Мораль и реальность.
Одна знакомая девушка, вот она
vsegdaj . Опубликовала совсем недавно пост. Вот он http://vsegdaj.livejournal.com/106817.html
Нормальный такой моралистический пост с красивой картинкой. Кошелек. Желтый. А мне сразу подумалось, что реальность далека от мотивационных постов. Об этом много писал Марк Твен:
"Так он вырос, этот Джим, женился, имел кучу детей и однажды ночью размозжил им всем головы топором. Всякими плутнями и мошенничествами он нажил состояние, и теперь он - самый гнусный и отъявленный негодяй в своей деревне - пользуется всеобщим уважением и стал одним из законодателей штата.
Как видите, этому грешнику Джиму, которому бабушка ворожит, везло в жизни так, как никогда не везет ни одному дурному Джеймсу в книжках для воскресных школ."
А теперь и моя история о банке. С деньгами.
Вот такой.
Случилось мне раз поехать в деревню к моей бабке. Глухая такая татарская деревня. В лучшем случае пешком 3 км, в худшем- 11.
Дрова, значит, к зиме напилить, наколоть, оказать помощь старушке. А как же иначе. Да и не особо много там усердия, завезли деревянные обломки старых домов. Тогда в Казани вовсю шла "Ликвидация Ветхого Жилья". Ликвидировали срубы и продавали на дрова.
Когда все благополучно было попилено, расколото и заботливо сложено в сарае, наступило время возвращаться мне в город. Бабка как и всегда напоследок прочитала мне мораль о необходимости работать и добывать свой хлеб насущный. Еще у татарских бабушек есть привычка носить деньги, скатывая в носовой платок. И еще есть привычка обязательно давать деньги внукам, детям, на дорогу. Не знаю уж, откуда такие привычки, но вот так.
Помяв платок, она извлекла оттуда купюру, по- моему 100 рублей, дала мне и вышла проводить за ворота. В общем, я уехал.
Прошло несколько дней. Суета, работа, заработки, город. Решил я навестить отца на его работе. Прихожу, а он как увидел меня, так и давай поносить:
- Как ты смел? Как ты мог? Бабушка сказала, чтобы ты вернул хоть что- то, если не все пропил! Что ты за человек? Ни стыда, ни совести. Брат ( мой дядя) сказал, что где тебя поймает, там и зашибет на хрен.
Я такой опешил, в смысле я и так пешком стоял, а тут чуть не упал от неожиданности наезда. Спрашиваю:
- Ты вообще о чем? Можно как- то без угроз и по- человечески?
Оказалось, что меня обвиняют в краже бабкиных "черных денег". Это такой запас у старушек, на похороны и на прочие траты. Не любят старушки уходить на тот свет, оставляя проблемы близким.
Бабка хранила те деньги примерно в такой вот как на рисунке банке. Хранила под полом. Возле ее кровати было творило подполья. Она там и положила эту банку. Когда я уехал, она решила что- то в ней посмотреть или доложить, а банки на месте не оказалось.
После пропажи, естественно, бабка поделилась с соседкой, потом приехала младшая дочь, она жила ближе всех, с ней. Так и дошло до города, до моих отца и дяди. Я стоял и слушал как меня поливает грязью родной отец и не находил слов. Что я мог сказать? Не брал? Так я и не брал. Даже и не знал о существовании банки и денег. Меня вообще не волновали эти вопросы. У меня стояла задача заготовить топливо на зиму, я с ней справился и уехал с чистой совестью.
В итоге сошлись на том, что отец сразу после работы едет в деревню. Его слова:
- Я перерою дом вверх дном, если найду банку, то твое счастье. А, если не найду, то будь ты проклят на все времена. Ты мне не сын.
Оба- на, во я попал!
Пришел грустный на работу, меня спрашивают, что случилось, а что я могу ответить. Я не брал никаких банок, а вона же. А если отец и правда не найдет? А может кто- то другой спер? А может быть бабка сама куда- то переложила да забыла? Ходил как помоями облитый, короче.
В общем прошло еще несколько дней. Прихожу к отцу на работу, а он как ни в чем не бывало улыбается, здоровается. А я шел как на казнь и мне непонятна такая приветливость. Не выдерживаю и задаю вопрос:
- Ты ездил к бабке? Так что там с деньгами?
- Нет, я не ездил.
- Как? Ты же обещал поехать сразу после работы и все перерыть?
- Так нашлись!
- А откуда ты об этом узнал?
- Да через день, после твоего прихода, сестра позвонила.
- А ты же обещал сразу поехать. Ты же принципиально хотел вывести меня на чистую воду? Я ведь все эти дни сам не свой ходил!
Оказывается, бабка клала банку на камень печного фундамента. Оттуда банка и упала вниз, в сам подпол. Там и лежала. А бабка полезла за какой- то надобностью и на- те, вот она лежит, баночка, и деньги все в ней. Отцовская сестра по телефону сказала:
- Не надо напрягаться, бабка она старенькая, не нужно внимание обращать. Ну, случилось и случилось. Все нашлось, все хорошо. А я и говорю:
- Так меня дядька, отцовский брат, убить грозился, отец проклясть обещал. Бабка поносила последними словами и говорила, чтобы вернул хоть то, что еще не пропил.
А мне в ответ:
- Не бери в голову.
Прошло вот уже больше десяти лет с того случая. Бабка уже померла. Дом и без того ветхий теперь совсем обветшал безхозный, а я до сих пор как вспомню, так вдрогну. И ведь так никто ни разу не извинился. Совсем.
Такая вот реальная история.
И в заключении Марк Твен:
Тогда мятежный Макспадден воспрянул духом и ответил, вспылив:
- Вон из моего дома, бродяги! Меня одурачили книги, но больше они меня не проведут - довольно и одного раза! - И, обернувшись к Уильяму, он воскликнул: - Да, вы спасли мою жену, но следующий, кто это сделает, умрет на месте!