Запахи рук
Руки. Прикосновения. Такой мимолетный миг вечности.
Так, буд-то есть мгновения, вмещающие в себе Вечность.
Простилаю пред тобою ковер цветов, спелетенный из тонких нитей души.
Хрусталь сердца, разбитого в мелкие осколки, что бы обрести новую жизнь.
Так души уходят и возвращаются снова, что бы снова познать То великое и непознаваемое, что люди прозвали Жизнь.
Так сердце раненое, порою в тихом океане слез, а иногда в огне обиженных жалоб. Уходит прожив Любовь.
Что бы снова вернуться, что бы снова остаться, что бы снова родиться, что бы светом счастьем искрится.
Что бы познать то единственно-важное, то, что многие тысячелетия люди пытаются понять. Упуская гениальность простоты.
То, что всегда рядом, то из чего соткано все, но что всегда ускользает от разума,..
Или просто мы зовем безумие разумом?!..
То ли в избытке человеческих эмоций, снидающих все на своем пути. То ли в пыли серости быта.
Запах. Запах свежей травы, ветра, наполненного прохладой свежести.
Все это в нем. Но руки не удержат ветер свободы души.
Так песок просыпается бесконечными хрусталиками дней.
Хватит ли до конца навыков. Суметь удержать стремление легкости.