На вересковом поле...
Поведаю я вам страшно секретную тайну о моем сегодняшнем дне. Или, точнее, утре.
Занесла меня тропа стяжательства на то самое Куликовское почти Бородинское поле, где когда-то бежал Наполеон, а вслед за ним и его шарамыжники улепетывали.
В общем, страшная история, она тут.
Шел я себе дикими тропами, шел.
Полем кроовавым. Слева забор басурманский. Хотят басурмане Землю Русскую заборами отзаборить.
Еще и вот так и будку поставили, и пса цепного на цепь посадили.
Пес, вот, по нужде отбежал. Дождь пошел растреклятый, басурманский и невозможно мне стало пса того у его будки караулить.
Но пес настоящий, огромный и облезлый, что твой басурман.
И стали басурмане строить палаты басурманские в чистом поле русском.
А цыган правоверных, вечных славянских братьев, пожгли с шумом.
И вот так еще пожгли цыган горемычных.
Сгорели цыгане так, что танк их, слуга верный и друг надежный далече улетел и вот тут оказался.
Вот, отсюда еще образ танка на коньке крыши басурманской. Сердце кровью обливается. А ведь мог служить добрым людям, жизни спасать, прокорму способствовать.
И все это нагло происходит на глазах Зои. И ничего не может поделать с басурманами Зоя, потому что в бронзу отлита.
А сами басурмане поганые, помимо палат комфортабельных, выстроили себе еще и хоромы царские и живут себе припеваючи.
Над ними мачты высятся со всеми базовыми станциями, вот она, связь международная, связь басурманская.
Тут и сказке моей конец, кто узнал себя в той сказке, пусть стыдно тому будет. Во веки веков, аминь!