Внезапной лирики дыбр
На форуме Фантлаба есть тема "Любимая поэзия", там фантлабовцы выкладывают понравившиеся им стихи. .
Сегодня внезапно выложили очень душевное стихотворение, поэтому я узнала, что есть такой поэт (а также художник), Сергей Адамский, видимо,.широко известный в узких кругах. Не Полозкова и не Быков, просто приличный человек и очень хороший поэт.
Возможно, в Питере и вообще в России он известен больше, но на Украину всё доходит с опозданием.
Теперь буду читать его ленту ВКонтакте.
И тот самый стих.
Сергей Адамский
Грибник
Однажды было на душе темно и пусто.
Мечты о рае в шалаше ломались с хрустом.
Потеря смысла и пути - святое дело;
И, вроде, знаешь, как идти, но - надоело.
Присев на кухне у стола, я ел пельмени.
В окне торчали три ствола и всё шумели.
Их дед заботливо растил, берёг, лелеял.
Хотел когда-нибудь пройти своей аллеей.
Не довелось. Асфальт укрыл его посадки.
Лишь под окном - осталось три (в сухом остатке).
Качались дедовы мечты в обрывках света;
Как много было красоты до интернета!
Как много уличных чудес, затей, улыбок!
Поездок за грибами в лес, туда - под Выборг.
Я помню, ехали, и дед считал по пальцам:
- Смотри:
Не потеряй билет;
Не потеряйся;
Не трогай фляжку - не дорос;
Не ной под ухом;
Не унывай;
Не вешай нос;
Не падай духом;
Не зазнавайся;
Не груби;
Не мучай рыбок.
И если едешь по грибы - езжай под Выборг.
Вздымалась дедова спина - моим Синаем;
Он всё на свете понимал, а я - не знаю...
Сижу один и на душе какой-то морок:
Вчера же было только шесть... Откуда - сорок?
Когда осталось полсудьбы - широк ли выбор?
...Ну...
Можно съездить.
По грибы.
Туда.
Под Выборг.
В вагоне - тряска и тоска; длинна дорога.
Грибное место отыскать трудней, чем Бога.
Брожу, ищу. Туды-сюды. Беру измором.
Кругом следы, следы, следы. И мухоморы.
Дрожат росинки-огоньки. Пеньки - как пешки.
Шаги все более легки. Иду без спешки.
Смиряюсь. Что же: нет грибов. Собрали. Пусто.
Когда заранее готов - не очень грустно.
Привычка недополучать - бич поколений;
Сейчас вернусь, сварганю чай, сварю пельмени...
Потом залезу в интернет, зависну в чате;
Там у меня - иммунитет ко всем несчастьям.
Лес без грибов безумно пуст; как мир без Бога.
Стихает ветер; красный куст дрожит немного ;
Березок солнечный венец хранит поляну;
Пойти, проверить под конец? Пожалуй, гляну.
А там! Внизу и наверху! Как так? Откуда?
Прям боровик к боровику! Короче - чудо!
Стою, гляжу, как идиот. Аж рот разинул.
А мне навстречу - Бог идет.
С пустой корзиной.
Сегодня внезапно выложили очень душевное стихотворение, поэтому я узнала, что есть такой поэт (а также художник), Сергей Адамский, видимо,.широко известный в узких кругах. Не Полозкова и не Быков, просто приличный человек и очень хороший поэт.
Возможно, в Питере и вообще в России он известен больше, но на Украину всё доходит с опозданием.
Теперь буду читать его ленту ВКонтакте.
И тот самый стих.
Сергей Адамский
Грибник
Однажды было на душе темно и пусто.
Мечты о рае в шалаше ломались с хрустом.
Потеря смысла и пути - святое дело;
И, вроде, знаешь, как идти, но - надоело.
Присев на кухне у стола, я ел пельмени.
В окне торчали три ствола и всё шумели.
Их дед заботливо растил, берёг, лелеял.
Хотел когда-нибудь пройти своей аллеей.
Не довелось. Асфальт укрыл его посадки.
Лишь под окном - осталось три (в сухом остатке).
Качались дедовы мечты в обрывках света;
Как много было красоты до интернета!
Как много уличных чудес, затей, улыбок!
Поездок за грибами в лес, туда - под Выборг.
Я помню, ехали, и дед считал по пальцам:
- Смотри:
Не потеряй билет;
Не потеряйся;
Не трогай фляжку - не дорос;
Не ной под ухом;
Не унывай;
Не вешай нос;
Не падай духом;
Не зазнавайся;
Не груби;
Не мучай рыбок.
И если едешь по грибы - езжай под Выборг.
Вздымалась дедова спина - моим Синаем;
Он всё на свете понимал, а я - не знаю...
Сижу один и на душе какой-то морок:
Вчера же было только шесть... Откуда - сорок?
Когда осталось полсудьбы - широк ли выбор?
...Ну...
Можно съездить.
По грибы.
Туда.
Под Выборг.
В вагоне - тряска и тоска; длинна дорога.
Грибное место отыскать трудней, чем Бога.
Брожу, ищу. Туды-сюды. Беру измором.
Кругом следы, следы, следы. И мухоморы.
Дрожат росинки-огоньки. Пеньки - как пешки.
Шаги все более легки. Иду без спешки.
Смиряюсь. Что же: нет грибов. Собрали. Пусто.
Когда заранее готов - не очень грустно.
Привычка недополучать - бич поколений;
Сейчас вернусь, сварганю чай, сварю пельмени...
Потом залезу в интернет, зависну в чате;
Там у меня - иммунитет ко всем несчастьям.
Лес без грибов безумно пуст; как мир без Бога.
Стихает ветер; красный куст дрожит немного ;
Березок солнечный венец хранит поляну;
Пойти, проверить под конец? Пожалуй, гляну.
А там! Внизу и наверху! Как так? Откуда?
Прям боровик к боровику! Короче - чудо!
Стою, гляжу, как идиот. Аж рот разинул.
А мне навстречу - Бог идет.
С пустой корзиной.