РАСПУТИН, ЛЮБОВЬ МОЯ...
Ушёл Распутин, ушла эпоха...
Душа моя разрывается между любовью и обидой.
Гений Распутина вложил в меня и старуху Анну, и всех старух Матёры, и несчастную Настёну, мне кажется, что я прожила и их жизнь.
Всё, что он создал - в лучшем случае печально, а чаще трагично.
Его герои висят в безвременьи, они как бы застыли в традиции, около кладбищ и даже встроенные в их жизнь приметы прогресса не нарушают этого ощущения.
В те далёкие годы, когда за окном была светлая, интересная и созидательная жизнь, его произведения читались как гениальные исторические романы, отношение сменилось потом, когда в Верховном Совете он выступил на стороне разрушителей Союза.
И посмотрела на его произведения уже под другим углом, а может ли вообще традиционное общество совместимо с гражданской позицией?
Не потому ли в РИ в солдаты забирали на 25 лет, чтобы воспитать защитника страны, оторвав его от "традиции", которая по сути в любом государстве является оплотом индивидуализма?
Настёна утопилась ведь не от стыда за мужа-дезертира, а от позора неясной беременности...
Получилось, что распутинские произведения ностальгией по старине как бы сталкивали сознание общества назад, в морок традиции, что вскоре и свершилось и многие-многие в российской глубинке на себе прочувствовали не сладость, а предельную тяжесть жизни в траддиционной русской деревне с водой из колодца, с дровами и бездорожьем.
Лет пятнадцать назад, когда я много колесила по области в поисках "домика в деревне", я насмотрелась этой жизни.
И однажды, когда мы ехали по широкой грунтовой дороге, передо мной встал Распутин.
Была осень, не самая поздняя, трава была ещё зелёной, но уже расцвечена опавшими листьями.
Слева в отдалении был ерик, обросший кустами, а впереди и справа до горизонта пусто.
Было солнечно и влажно и в воздухе стояло лёгкое марево.
И вдруг впереди на горизонте стал проявляться фантастический, висящий в воздухе силуэт огромной церкви.
Приближаясь, она расцвечивалась пастельными красками и стало понятно, что она деревянная.
И как молнией пронзило: МАТЁРА...
Распутинская Матёра воплотилась в жизнь, но её губил не прогресс, не движение вперёд, а обшее разрушение и исторический откат.
Сюжеты гения воплотилист в жизнь.
Талантливый писатель не всегда провидец.
Светлая память певцу ушедшей, но трагически возвратившейся России...
Душа моя разрывается между любовью и обидой.
Гений Распутина вложил в меня и старуху Анну, и всех старух Матёры, и несчастную Настёну, мне кажется, что я прожила и их жизнь.
Всё, что он создал - в лучшем случае печально, а чаще трагично.
Его герои висят в безвременьи, они как бы застыли в традиции, около кладбищ и даже встроенные в их жизнь приметы прогресса не нарушают этого ощущения.
В те далёкие годы, когда за окном была светлая, интересная и созидательная жизнь, его произведения читались как гениальные исторические романы, отношение сменилось потом, когда в Верховном Совете он выступил на стороне разрушителей Союза.
И посмотрела на его произведения уже под другим углом, а может ли вообще традиционное общество совместимо с гражданской позицией?
Не потому ли в РИ в солдаты забирали на 25 лет, чтобы воспитать защитника страны, оторвав его от "традиции", которая по сути в любом государстве является оплотом индивидуализма?
Настёна утопилась ведь не от стыда за мужа-дезертира, а от позора неясной беременности...
Получилось, что распутинские произведения ностальгией по старине как бы сталкивали сознание общества назад, в морок традиции, что вскоре и свершилось и многие-многие в российской глубинке на себе прочувствовали не сладость, а предельную тяжесть жизни в траддиционной русской деревне с водой из колодца, с дровами и бездорожьем.
Лет пятнадцать назад, когда я много колесила по области в поисках "домика в деревне", я насмотрелась этой жизни.
И однажды, когда мы ехали по широкой грунтовой дороге, передо мной встал Распутин.
Была осень, не самая поздняя, трава была ещё зелёной, но уже расцвечена опавшими листьями.
Слева в отдалении был ерик, обросший кустами, а впереди и справа до горизонта пусто.
Было солнечно и влажно и в воздухе стояло лёгкое марево.
И вдруг впереди на горизонте стал проявляться фантастический, висящий в воздухе силуэт огромной церкви.
Приближаясь, она расцвечивалась пастельными красками и стало понятно, что она деревянная.
И как молнией пронзило: МАТЁРА...
Распутинская Матёра воплотилась в жизнь, но её губил не прогресс, не движение вперёд, а обшее разрушение и исторический откат.
Сюжеты гения воплотилист в жизнь.
Талантливый писатель не всегда провидец.
Светлая память певцу ушедшей, но трагически возвратившейся России...