А еще.
А еще вот сейчас, в половине первого ночи кто-то на весь двор заунывно пиликает на скрипке. Что-то такое про закат над Невой, и про то, что открылся новый супермаркет за углом, и про то, что на институт Лесгафта ставят леса - будут подновлять, и еще про голубя, который сегодня сидел в луже, парил лапы, и про все эти ржавые крыши, запах тополей и почки лип, застревающие в волосах. Про жизнь, в общем. И никто ведь не откроет окно и не гаркнет про то, сколько сейчас времени. Я так и представляю эту картину - старый дом, полный эстетов. Все, все эстеты, даже тот то ли Вова, то ли Миша, который регулярно сидит, и еще регулярнее пьет, он тоже эстет. Все аккуратно лежат по постелям, слушают на ночь скрипку в темноте, и мечтают. И мысленно благодарят музыканта за такую развязку дня.