Праздный праздник труда !
А вот интересно: кто-нибудь есть НЕ на даче сейчас?
Мужу своему сегодня себя хвалила.
Говорю, вот, была б я свирепая дачница, ты бы не любовными играми с утра занимался и не кофе потом пил, путаясь в душистых простынях и смеясь, а вжваривал бы по копчик в грязной, мёрзлой, комковатой земле, а я бы, сжав лицо в куриную жопку, руководила.
И голос мой не журчал бы медовым ручейком, слегка осипшим от любви, а гавкал бы собачьим недовольством...
И всё бы мне было не то и не так, и волосы мои не лежали бы красивой волной на подушке, а торчали по-ведьмачьему из-под простреленного молью прабушкиного платка, экономно сохранённого на даче вовсе не от любви к прабабушке.
И пахло бы от меня не дивным гелем для душа и любовью, а мышиными письками, потому что всё на даче весной ими пахнет. И плесенью, куда ж без неё.
И принёс бы ты мне утром не дивную розу оттенками от зелёного до страстно-розового, а вложил бы в руки какую-нибудь дачную дрянь, а музыкой был бы не чудесный новый клип группы "Ленинград", а салют чудовищной батареи бомбажных банок, умерших ещё в прошлом октябре и мстительно ждавших приезда создателей.
А потом бы мы ели сыровато-горелое мясо вместо прекрасного обеда и запивали вредной для нас жидкостью.
И возвращались бы после всего это счастья с прострелом в пояснице, бурчащим желудком, пахнущие, как партизаны, костром и несвежим телом , не глядя друг на друга, с одним желанием - умереть быстро и безболезненно... желательно чтобы первым не я ...
А мы-то, мыыыыы... здесь!!!!
........................................................................................................
Ах, хорошо жить на свете, господа!
Мужу своему сегодня себя хвалила.
Говорю, вот, была б я свирепая дачница, ты бы не любовными играми с утра занимался и не кофе потом пил, путаясь в душистых простынях и смеясь, а вжваривал бы по копчик в грязной, мёрзлой, комковатой земле, а я бы, сжав лицо в куриную жопку, руководила.
И голос мой не журчал бы медовым ручейком, слегка осипшим от любви, а гавкал бы собачьим недовольством...
И всё бы мне было не то и не так, и волосы мои не лежали бы красивой волной на подушке, а торчали по-ведьмачьему из-под простреленного молью прабушкиного платка, экономно сохранённого на даче вовсе не от любви к прабабушке.
И пахло бы от меня не дивным гелем для душа и любовью, а мышиными письками, потому что всё на даче весной ими пахнет. И плесенью, куда ж без неё.
И принёс бы ты мне утром не дивную розу оттенками от зелёного до страстно-розового, а вложил бы в руки какую-нибудь дачную дрянь, а музыкой был бы не чудесный новый клип группы "Ленинград", а салют чудовищной батареи бомбажных банок, умерших ещё в прошлом октябре и мстительно ждавших приезда создателей.
А потом бы мы ели сыровато-горелое мясо вместо прекрасного обеда и запивали вредной для нас жидкостью.
И возвращались бы после всего это счастья с прострелом в пояснице, бурчащим желудком, пахнущие, как партизаны, костром и несвежим телом , не глядя друг на друга, с одним желанием - умереть быстро и безболезненно... желательно чтобы первым не я ...
А мы-то, мыыыыы... здесь!!!!
........................................................................................................
Ах, хорошо жить на свете, господа!