(no subject)
Барахолка в одном из самых буржуазных районов Парижа - уже по-своему парадокс. Улица уставлена прилавками со слишком сильно начищенным серебром и прочими атрибутами хорошо устоявшегогся домашнего хозяйства. Продавцы, немолодые меланхоличные аборигены, мёрзнут на бодром февральском воздухе. Они пьют - кто знает, что за вино!- из самых простых стеклянных стаканов и закусывают пиццей из картонок. А потом закуривают туго скатанные толстенькие сигары. Запах сигар каждый раз застаёт меня врасплох. Я не могу понять, что так пахнет, и первое, что приходит в мою несчастную испорченную голову - что кто-то поблизости особо злостно сблевал.