В пустой заснеженной глуши,
где комнаты сжимают плечи,
пиши себя, судьбу пиши,
создай свой облик человечий.
Пускай хрипит твоя струна,
пускай в окне - угрюмый город,
где небо в пятнах от вина,
а все любимые - за 40…
Где снег столетьями лежит,
не тая даже жарким летом…
Пиши себя, судьбу пиши,
не бойся выглядеть поэтом,
не бойся иллюзорных стен,
что создаешь прикосновеньем…
Есть только ты и вдохновенье,
все остальное в жизни - тлен.
© Инна Ф.