Дорога
Порой настурпает время, когда ты начинаешь ненавидеть дорогу, по которой ты ходишь не менее двух раз в день, проделывая путь из дома на работу ( учебу) и с работы (учебы) домой. Потому что все, что ты видишь, это вот эта самая дорога и то, что находится в пределах видимости от нее. Вслед за этой дорогой, которая кажется с каждым разом все длиннее и длиннее..., ты начинаешь ненавидеть То место, где ты работаешь (учишься) и То место, где ты живешь: свой город, свой район, область, свою страну... Да..., порой такое поисхоит.
Я родилась в Москве. С самого начала моей жизни моим домом был город Химки. Поэтому его я считаю (условно) родным. Затем моя семья, состоящая на тот момент из моей матери и меня, перебралась в другой город (условно).
После нескольких лет жизни там, мы вернулись назад.
Сейчас, перебирая в памяти немногие сознательные воспоминания пяти - шестилетнего ребенка, я отчетливо вижу все запечатленные в ней картины тех мест, где я была, жила, играла, гуляла, просто проходила мимо...
Такое было. Это было. Раньше так было. Раньше там было...
Но воспоминания накапливаются по мере взросления. Некоторые из них, правда, безвозвратно уходят в подсознание и теряются там... растворяются.... Остаются лишь яркие несвязные картинки.
По одной из родственных линий... точнее один корешок дерева моей родословной, о которой я знаю крайне мало (а кстати, один из этих корешков уходит далеко в казацкие степи), уводит в Рязанскую область и город Воскресенск.
Когда ты уже ощущаешь в себе зародыш личности и уже начинаешь по разным причинам ненавидеть Ту дорогу, Тот город...., не зная мира, включается твоя генетическая память и ты чувствуешь в своем организме непреодолимую потребность ступить на ту землю, по которой ходил твой предок... И вот ты уже сидишь на краю карьера на старом высохшем пне, слышишь за спиной голоса товарищей-геологов, суетящихся у костра в лагере, и пропускаешь сквозь пальцы очередную горсть Этой земли.... Ты вдыхаешь Этот воздух, которым дышали Те люди, без которых не было бы тебя... и чквствуешь, как какая-то, неизвестно по каким причинам, утерянная на Той дороге, часть тебя занимает наконец свое первоначальное место. Родная гостеприимная земля питает тебя.
Проходит время. Ты возвращаешься в свой условно родной город и понимаешь, что он стал для тебя родным. Ты ходишь по улицам, любуешься домами и чувствуешь,что этот город привлекает тебя все больше и больше. Тебе даже хочется тут остаться.
По сути любое гостеприимное, т.е. понравившееся тебе, место, с которым что-то связано (быть может что-то очень для тебя важное)... становится для тебя родным.
В моей памяти очень много разрозненных, но в то же время ярких картинок-воспоминаний, которые оживают тогда, когда моя нога ступает на Ту землю, Ту дорогу... и заставляет мое сознание проигрывать заново самые счастливые или самые несчастные воспоминания о моей прежней жизни. А говорила ли я, что хочу умереть в Питере?
Совсем недавно я шла по деревенской улице и смотрела на дома, мимо которых я прохожу... Просто так. Но, увидев один незнакомый мне ранее дом, я остановилась.
Этот дом казался очень старым. Он был сложен из толстых бревен, которые потемнели от времени и прошедшего недавно дождя. Чердачого окна не было. Вместо него зияла темная дыра, напоминающая о бывшем пожаре. Несмотря на все это окна, украшенные резными ставенками (я и не знаю, как называется такая старинная отделка) и завешенные пестрыми занавесочками, так и манили уютом, теплым и душистым как липовый мед... А рядом с домом стояла береза. Высокая береза. Такая же старая, как этот дом. И она роняла свои плакучие ветви, которым было так тяжело от обилия золотых резных листочков, на темную крышу почти нереального дома, обрамляя золотым дождиком то,что должно было быть окном чердака и высокий навес над крыльцом.
От крыльца меня отделяла распахнутая настежь калитка, такая же потемневшая, как и стены дома. Хотелось войти в нее и остаться там навсегда...
Я родилась в Москве. С самого начала моей жизни моим домом был город Химки. Поэтому его я считаю (условно) родным. Затем моя семья, состоящая на тот момент из моей матери и меня, перебралась в другой город (условно).
После нескольких лет жизни там, мы вернулись назад.
Сейчас, перебирая в памяти немногие сознательные воспоминания пяти - шестилетнего ребенка, я отчетливо вижу все запечатленные в ней картины тех мест, где я была, жила, играла, гуляла, просто проходила мимо...
Такое было. Это было. Раньше так было. Раньше там было...
Но воспоминания накапливаются по мере взросления. Некоторые из них, правда, безвозвратно уходят в подсознание и теряются там... растворяются.... Остаются лишь яркие несвязные картинки.
По одной из родственных линий... точнее один корешок дерева моей родословной, о которой я знаю крайне мало (а кстати, один из этих корешков уходит далеко в казацкие степи), уводит в Рязанскую область и город Воскресенск.
Когда ты уже ощущаешь в себе зародыш личности и уже начинаешь по разным причинам ненавидеть Ту дорогу, Тот город...., не зная мира, включается твоя генетическая память и ты чувствуешь в своем организме непреодолимую потребность ступить на ту землю, по которой ходил твой предок... И вот ты уже сидишь на краю карьера на старом высохшем пне, слышишь за спиной голоса товарищей-геологов, суетящихся у костра в лагере, и пропускаешь сквозь пальцы очередную горсть Этой земли.... Ты вдыхаешь Этот воздух, которым дышали Те люди, без которых не было бы тебя... и чквствуешь, как какая-то, неизвестно по каким причинам, утерянная на Той дороге, часть тебя занимает наконец свое первоначальное место. Родная гостеприимная земля питает тебя.
Проходит время. Ты возвращаешься в свой условно родной город и понимаешь, что он стал для тебя родным. Ты ходишь по улицам, любуешься домами и чувствуешь,что этот город привлекает тебя все больше и больше. Тебе даже хочется тут остаться.
По сути любое гостеприимное, т.е. понравившееся тебе, место, с которым что-то связано (быть может что-то очень для тебя важное)... становится для тебя родным.
В моей памяти очень много разрозненных, но в то же время ярких картинок-воспоминаний, которые оживают тогда, когда моя нога ступает на Ту землю, Ту дорогу... и заставляет мое сознание проигрывать заново самые счастливые или самые несчастные воспоминания о моей прежней жизни. А говорила ли я, что хочу умереть в Питере?
Совсем недавно я шла по деревенской улице и смотрела на дома, мимо которых я прохожу... Просто так. Но, увидев один незнакомый мне ранее дом, я остановилась.
Этот дом казался очень старым. Он был сложен из толстых бревен, которые потемнели от времени и прошедшего недавно дождя. Чердачого окна не было. Вместо него зияла темная дыра, напоминающая о бывшем пожаре. Несмотря на все это окна, украшенные резными ставенками (я и не знаю, как называется такая старинная отделка) и завешенные пестрыми занавесочками, так и манили уютом, теплым и душистым как липовый мед... А рядом с домом стояла береза. Высокая береза. Такая же старая, как этот дом. И она роняла свои плакучие ветви, которым было так тяжело от обилия золотых резных листочков, на темную крышу почти нереального дома, обрамляя золотым дождиком то,что должно было быть окном чердака и высокий навес над крыльцом.
От крыльца меня отделяла распахнутая настежь калитка, такая же потемневшая, как и стены дома. Хотелось войти в нее и остаться там навсегда...