Двойные стандарты
У нас с Филиппычем, когда мы в машине едем, обязанности строго распределены: один за рулем, другой кирпичи откладывает управляет автомобилем. Причем откладыватель кирпичей штурман, понимая, что действует рулевому на нервы, так и норовит чего-нибудь принять внутрь для наркоза, чтоб уже ничего вокруг не замечать. С учетом наших обычных гомеопатических доз эта мера не особенно помогает, но лучше, чем ничего. В заграницах все спецэффекты, будучи помножены на непривычную технику и незнакомый ландшафт, усугубляются. "Ой, ну ты куда. - А куда навигатор показывает. - Он херню какую-то показывает, погоди, я тебе щас на планшете нормальный маршрут нарисую. И нафига ты так гонишь? - Я гоню? Это Я ГОНЮ? Да я еле тащусь 82, при том что можно 90! - Вот и не надо гнать 82 по такой мокрой дороге, при таком боковом ветре и в такой туман!" Когда я за рулем, нудит Филиппыч. Когда он - роль помехи справа принимаю на себя я. Без этого никак не получается. Улиточный дом - это, фактически, та же газель: весит меньше трех с половиной тонн только по документам и без оборудования, просто чтобы помещаться в категорию В. И тормоза в нем хотя в принципе есть, но пробег под 150 тыщ тоже в карман не спрячешь. И с дороги его при боковом ветре сносит только в путь. Водили вы старую газель без тормозов по скользкому шоссе? Ну так попробуйте. Если после этого сумеете молча! не говоря ни слова! продержаться на пассажирском месте больше пятнадцати минут - мои поздравления. Это значит, вы отрастили себе дзэн отсюда и до самого Скафтафетльсйёкюдля. Мы пока не отрастили - ни я, ни (тем более) Филиппыч. Он почему-то в качестве пассажира особенно свирепствует. Вечно ему кажется, что я гоняю, превышаю и не учитываю дорожную обстановку. "Ну не гони. Пожалуйста. Хрен с ними с задними, будет им надо - объедут".
Очень удачно свалив ("не гони-и-и-и!!!") из тумана в хорошую погоду, мы осмотрели травяные домики, пару водопадов (раз и два), осилили пешком километров восемь запрещенной для кемперов дороги и пообедали с видом на вулкан Гекла. Такой день прямо-таки требовал достойного завершения в виде вкусного ужина с белым вином. Итальянским или, в крайнем случае, французским. Стакана на двоих вполне хватило бы, но - вот засада - в бортовом холодильнике как раз накануне, под пасту с лососем, закончилась последняя выпивка.
- Где тут поблизости "винбудин"? - озадачился Филиппыч. Для тех, кто не в курсе: ни в одном исландском супермаркете вам не продадут ни одной бутылки вина, а то, что вы встретите там под видом пива, на самом деле ослиная моча с градусами как у кефира. Право на спаивание нации принадлежит всего одной сети, которая называется Vínbúðin. А чтобы нация не очень-то спивалась, "винбудины" работают по весьма суровому графику. В рабочие дни - с 14 до 18. В пятницу - так и быть, до 19, а в воскресенье не работают совсем, ибо нефиг. Часы на приборной панели показывали 17-10 вторника, а до ближайшего винбудина было километров тридцать пять то по асфальту, а то и по грунту.
Я вздохнула, завела двигатель и осторожно тронулась, по мере возможности объезжая ямы. Возможности такой, прямо скажем, почти не было, и потому посуда в шкафчиках жалобно бренчала, а в техническом отсеке что-то с грохотом перекатывалось. Выбравшись на ровный участок, я прибавила скорости и тут же снова сбросила из-за ветра. Встречные фуры, вдобавок ко всему приятному, воздушной волной так и отшвыривали меня на обочину, и хорошо еще, что дорога была сухая. Плюс, как уже было сказано выше, три с половиной тонны, стописят тыщ пробега и около нуля тормозов. При таких условиях никакая сила не заставила бы меня вдавить тапку хоть на миллиметр глубже. Нужно все-таки знать свою норму. Семьдесят пять - и стоп. Хрен с ним с винбудином, пусть лучше мы будем трезвые, зато гарантированно живые.
И тут это мое чудо с пассажирского сиденья изрекает:
- Солнышко, ну ты прямо еле ползешь. Здесь разрешено девяносто.
