разобралась

May 16, 2010 22:29

Эй, потерявшиеся души,  вы еще остались около меня - где-то здесь, совсем рядом. В этом марафоне мы подло держим друг друга телефонными звонками, пробуем вместе на вкус всякий новый день, сохраняя старую усмешку. Но вас значительно меньше, чем было раньше. И вы тоже когда-то уйдете туда же, куда уже ушли те - вроде бы мои. Дорогие мои, - те, которыми "горжусь". Даже не представляющие себе, насколько они причастны ко всему произошедшему и насколько они - его детонатор.

Эдакая попытка разобраться в себе - поддержание традиций баров и рюмочных развращенной весны, наручники вместо ремня на брюках и перманентный крик.
Заглушенный, внутренний, остановленный в гортани. Или прорвавшийся, отчаянный и оглушающий.
Жизнью становится ночь. Я плохо помю, когда в последний раз просыпалась рано утром и ложилась рано вечером, не выйдя на улицу под закат солнца.
Диалоги определяет музыка.
Книги не задерживаются в руках. Жизнь снова сама стала литературой - той, в которой трудно не запутаться в сюжетных линиях.
И только карт на столе перед нами не хватало, чтобы полностью завершить картину.
Покер как взгляд на жизнь.

"Никогда не теряя контроль, ты не способен на безумство, - а значит не растешь." /h. m.d./

весна, дружеское

Previous post Next post
Up