(no subject)
Город,состоящий из фасадов ампирных зданий, продуваемый всеми ветрами; улиц и людей, бредущих быстрой походкой по своими делам; витринами дорогих бутиков, картинных галерей и полупустых в это время суток ресторанчиков европейского образца с громкими названиями ( Н."Русские сезоны").
Это первая половины дня. Это осень. Это город меня зовет с собой на прогулку и я счастливая, после первой лекции и утреннего кафедрального кофе с шуточками и улыбками с нашим молодым заведующим С.В., (как когда-то мы это делали с его папой:), убегаю от людей, с которыми тоже приятно быть вместе. Я придумываю дела, я даже берусь выполнить незамысловатое поручение, лишь бы убежать в свое место в городе. Представляя мысленно его таким, каким полюбила еще лет 15 назад.
Столько всего было пережито здесь, столько разговоров велось и книг перечитано(даже бутылка красного вина в 8 утра имела место), что эта встреча равносильна встречи с собой прежней.
Теперь театр выхолен и убран под стать своему статусу. Его украшают скульптурные музы и настоящий фонтан брызгает свои капли прямо перед главным входом, разливаясь водой аккурат к книжной ярмарке.
Я брожу по парку и со мной разговаривают тени людей, которых уже нет в этом городе. Мне так же страшно пройти возле служебного входа в театр, как будто эти люди и двери помнят прошлое... (окна на последнем этаже, "Хазарский словарь" Павича, балет, каждый спектакль с ним, машину с номером, который было невозможно забыть, записочку на лобовом стекле, его ночной звонок и весь тот ужас и счастье, которое захватило меня целиком на незабываемом третьем курсе)...
В какой-то момент в воздухе остро запахло хлебом и у меня закружилась голова, то ли от воспоминаний, то ли от настоящего голода, но я была близка к обмороку. Пришлось туманно брести к магазину, куда бы я пришла и с закрытыми глазами, ведь там до сих пор варят настоящий кофе, пусть и подают в пластиковых стаканчиках. Напротив консерватории, там, где все еще стоят старые желтые двухэтажные особняки со слуховыми окнами на крышах, студенты-музыканты переходили улицу по зебре как на обложке альбома Битлов.
Бесхитростный бранч со "вкусом французской булки" и я радуюсь, что не стала балериной, ведь тогда бы я ела исключительно листы салата и точно бы умерла прямо здесь, от голода.
Я отдала себя этому месту, мое время закончилось, я вышла из парка как закрыла дверь. Но я знаю, что однажды оно меня позовет... и я как всегда приду...
