Океан, бабочки, дождь.
Мне захотелось так же искусно проникнуть в его душу, забраться в потаенные уголки мозга, исследовать глубины его сердца. Но все, до чего я могу дотянуться сейчас, это его губы. Этот рот, способный лишь звуками заставить мое нутро петь и изнывать, ликовать и стонать, задетое за живое и щедро политое бальзамом нежности, понимания, заботы. Я мягко вцепилась в его губы, желая через них добраться до самой глубины его естества. Он тоже непротив изучить не только мою душу, судя по тому, как уверенно и глубоко зашел его язык. От Марата пахнет морским бризом, горько-сладким дурманом и уверенностью. Я залезаю и прячусь телом под его куртку, совсем, как цыпленок. Мне хочется остаться там навсегда, у его тепла, у его бьющегося сердца, будто бы я его сиамский близнец, не желающий разъединения. Он целует мои глаза. Боже, никто и никогда не целовал мои глаза. Я пытаюсь в ответ благодарить его губы поцелуями своих ресниц. Быть с ним… его желать… любить его… Так просто и так сложно. Так возможно и недостижимо. Так желаемо и так страшно. Возможно ли это? По моим щекам побежали длинноногие влажные струи. Деликатно закапали, медленно поползли, резво побежали, заструились неугомонным ручьем из-под моих прикрытых порхающих ресниц. Я знаю, слезы - это растаявший лед моего сердца.
- Кэт, посмотри, какой дождь, - прозвенело у меня под губами.
- Дождь? - переспросили мои губы. - Это не дождь.
Я открыла глаза и увидела мокрое лицо Марата надо мной. Его волосы были влажными, а по лицу струилось не меньше, чем у меня. Я протянула руку и дотронулась до его щеки. Крупные капли прохладной влаги растекались по его коже. Легонько поддела пальцем и поднесла к губам. Прозрачная пресная вода.
- И правда, дождь, - удивленно произнесла я.
- Ну, конечно, дождь. А что же еще?
Как это что? Да что он знает про дождь? Особенно когда ливень хлещет из моей души. Мои ручьи, в отличие от этих холодных пресных капель, теплые и соленые. Какой же это дождь? Или небо заплакало вместе со мной, будто и его растревожило, растопило трогательное и мощное нечто.
- Разве же это дождь? - весело прокричала я и вынырнула из-под его теплой куртки.
Мощные ледяные струи ударили по моим плечам, заскользили по шее, защекотали в волосах, смешались и смыли теплые потоки на щеках. А я бросила вызов этому дождю, я вышла ему навстречу, подставила смело свое лицо. Дождь и я. Кто сильнее? Кто отчаянней умеет плакать? Чьи слезы горче и слаже, острее и теплее? Все смешалось: капли, струи, слезы, дождь. Я танцую под ними. Я счастливая, сумасшедшая, отчаянная. Запускаю руки в волосы, разбрасываю их лихим водяным фейерверком. Я смеюсь, я плачу, танцую, пою.
Марат стоит в стороне, мокрый, красивый. Он молчит и смотрит. И развратные водяные лужи проникли под расстегнутую куртку и превратили его рубашку в прозрачную ткань, обнажающую, провоцирующую. Он завороженно смотрит, околдованный моими пляшущими мокрыми волосами, наблюдает за нашим с дождем танцем. Странный, пораженный, зачарованный.
- Кэт, ты же простудишься, - невпопад бросает он и бежит ко мне.
- Я не простужусь, - почти пою я и бросаюсь ему на шею.
Теперь нас трое. Я, он и дождь. Наше дивное танцевальное трио. Или не трио? А как же бабочки, которые поселились у меня в животе и снова водят свои разноцветные танцы-хороводы? И океан, этот дождь-океан между нами, над нами, внутри нас. Все, как я и мечтала.
- Спасибо, - перекрикиваю я хор миллионов падающих капель.
- За что? - хохочет плачущий дождем Марат.
- За океан и бабочек, - шепчу совсем близко я и губами собираю капли с лица этого непонятливого мужчины.
"Бабочки в моем животе"
- Кэт, посмотри, какой дождь, - прозвенело у меня под губами.
- Дождь? - переспросили мои губы. - Это не дождь.
Я открыла глаза и увидела мокрое лицо Марата надо мной. Его волосы были влажными, а по лицу струилось не меньше, чем у меня. Я протянула руку и дотронулась до его щеки. Крупные капли прохладной влаги растекались по его коже. Легонько поддела пальцем и поднесла к губам. Прозрачная пресная вода.
- И правда, дождь, - удивленно произнесла я.
- Ну, конечно, дождь. А что же еще?
Как это что? Да что он знает про дождь? Особенно когда ливень хлещет из моей души. Мои ручьи, в отличие от этих холодных пресных капель, теплые и соленые. Какой же это дождь? Или небо заплакало вместе со мной, будто и его растревожило, растопило трогательное и мощное нечто.
- Разве же это дождь? - весело прокричала я и вынырнула из-под его теплой куртки.
Мощные ледяные струи ударили по моим плечам, заскользили по шее, защекотали в волосах, смешались и смыли теплые потоки на щеках. А я бросила вызов этому дождю, я вышла ему навстречу, подставила смело свое лицо. Дождь и я. Кто сильнее? Кто отчаянней умеет плакать? Чьи слезы горче и слаже, острее и теплее? Все смешалось: капли, струи, слезы, дождь. Я танцую под ними. Я счастливая, сумасшедшая, отчаянная. Запускаю руки в волосы, разбрасываю их лихим водяным фейерверком. Я смеюсь, я плачу, танцую, пою.
Марат стоит в стороне, мокрый, красивый. Он молчит и смотрит. И развратные водяные лужи проникли под расстегнутую куртку и превратили его рубашку в прозрачную ткань, обнажающую, провоцирующую. Он завороженно смотрит, околдованный моими пляшущими мокрыми волосами, наблюдает за нашим с дождем танцем. Странный, пораженный, зачарованный.
- Кэт, ты же простудишься, - невпопад бросает он и бежит ко мне.
- Я не простужусь, - почти пою я и бросаюсь ему на шею.
Теперь нас трое. Я, он и дождь. Наше дивное танцевальное трио. Или не трио? А как же бабочки, которые поселились у меня в животе и снова водят свои разноцветные танцы-хороводы? И океан, этот дождь-океан между нами, над нами, внутри нас. Все, как я и мечтала.
- Спасибо, - перекрикиваю я хор миллионов падающих капель.
- За что? - хохочет плачущий дождем Марат.
- За океан и бабочек, - шепчу совсем близко я и губами собираю капли с лица этого непонятливого мужчины.
"Бабочки в моем животе"