МИР ИСЧЕЗНЕТ С ПОСЛЕДНЕЙ КОШКОЙ... (С)
Есть у меня хобби - в море графомании и дурновкусия выуживать жемчужины хорошей поэзии. Причём хорошее стихотворение цепляет практически с первых же строк.
Вчера открыла для себя нового автора - Русудан Алмазову.
Хочу поделиться с вами тремя стишатами)
ДВОЕ
А я бы, наверное, отдал хоть все игрушки
За то, чтобы быть одним ребёнком в семье.
За что оно мне? Почему ты всё время лучший?
Ведь мы близнецы, одинаковы, наравне!
Нам пять. Дед Мороз. "Расскажите стишок, ребята!"
Стою, заикаюсь, сорочки край теребя.
А ты - без запинки опять. Ненавижу гада!
По-моему, мама больше любит тебя.
Нам шесть. Первый класс. После школы тайком на крышу,
Пускать самолётики: звёздочки и кресты.
И ты почему-то на два сантиметра выше,
И Оле с седьмого нравишься тоже - ты.
Тринадцать. Теперь нас с тобою путают реже,
Царапины, ссадины - мой отличительный знак.
А ты пианист. Говорят, подаёшь надежды.
Но, правда, во фраке выглядишь как дурак.
Гитара, по самоучителю. Пальцы в мозолях.
Ты знаешь, выходит неплохо. Гитара - моё.
Вчера я играл во дворе в первый раз. Для Оли.
И, кажется, выиграл я у тебя её.
Шестнадцать. Дипломы. Я троечник, ты отличник.
Альбом с выпускного. Мы рядышком, я и брат.
И вроде загадки "найдите-ка десять отличий",
Но даже вот волосы как-то не так лежат.
Взрослеем. Встречаемся реже: ты по гастролям.
Я вечно в командировках. Скучаю? Да.
На днях был у мамы, болеет. Встречались с Олей.
Гуляла, с коляской. Мне жаль, не вышло тогда.
Сегодня не спится... Тревожные сны, кошмары.
Ворочался так, что ударился головой.
А где-то над Тихим твой лайнер исчез с радаров,
Тот самый, в котором ты ночью летел домой...
Мы фото в альбоме - студенты. Подростки. Дети.
С последней страницы время назад листать.
А я бы, конечно же, отдал хоть всё на свете
За то, чтоб нас двое... Двое стало опять.
Не люблю в стихах слёзы и сопли. Вот здесь как раз о потере, но без слёз и соплей.
ПО КОТУ!
А потом так - бац!
И тебе полста.
То спина болит, то скрипит бедро.
И тебе важней покормить кота,
чем махать мечом, насаждать добро.
Шлем и щит развешаны по местам.
Палачи, диктаторы - подождут,
потому что истина - где-то там,
а голодный кисонька - вот он, тут.
Ты не то чтоб выдохся...
Подустал,
от рассвета до ночи на посту.
Но домой приходишь, берёшь кота...
Вот раздать бы каждому по коту!
Голодный кисонька доставил!))
И вот этот стих. Когда читаю такое, понимаю, что кого-то Бог - человеческий ли, кошачий - целует в темечко. Ибо мало того, что с первых же слов ощущаешь запахи и звуки, но как, как можно самому додуматься до того сакрального знания, которое заключено в двух последних строчках?))
КОШАЧЬЯ СКАЗКА
Пропитался полынью воздух.
Небо чёрное, в синеву.
То ли яблоки, то ли звёзды
С мягким стуком летят в траву.
Гаснет август, свечою тает.
И тихонько, пока все спят,
Водят кошки по тропам тайным
Несмышлёных своих котят.
На просёлке, у крайней хаты,
Где развилка семи дорог,
Их встречает седой, усатый
Самый главный кошачий бог.
Он в венке из валерианы.
Пахнет мятой и молоком,
И набиты его карманы
Вкусным салом и балыком.
Толстый, тёплый, он добр и ласков,
Будет гладить, чесать живот,
До рассвета мурлыкать сказки,
Чтоб хватило на целый год,
И, усевшись на ветке груши,
Станет шёрстку перебирать.
Будут кошки молчать и слушать
То, что людям не надо знать.
Ночь к исходу, сереет утро,
Прячет звёздочки в облаках,
Бог уходит, он греет Мурку,
Задремавшую на руках.
Старой Мурке пора в дорогу,
Ей сегодня выходит срок.
Распрощаются кошки с богом
На развилке семи дорог.
Жмутся к мамкам кошачьи дети,
Поторапливают домой.
Возвращаются на рассвете,
Пахнут тайнами и травой.
И туман, как сметана в плошке,
И до осени пара дней...
Мир исчезнет с последней кошкой,
Он придуман не для людей.
Вчера открыла для себя нового автора - Русудан Алмазову.
Хочу поделиться с вами тремя стишатами)
ДВОЕ
А я бы, наверное, отдал хоть все игрушки
За то, чтобы быть одним ребёнком в семье.
За что оно мне? Почему ты всё время лучший?
Ведь мы близнецы, одинаковы, наравне!
Нам пять. Дед Мороз. "Расскажите стишок, ребята!"
Стою, заикаюсь, сорочки край теребя.
А ты - без запинки опять. Ненавижу гада!
По-моему, мама больше любит тебя.
Нам шесть. Первый класс. После школы тайком на крышу,
Пускать самолётики: звёздочки и кресты.
И ты почему-то на два сантиметра выше,
И Оле с седьмого нравишься тоже - ты.
Тринадцать. Теперь нас с тобою путают реже,
Царапины, ссадины - мой отличительный знак.
А ты пианист. Говорят, подаёшь надежды.
Но, правда, во фраке выглядишь как дурак.
Гитара, по самоучителю. Пальцы в мозолях.
Ты знаешь, выходит неплохо. Гитара - моё.
Вчера я играл во дворе в первый раз. Для Оли.
И, кажется, выиграл я у тебя её.
Шестнадцать. Дипломы. Я троечник, ты отличник.
Альбом с выпускного. Мы рядышком, я и брат.
И вроде загадки "найдите-ка десять отличий",
Но даже вот волосы как-то не так лежат.
Взрослеем. Встречаемся реже: ты по гастролям.
Я вечно в командировках. Скучаю? Да.
На днях был у мамы, болеет. Встречались с Олей.
Гуляла, с коляской. Мне жаль, не вышло тогда.
Сегодня не спится... Тревожные сны, кошмары.
Ворочался так, что ударился головой.
А где-то над Тихим твой лайнер исчез с радаров,
Тот самый, в котором ты ночью летел домой...
Мы фото в альбоме - студенты. Подростки. Дети.
С последней страницы время назад листать.
А я бы, конечно же, отдал хоть всё на свете
За то, чтоб нас двое... Двое стало опять.
Не люблю в стихах слёзы и сопли. Вот здесь как раз о потере, но без слёз и соплей.
ПО КОТУ!
А потом так - бац!
И тебе полста.
То спина болит, то скрипит бедро.
И тебе важней покормить кота,
чем махать мечом, насаждать добро.
Шлем и щит развешаны по местам.
Палачи, диктаторы - подождут,
потому что истина - где-то там,
а голодный кисонька - вот он, тут.
Ты не то чтоб выдохся...
Подустал,
от рассвета до ночи на посту.
Но домой приходишь, берёшь кота...
Вот раздать бы каждому по коту!
Голодный кисонька доставил!))
И вот этот стих. Когда читаю такое, понимаю, что кого-то Бог - человеческий ли, кошачий - целует в темечко. Ибо мало того, что с первых же слов ощущаешь запахи и звуки, но как, как можно самому додуматься до того сакрального знания, которое заключено в двух последних строчках?))
КОШАЧЬЯ СКАЗКА
Пропитался полынью воздух.
Небо чёрное, в синеву.
То ли яблоки, то ли звёзды
С мягким стуком летят в траву.
Гаснет август, свечою тает.
И тихонько, пока все спят,
Водят кошки по тропам тайным
Несмышлёных своих котят.
На просёлке, у крайней хаты,
Где развилка семи дорог,
Их встречает седой, усатый
Самый главный кошачий бог.
Он в венке из валерианы.
Пахнет мятой и молоком,
И набиты его карманы
Вкусным салом и балыком.
Толстый, тёплый, он добр и ласков,
Будет гладить, чесать живот,
До рассвета мурлыкать сказки,
Чтоб хватило на целый год,
И, усевшись на ветке груши,
Станет шёрстку перебирать.
Будут кошки молчать и слушать
То, что людям не надо знать.
Ночь к исходу, сереет утро,
Прячет звёздочки в облаках,
Бог уходит, он греет Мурку,
Задремавшую на руках.
Старой Мурке пора в дорогу,
Ей сегодня выходит срок.
Распрощаются кошки с богом
На развилке семи дорог.
Жмутся к мамкам кошачьи дети,
Поторапливают домой.
Возвращаются на рассвете,
Пахнут тайнами и травой.
И туман, как сметана в плошке,
И до осени пара дней...
Мир исчезнет с последней кошкой,
Он придуман не для людей.