О поэте
Пожалуй, писанина - единственное неотъемлемое от моей личности. Я писала всегда что-то и всегда хотела делать это хорошо.
И я всегда хотела, чтобы рядом со мной был человек, который бы не просто понимал меня в этом, а был таким же.
И у меня был такой человек.
Он был совершенно не в моем стиле, кроме длинных волос. Он всего на полтора года меня старше. Он поэт. Очень талантливый питерский поэт. Мы общались около двух лет по сети, и когда я в очередной раз приехала в Питер, мы сошлись очень поэтично. Я и сейчас не перестану говорить, что это было время... одно из самых счастливых.
Он все время писал. Стихи, миниатюры...вел паблик "ВКонтакте", где подписчики исчислялись десятками тысяч. Почему я говорю в прошедшем времени, он и сейчас все это делает.
Мы понимали друг друга с полуслова. Столько общих интересов, помимо писанины, у меня не было еще ни с кем, да и вряд ли будет. Толкиен, Гарри Поттер, доктор Хаус, хорошая музыка, фильмы, книги... Я так и оставила где-то у него своего Маркеса. Пусть.
Мы были вместе полтора года. Половину этого времени я жила в другом городе и приезжала иногда к нему. Переехав в Питер, я стала видеть его чуть чаще, но лишь чуть. Он был легок в общении со всем миром, и мне его доставалось мало.
Просто так получилось, как писала Марта Кетро: один хороший человек не полюбил другого.
Ушла я молча. Ничего ему не говоря. Он молчал все время, вот и я решила промолчать. Меня увел другой мужчина, который действительно полюбил меня. У нас с этим мужчиной сразу как-то "сощелкнулось", совпало, на ментальном уровне мы это почувствовали. Глупо было не уйти к нему, тем более от человека, которому не было до меня дела. Который даже не отреагировал. По крайней мере, я не видела никакой реакции. Просто однажды я перестала ему писать и звонить. Вот и всё.
Сейчас я с ним, к которому ушла. Терплю его друзей-гопников (сам-то длинноволосый рокер арийской расы). Слушаю матерные песни на полной громкости, когда он качает свою штангу. Не могу свободно поговорить с ним о любимых фильмах и книгах - фэнтези он любит ограниченно, в пределах РПГ и фильмов по ним, о хорошей музыке, хотя он и должен бы знать в ней толк. Скучаю по поэту.
Ничего уже не вернуть и не исправить. Я не то что бы ушла - я просто признала тот факт, что не нужна ему. Вчера, просто припечатанная к стенке тоской по нему, написала в контакт в надежде продолжить хотя бы приятельское общение. Не ответил, хотя и прочитал сообщения. Впрочем, он всегда так делал, но теперь... Возможно, я сделала ему больно, я даже могу в это поверить, но позвольте, разве не этого он добивался последние полгода?
По моей комнате в центре Питера кругом валяются его подарки. Земляничный чай из Хельсинки, сережки из Германии, янтарные бусики, книжка с его стихами... Мы так и не объяснили друг другу, чего хотим друг от друга. Дарил подарки, приезжал - значит, хотел этого. И я хотела. Но не могла избавиться от ощущения, что мне делают одолжение.
Я уже не живу в той комнате, она номинально лишь за мной остается. Я не удаляю фотографии. Не выбрасываю подарки. Не вычеркиваю его из жизни. Но он, похоже, всё-таки обижен.
Я всегда что-то писала. И хотела, чтобы рядом был кто-то такой же. Он был. И я не могу не писать о нем. Ни о ком не стала бы писать просто так, без вопросов со стороны. Я писала стихи после его выступлений, потому что вдохновлял. Я пишу сейчас - просто о нём, потому что не забуду. Потому что была счастлива. И мне очень, очень жаль.
Арчет, я так хотела бы обнять тебя снова.
И я всегда хотела, чтобы рядом со мной был человек, который бы не просто понимал меня в этом, а был таким же.
И у меня был такой человек.
Он был совершенно не в моем стиле, кроме длинных волос. Он всего на полтора года меня старше. Он поэт. Очень талантливый питерский поэт. Мы общались около двух лет по сети, и когда я в очередной раз приехала в Питер, мы сошлись очень поэтично. Я и сейчас не перестану говорить, что это было время... одно из самых счастливых.
Он все время писал. Стихи, миниатюры...вел паблик "ВКонтакте", где подписчики исчислялись десятками тысяч. Почему я говорю в прошедшем времени, он и сейчас все это делает.
Мы понимали друг друга с полуслова. Столько общих интересов, помимо писанины, у меня не было еще ни с кем, да и вряд ли будет. Толкиен, Гарри Поттер, доктор Хаус, хорошая музыка, фильмы, книги... Я так и оставила где-то у него своего Маркеса. Пусть.
Мы были вместе полтора года. Половину этого времени я жила в другом городе и приезжала иногда к нему. Переехав в Питер, я стала видеть его чуть чаще, но лишь чуть. Он был легок в общении со всем миром, и мне его доставалось мало.
Просто так получилось, как писала Марта Кетро: один хороший человек не полюбил другого.
Ушла я молча. Ничего ему не говоря. Он молчал все время, вот и я решила промолчать. Меня увел другой мужчина, который действительно полюбил меня. У нас с этим мужчиной сразу как-то "сощелкнулось", совпало, на ментальном уровне мы это почувствовали. Глупо было не уйти к нему, тем более от человека, которому не было до меня дела. Который даже не отреагировал. По крайней мере, я не видела никакой реакции. Просто однажды я перестала ему писать и звонить. Вот и всё.
Сейчас я с ним, к которому ушла. Терплю его друзей-гопников (сам-то длинноволосый рокер арийской расы). Слушаю матерные песни на полной громкости, когда он качает свою штангу. Не могу свободно поговорить с ним о любимых фильмах и книгах - фэнтези он любит ограниченно, в пределах РПГ и фильмов по ним, о хорошей музыке, хотя он и должен бы знать в ней толк. Скучаю по поэту.
Ничего уже не вернуть и не исправить. Я не то что бы ушла - я просто признала тот факт, что не нужна ему. Вчера, просто припечатанная к стенке тоской по нему, написала в контакт в надежде продолжить хотя бы приятельское общение. Не ответил, хотя и прочитал сообщения. Впрочем, он всегда так делал, но теперь... Возможно, я сделала ему больно, я даже могу в это поверить, но позвольте, разве не этого он добивался последние полгода?
По моей комнате в центре Питера кругом валяются его подарки. Земляничный чай из Хельсинки, сережки из Германии, янтарные бусики, книжка с его стихами... Мы так и не объяснили друг другу, чего хотим друг от друга. Дарил подарки, приезжал - значит, хотел этого. И я хотела. Но не могла избавиться от ощущения, что мне делают одолжение.
Я уже не живу в той комнате, она номинально лишь за мной остается. Я не удаляю фотографии. Не выбрасываю подарки. Не вычеркиваю его из жизни. Но он, похоже, всё-таки обижен.
Я всегда что-то писала. И хотела, чтобы рядом был кто-то такой же. Он был. И я не могу не писать о нем. Ни о ком не стала бы писать просто так, без вопросов со стороны. Я писала стихи после его выступлений, потому что вдохновлял. Я пишу сейчас - просто о нём, потому что не забуду. Потому что была счастлива. И мне очень, очень жаль.
Арчет, я так хотела бы обнять тебя снова.