"Сериал". Эффект 25 кадра.
Я так и не смогла понять, о чем эта книга, пока не перевернула последнюю страницу. Пока не дала волю своим эмоциям, вырывающимся на бумаге. Поверите ли, я давно так не писала. Так страстно, не отрывая карандаша, отдаваясь вся.
Если пересказывать эту книгу - ничего не увидишь. История - да. Но не смысл. А он проявляется только в самом тебе. И только потом, перелистывая страницы, пытаясь отыскать зацепившие яркие фразы, находишь то, чего до этого не видел. То, что наконец-то описывает так просто и понятно, что осталось внутри после этой книги.
Все просто. Мы сами пишем свою жизнь. Сценарист - это прекрасная профессия.
PS. Я просто счастлива тому, что успела записать все на бумаге..
Ты не обижайся. Я неправильная. Я не могу быть безразличной к людям. Для меня каждый, к кому подступишься хоть на шаг, уже Вселенная, на которую смотришь широко открытыми глазами и не можешь никогда узнать целиком. Каждый - это огромное неповторимое Ты, к которому сначала тянешься всей душой, почти влюбляешься. И только потом, узнав, потихоньку прекращаешь внутри это бесконечное стремление к Человеку, превращаешь в обыденное "он", "она", "никто".
Вы все такие одинаковые для меня. Имена, лица, сплетни. А я вот прочла книгу, и, кажется, что я должна понять что-то огромное. Что-то, что совсем не укладывается ни в один из поспешных тезисов. Не проживать бездарно жизнь. Не откладывать "сейчас" на потом. Мнимое потом, когда будут все условия для "сейчас".
Я прочла книгу, и впервые за долгое время начала писать. Взахлеб. Запоем - как читала тогда книгу. Меня не остановило, что ночь уже. Карандаш и подаренная некогда тетрадка. И мысли, опережающие друг друга.
... Я не знаю, где ты, и поэтому...
У меня было ощущение, что меня обманули. Я не знаю, почему. И, как в книге, - " и еще немного, и я буду хныкать, как ребенок, сам не зная, почему". Я осилила эти строки курсивом только под музыку. Под ТУ музыку. Знаешь, они чем-то похожи на звучание Стивена Кинга.
... О, любовь!.. сделай так... целый мир, который лежит между нами, словно неведомая страна...
Говорят, пишет книгу не автор, - автора пишет книга.
Когда сочиняешь... истории, то рано или поздно сам становишься их героем..
За время этой книги я слишком часто была не здесь. То за короткое время преодолевала добрую половину, то долго не могла взяться дочитать, словно соблюдая какое-то таинство.
Я читала и думала - неужели такова жизнь? Абсурд - слово, которое беспрерывно звучало в голове. А сейчас сама пишу и не знаю, поймет ли эти путаные строчки кто-то, кроме меня. И знаю, стоит остановиться, и я потеряю все мысли. О них нельзя задумываться. Их не надо останавливать...
...И пусть рвется в пропасть, имя которой небеса..
Я читала ТГ. Последнюю. Так говорят.
Сейчас я пишу - и каждое слово, каждый повтор уже сказанной фразы несет в себе значение.
И иногда, листая "Сериал", я не понимала. Матрица трещала по швам. Потому что вчера ровно те же мысли я видела в ТГ. Про то, что только любовь, которая не проходила сквозь лишения, страдания и лес моральных норм, - и есть настоящая любовь Что историй о страданиях - почти нарочных страданиях, - и так много в нашей жизни, чтобы еще хотеть уподобляться им.
А остальные страницы бежали. Мелькнула, вспыхнула ярко еще одна мысль из ТГ, но уже не хватило терпения удержать ее или хотя бы запомнить страницу.
Будет день.. И я, наверное, найду в себе силы еще раз перелистать и ТГ, и "Сериал".
Невозможно прочитать все.. Но это лучшая книга, которую ты мог бы принести. Настолько непохожую на все, что я раньше читала, да и, признаться, я бы раньше вообще отрицала, что что-то подобное может настолько влиться в меня. А теперь течет по всей мне, как что-то совершенно неукротимое, неузнанное, но полностью обновляющее все сознание.
Ведб эта книга ни о чем. И не обо всем. Но она горит внутри. Какой-то жаждой к жизни, страстью, сумасбродством. Бежать - но не спешить! - пока все мечты еще здесь, пока все впереди, совершать безумства. Жизнь ради жизни.
И вот я сижу и пишу это все.
Я пишу свою жизнь.
Я сценарист. Это прекрасная профессия.
...Закончится так, как начиналось, чтобы оказаться ближе к тем, кто присутствовал в ней с самого начала..
Завершение требует возвращение к началу...
Выбрать одну из тысячи развилок, которые предлагает жизнь.
...ничто не случайно...
Это книга о "Саге". Саге, смысл которой сложно понять. Книга о "Саге", которая должна вдохновлять творцов 19 миллионов саг.
Книга, которая вдохновила меня на то, чтобы написать свою сагу.
Та мысль, которая ускользала.
Значение всей книги.
Это книга ни о чем.
Это книга о самой жизни.
На конфе говорят, что когда в словах появляется много "я", - это признак любви к себе.
Любовь к жизни - это каждое Ты.
Это любовь к каждому человеку, который хоть на минуты, но выделяется светом из беспрестанной череды лиц.
Сегодня я пишу из самых глубин души.
Спасибо тебе за это.
Если пересказывать эту книгу - ничего не увидишь. История - да. Но не смысл. А он проявляется только в самом тебе. И только потом, перелистывая страницы, пытаясь отыскать зацепившие яркие фразы, находишь то, чего до этого не видел. То, что наконец-то описывает так просто и понятно, что осталось внутри после этой книги.
Все просто. Мы сами пишем свою жизнь. Сценарист - это прекрасная профессия.
PS. Я просто счастлива тому, что успела записать все на бумаге..
Ты не обижайся. Я неправильная. Я не могу быть безразличной к людям. Для меня каждый, к кому подступишься хоть на шаг, уже Вселенная, на которую смотришь широко открытыми глазами и не можешь никогда узнать целиком. Каждый - это огромное неповторимое Ты, к которому сначала тянешься всей душой, почти влюбляешься. И только потом, узнав, потихоньку прекращаешь внутри это бесконечное стремление к Человеку, превращаешь в обыденное "он", "она", "никто".
Вы все такие одинаковые для меня. Имена, лица, сплетни. А я вот прочла книгу, и, кажется, что я должна понять что-то огромное. Что-то, что совсем не укладывается ни в один из поспешных тезисов. Не проживать бездарно жизнь. Не откладывать "сейчас" на потом. Мнимое потом, когда будут все условия для "сейчас".
Я прочла книгу, и впервые за долгое время начала писать. Взахлеб. Запоем - как читала тогда книгу. Меня не остановило, что ночь уже. Карандаш и подаренная некогда тетрадка. И мысли, опережающие друг друга.
... Я не знаю, где ты, и поэтому...
У меня было ощущение, что меня обманули. Я не знаю, почему. И, как в книге, - " и еще немного, и я буду хныкать, как ребенок, сам не зная, почему". Я осилила эти строки курсивом только под музыку. Под ТУ музыку. Знаешь, они чем-то похожи на звучание Стивена Кинга.
... О, любовь!.. сделай так... целый мир, который лежит между нами, словно неведомая страна...
Говорят, пишет книгу не автор, - автора пишет книга.
Когда сочиняешь... истории, то рано или поздно сам становишься их героем..
За время этой книги я слишком часто была не здесь. То за короткое время преодолевала добрую половину, то долго не могла взяться дочитать, словно соблюдая какое-то таинство.
Я читала и думала - неужели такова жизнь? Абсурд - слово, которое беспрерывно звучало в голове. А сейчас сама пишу и не знаю, поймет ли эти путаные строчки кто-то, кроме меня. И знаю, стоит остановиться, и я потеряю все мысли. О них нельзя задумываться. Их не надо останавливать...
...И пусть рвется в пропасть, имя которой небеса..
Я читала ТГ. Последнюю. Так говорят.
Сейчас я пишу - и каждое слово, каждый повтор уже сказанной фразы несет в себе значение.
И иногда, листая "Сериал", я не понимала. Матрица трещала по швам. Потому что вчера ровно те же мысли я видела в ТГ. Про то, что только любовь, которая не проходила сквозь лишения, страдания и лес моральных норм, - и есть настоящая любовь Что историй о страданиях - почти нарочных страданиях, - и так много в нашей жизни, чтобы еще хотеть уподобляться им.
А остальные страницы бежали. Мелькнула, вспыхнула ярко еще одна мысль из ТГ, но уже не хватило терпения удержать ее или хотя бы запомнить страницу.
Будет день.. И я, наверное, найду в себе силы еще раз перелистать и ТГ, и "Сериал".
Невозможно прочитать все.. Но это лучшая книга, которую ты мог бы принести. Настолько непохожую на все, что я раньше читала, да и, признаться, я бы раньше вообще отрицала, что что-то подобное может настолько влиться в меня. А теперь течет по всей мне, как что-то совершенно неукротимое, неузнанное, но полностью обновляющее все сознание.
Ведб эта книга ни о чем. И не обо всем. Но она горит внутри. Какой-то жаждой к жизни, страстью, сумасбродством. Бежать - но не спешить! - пока все мечты еще здесь, пока все впереди, совершать безумства. Жизнь ради жизни.
И вот я сижу и пишу это все.
Я пишу свою жизнь.
Я сценарист. Это прекрасная профессия.
...Закончится так, как начиналось, чтобы оказаться ближе к тем, кто присутствовал в ней с самого начала..
Завершение требует возвращение к началу...
Выбрать одну из тысячи развилок, которые предлагает жизнь.
...ничто не случайно...
Это книга о "Саге". Саге, смысл которой сложно понять. Книга о "Саге", которая должна вдохновлять творцов 19 миллионов саг.
Книга, которая вдохновила меня на то, чтобы написать свою сагу.
Та мысль, которая ускользала.
Значение всей книги.
Это книга ни о чем.
Это книга о самой жизни.
На конфе говорят, что когда в словах появляется много "я", - это признак любви к себе.
Любовь к жизни - это каждое Ты.
Это любовь к каждому человеку, который хоть на минуты, но выделяется светом из беспрестанной череды лиц.
Сегодня я пишу из самых глубин души.
Спасибо тебе за это.