Уголок священного мусора.
Не люблю ничего упорядоченного.
Слова "дизайн", "стиль", "порядок" вгоняют меня в тоску и нытьё в запломбированных зубах.
Вид окна с застывшими занавесками в ламбрекенах вызывает у меня панику и желание постоять, скорбно склонив голову и скрестив руки, как у гроба.
В таких домах, как мне кажется, не заводятся дети ... никогда не бьётся посуда, а стоИт , опять же, почётным караулом у катафалка никогда не используемой супницы...
Наверное, в таких домах ждут войны: тогда всё это будет меняться на хлеб, а из душных портьер нашьют одеял и нарвут портянок...
Мне не на что будет в этом случае раздобыть хлеба.
Я вымру первой.
Или...
Или меня сохранят мои сокровища, которым грош цена на рынке, но ценность их для меня велика и неизмерима?
И питает лучше еды?
Вот мой уголок "священного мусора".
«Уголок священного мусора.» на Яндекс.Фотках
Нищебродство?
Неологизм отвратный, какой-то хамско-нуворишский.
Разбогатевшим нищим, любящим золотые рукомойники,никогда не понять, что тут в этом мусоре священного.
Тут вся моя жизнь.
В этих коробочках - сокровища.
Письма мамы к папе, которым более 60 лет.
Письма брата...
Они живые...здесь.
Полны эмоций, каждая буква - кружево моей жизни, и единой ниточки не отдам!
Все детские открытки наши к родителям, ими бережно хранимые и перевозимые вместо оставленной мебели к местам папиной службы.
Рисунки моих детей и их поделки.
Записочки моей дочери, ставшей мамой, из роддома...
Коробочки из-под подарков, сердцу дорогих.
Коробочки от английского табака, который курил когда-то муж...
Зачем?
А чёрт знает...
Пахнут...
Камушки с морей...
Если лизнуть - солёно...
Ракушки и какие-то палочки, отшлифованные морем как антиквариат...
Большая раковина детёныша тридактны, контрабандой притараненная из Тайланда дочерью с большим риском получить грыжу и не получить снова визу, потому что нельзя вывозить, но маму осень хотелось обрадовалась...
Раковина была мокрая, неподъёмная, сыпала песком и капала морем.
Записочки мужа ко мне...билетики...два одинаковых золотых локона...один дочкин, другой - сына, а вот где чей - уже и не упомню...это были первые детские волосы, которые со слезами остригла когда-то...
Старый саксофон, спящий в вишнёвом бархате, мой друг...
И Солнце,трепетно входящее утром в моё окно, так и жмётся к этому "мусору", засылает туда своих зайцев, которые набираются в моём уголке тепла, возвращаются назад наполненные, и Солнце хорошеет и уже спокойно идёт дальше по небу...
Много , много...всего не перечислить...да и секретное есть.
Богачество.
Лежит вместе, чтобы в случае чего сразу сгрести - и бегом...
Почему не на стеллаже, не в дизайнерских коробках специальных?
"Потому что перпендикуляр".
Грейтесь.
Или смейтесь.
Слова "дизайн", "стиль", "порядок" вгоняют меня в тоску и нытьё в запломбированных зубах.
Вид окна с застывшими занавесками в ламбрекенах вызывает у меня панику и желание постоять, скорбно склонив голову и скрестив руки, как у гроба.
В таких домах, как мне кажется, не заводятся дети ... никогда не бьётся посуда, а стоИт , опять же, почётным караулом у катафалка никогда не используемой супницы...
Наверное, в таких домах ждут войны: тогда всё это будет меняться на хлеб, а из душных портьер нашьют одеял и нарвут портянок...
Мне не на что будет в этом случае раздобыть хлеба.
Я вымру первой.
Или...
Или меня сохранят мои сокровища, которым грош цена на рынке, но ценность их для меня велика и неизмерима?
И питает лучше еды?
Вот мой уголок "священного мусора".
«Уголок священного мусора.» на Яндекс.Фотках
Нищебродство?
Неологизм отвратный, какой-то хамско-нуворишский.
Разбогатевшим нищим, любящим золотые рукомойники,никогда не понять, что тут в этом мусоре священного.
Тут вся моя жизнь.
В этих коробочках - сокровища.
Письма мамы к папе, которым более 60 лет.
Письма брата...
Они живые...здесь.
Полны эмоций, каждая буква - кружево моей жизни, и единой ниточки не отдам!
Все детские открытки наши к родителям, ими бережно хранимые и перевозимые вместо оставленной мебели к местам папиной службы.
Рисунки моих детей и их поделки.
Записочки моей дочери, ставшей мамой, из роддома...
Коробочки из-под подарков, сердцу дорогих.
Коробочки от английского табака, который курил когда-то муж...
Зачем?
А чёрт знает...
Пахнут...
Камушки с морей...
Если лизнуть - солёно...
Ракушки и какие-то палочки, отшлифованные морем как антиквариат...
Большая раковина детёныша тридактны, контрабандой притараненная из Тайланда дочерью с большим риском получить грыжу и не получить снова визу, потому что нельзя вывозить, но маму осень хотелось обрадовалась...
Раковина была мокрая, неподъёмная, сыпала песком и капала морем.
Записочки мужа ко мне...билетики...два одинаковых золотых локона...один дочкин, другой - сына, а вот где чей - уже и не упомню...это были первые детские волосы, которые со слезами остригла когда-то...
Старый саксофон, спящий в вишнёвом бархате, мой друг...
И Солнце,трепетно входящее утром в моё окно, так и жмётся к этому "мусору", засылает туда своих зайцев, которые набираются в моём уголке тепла, возвращаются назад наполненные, и Солнце хорошеет и уже спокойно идёт дальше по небу...
Много , много...всего не перечислить...да и секретное есть.
Богачество.
Лежит вместе, чтобы в случае чего сразу сгрести - и бегом...
Почему не на стеллаже, не в дизайнерских коробках специальных?
"Потому что перпендикуляр".
Грейтесь.
Или смейтесь.