(no subject)
Я вот всё понять хочу одну человеческую особенность. А может, и чисто свою.
Если читаешь дневник человека...ну, там, где мысли, творчество, то-сё...и тебе как-то...не то что бы больно, будто бы что-то вроде потрясения...раз за разом... хотя нет, пожалуй, больно. При этом он ничего такого не пишет, да и с ним у тебя всё хорошо. И вот ты начинаешь анализировать, почему же больно.
Из-за ревности; того, что пишет он о ком-то другом, не о тебе, но ты доподлинно знаешь, что это лирический герой (в стихах строки о сигаретах, а он не курит).
Из-за панического страха, что есть в нём какая-то область, неведомая тебе и недоступная тебе, но ведь это есть в каждом, и в тебе тоже, согласись, ведь ты не рассказываешь ему с радостным блеском в глазах, как провела лето в 2006 году. И если даже не прочь рассказать, это не значит, что он - тоже. Из-за того, что тебе кажется, что тебе снова морочат голову, и вот-вот окажется, что у тебя с ним были отношения, а у него с тобой - "провести время". Хотя это, конечно, не так.
Из-за собственной ущербности. Комплексов, страхов (остальных), всего, на что хватит фантазии.
Просто вот этого я не понимаю. Читаешь его - приятно должно быть и интересно, а тебе больно. Почему-то. То ли он негодяй, то ли ты дура. При этом совершенно объективно вероятнее всего второе.
Может, и не стоило постить этого - велика вероятность, что в ответ появится какая-нибудь "правда-матка", которой боишься больше всего.
Интересно, это только меня посещает или многих?
Если читаешь дневник человека...ну, там, где мысли, творчество, то-сё...и тебе как-то...не то что бы больно, будто бы что-то вроде потрясения...раз за разом... хотя нет, пожалуй, больно. При этом он ничего такого не пишет, да и с ним у тебя всё хорошо. И вот ты начинаешь анализировать, почему же больно.
Из-за ревности; того, что пишет он о ком-то другом, не о тебе, но ты доподлинно знаешь, что это лирический герой (в стихах строки о сигаретах, а он не курит).
Из-за панического страха, что есть в нём какая-то область, неведомая тебе и недоступная тебе, но ведь это есть в каждом, и в тебе тоже, согласись, ведь ты не рассказываешь ему с радостным блеском в глазах, как провела лето в 2006 году. И если даже не прочь рассказать, это не значит, что он - тоже. Из-за того, что тебе кажется, что тебе снова морочат голову, и вот-вот окажется, что у тебя с ним были отношения, а у него с тобой - "провести время". Хотя это, конечно, не так.
Из-за собственной ущербности. Комплексов, страхов (остальных), всего, на что хватит фантазии.
Просто вот этого я не понимаю. Читаешь его - приятно должно быть и интересно, а тебе больно. Почему-то. То ли он негодяй, то ли ты дура. При этом совершенно объективно вероятнее всего второе.
Может, и не стоило постить этого - велика вероятность, что в ответ появится какая-нибудь "правда-матка", которой боишься больше всего.
Интересно, это только меня посещает или многих?