"Закубованные в рай"
Закрываю глаза. Кажется, от нашего расставания прошло всего пара минут, смотрю на свои сколотые часы -а на них "та самая" вечность, которую превозносил старенький Гете во сне Гессе.
Слишком много писателей и слишком много стихов, бегущих по венам. Это так необычно: будто ты уже не спишь и кажется, еще минута, и стихи лягут на бумагу, только где он, это вечнопотерянный карандаш?
Дрожащими руками подкуриваю сигарету от горящего карандаша. К чему он - у меня теперь есть компьютер, его грязная клавиатура, где клавиша "Esc" выделяется своей потертостью.
На нем каждый год в ноябре появляется еще одна папочка с надписью "Ане - 18-19-20". И вот вчера я закачала с файлоносителя (удобная штука, убивающая романтику ожидания) папку "Ане-21". И подумала, что если скопить все эти папки лет до сорока - это будет так умильно, и будет вполне походить на ту самую полюбившуюся и Гессе, и Гете "вечность".
Вот уже неделю мне хочется писать, но это желание убивается: то, разговорами по душам, то внезапным желанием позвонить кому-нибудь и рассказать стихотворение. А в это время строчки безжалостно стираются в моей голове, как и кнопка "Esс". Знаете, есть такое поверье, что если писатель или поэт не пишет, значит, у него все хорошо. Творения рождаются в полном одиночестве и в полном страдании.
"Закубованные в рай" варят борщи, сидят на работе, а по вечерам пишут в твиттер о киношных новинках. Пока мы живем по такому расписанию, все хорошо.
Вы ищете гармонию? Я ее нашла еще в мае - когда написала тебе, что единственное за что отдала бы кусочек себя - это банальная гармония. Ты, кажется, посмеялся. И нечайно забрал те 12 грамм (душа весит 21 грамм, я уже писала).
Налить бы сейчас виски и вытянуться бы на удобном диване, чтобы завтра отомстить всем этим "Закубованным в рай" ребятам чем-нибудь словесно-остреньким... Но, что это? Кажется, я пишу в твиттер про кино.
Слишком много писателей и слишком много стихов, бегущих по венам. Это так необычно: будто ты уже не спишь и кажется, еще минута, и стихи лягут на бумагу, только где он, это вечнопотерянный карандаш?
Дрожащими руками подкуриваю сигарету от горящего карандаша. К чему он - у меня теперь есть компьютер, его грязная клавиатура, где клавиша "Esc" выделяется своей потертостью.
На нем каждый год в ноябре появляется еще одна папочка с надписью "Ане - 18-19-20". И вот вчера я закачала с файлоносителя (удобная штука, убивающая романтику ожидания) папку "Ане-21". И подумала, что если скопить все эти папки лет до сорока - это будет так умильно, и будет вполне походить на ту самую полюбившуюся и Гессе, и Гете "вечность".
Вот уже неделю мне хочется писать, но это желание убивается: то, разговорами по душам, то внезапным желанием позвонить кому-нибудь и рассказать стихотворение. А в это время строчки безжалостно стираются в моей голове, как и кнопка "Esс". Знаете, есть такое поверье, что если писатель или поэт не пишет, значит, у него все хорошо. Творения рождаются в полном одиночестве и в полном страдании.
"Закубованные в рай" варят борщи, сидят на работе, а по вечерам пишут в твиттер о киношных новинках. Пока мы живем по такому расписанию, все хорошо.
Вы ищете гармонию? Я ее нашла еще в мае - когда написала тебе, что единственное за что отдала бы кусочек себя - это банальная гармония. Ты, кажется, посмеялся. И нечайно забрал те 12 грамм (душа весит 21 грамм, я уже писала).
Налить бы сейчас виски и вытянуться бы на удобном диване, чтобы завтра отомстить всем этим "Закубованным в рай" ребятам чем-нибудь словесно-остреньким... Но, что это? Кажется, я пишу в твиттер про кино.