квинтэссенция боли. (чудесное+боль бессилия ) это мое)
Вчера я прочитала удивительный текст. С ним и заснула.
Сейчас я расскажу, что такое боль.
Это когда босая девчушка в венке из разнотравья убегает в поле, ни разу не обернувшись, и никогда уже не вернётся.
Твоя чистая душа не вернётся.
Ты выделяешься из толпы, как диковинная райская птица, ты смеёшься, запрокидывая голову и гомон в накуренном помещении затихает, и ты видишь, как тот, что стоит справа, тот, с кем ты пришла, смотрит на тебя, не отрываясь, и в его взгляде почти ощутимыми на слух скретчами сквозят и желание ударить и желание поцеловать ноги. А тот, за кем ты всё ещё по старой спринтерской привычке следишь боковым зрением, тот что слева, с тёмными кругами под глазами и косяком в жилистых руках, смотрит только перед собой слепым потерянным взглядом. И на него смотришь ты и ещё та, другая, чёрная, мутная и ты уже делаешь шаг к нему, но она, не ты, наливает и подаёт ему чай с мёдом.
И это больно, но, слава Богу, уже не так, как раньше.
Боль - когда вечером тихонечко, по секрету, показываешь кусочек своего самого уязвимого места, а утром едешь по магистрали и видишь на каждом баннере, на больших и малых рекламных щитах, листовках, которые пихают в окна автомобилей и в витринах с надписями sale всё то, что ты и сама-то боялась в себе толком рассмотреть. И люди узнают тебя, подходят и очень искренне и от души советуют, как тебе лучше и скорее сделаться сильной и толстокожей.
Тебе, бедняжечке.
Боль - это когда он рвёт на тебе колготки, задыхаясь и матерясь, и вдруг неожиданно останавливается, долго и внимательно смотрит тебе в глаза, отпихивает в сторону пренебрежительно и брезгливо, поднимается, застёгивается, глядя неотрывно, и выходит, пригладив руками волосы и хлопнув дверью.
И ты теперь принимаешь его боль. И молчишь.
Каждый день ты начинаешь с того, что душишь свою внутреннюю Кортни Лав, заставляешь себя снять костюм Пряничного Человечка, Раздавленного Грузовиком, и пытаешься закрыть ржавый чёрный, матерчатый зонтик, сквозь дыры в котором дождевая вода льётся тебе на лицо, плечи и затекает в сапоги с широкими голенищами. И у тебя не слишком получается, а люди из толпы, что собралась поглазеть, уже держат наготове свои розовые ладошки, и каждая твоя тщетная попытка сопровождается их разочарованными возгласами.
Больно и неловко, что тратишь их время, разочаровываешь и лишаешь надежды.
Боль, как символ, метафора и аллегория.
Поставьте мне зачёт, я знаю всё об этой стороне боли.
(с)aglayanenagley
Боль - это бессилие, когда ты видишь, что до чистого родника можно дотянуться рукой, но шипение меча, легкий ветерок, твоя отсеченная рука падает в прозрачную как слеза Иуды воду, и кровавая река впадает в океан...
Боль -это хлесткий ответ пространства на твои крики в пустоту, когда тебя везут на казнь в клетке из ивовых прутьев, потому как ты не боишься ни огня ни железа.Бесноватая толпа зрителей следует за тобой молча, чтобы вкусить наслаждения от обещанного спектакля. Ты поднимаешься по ступеням навстречу неизбежности, но глашатый последнего часа, зачитывает приговор о помиловании, и тебя вновь сажают в ивовую клетку, чтобы крышка твоей гробницы захлопнулись навсегда.
Боль - это когда улицы твоего города, где ты бегал босиком по мостовой, где ты собирал золотые листья и составлял букеты, чей благословенный воздух ты вдыхал каждый день, по улицам которого ты бродил держась за руки с тем, кто дарил тебе тепло, начинает сходить с ума, город отвергает тебя, мстит за наслаждение, порождая новых призраков заблуждения , посылая мириады прозрачных воинов, которые опутывают тебя невидимой паутиной, ты не можешь пошевелить рукой, и сознание обездвижено…. Ты одержим, невидимыми воинами утраченных иллюзий.
Боль - постоянное напоминание о сослагательном наклонении…
Боль- это крик молчания
Боль - это когда в ответ на твою мольбу, тебя распяли на кресте. И каждое новое острие рвет твою живую плоть в клочья, и ты знаешь, что эта жертва напрасна и воскрешение не наступит НИКОГДА, и тогда ты рвешься на свободу, отгоняя от себя призрачную надежду, призраков поруганных воспоминаний, ты перековываешь гвозди в иголки , пришиваешь себе глаза пуговицы и ждешь прозрения. Ты часто смотришь на солнечный свет, и терпеливо ждешь, когда солнечный луч ласково коснется твоих зрячих глаз. И однажды ты поймешь, что это лишь сон, и ты заново открываешь для себя все грани бытия.
Это квинтэссенция боли бессилия.
Поставьте мне зачет, я познала все безграничные грани этой боли, но не сломалась.
Сейчас я расскажу, что такое боль.
Это когда босая девчушка в венке из разнотравья убегает в поле, ни разу не обернувшись, и никогда уже не вернётся.
Твоя чистая душа не вернётся.
Ты выделяешься из толпы, как диковинная райская птица, ты смеёшься, запрокидывая голову и гомон в накуренном помещении затихает, и ты видишь, как тот, что стоит справа, тот, с кем ты пришла, смотрит на тебя, не отрываясь, и в его взгляде почти ощутимыми на слух скретчами сквозят и желание ударить и желание поцеловать ноги. А тот, за кем ты всё ещё по старой спринтерской привычке следишь боковым зрением, тот что слева, с тёмными кругами под глазами и косяком в жилистых руках, смотрит только перед собой слепым потерянным взглядом. И на него смотришь ты и ещё та, другая, чёрная, мутная и ты уже делаешь шаг к нему, но она, не ты, наливает и подаёт ему чай с мёдом.
И это больно, но, слава Богу, уже не так, как раньше.
Боль - когда вечером тихонечко, по секрету, показываешь кусочек своего самого уязвимого места, а утром едешь по магистрали и видишь на каждом баннере, на больших и малых рекламных щитах, листовках, которые пихают в окна автомобилей и в витринах с надписями sale всё то, что ты и сама-то боялась в себе толком рассмотреть. И люди узнают тебя, подходят и очень искренне и от души советуют, как тебе лучше и скорее сделаться сильной и толстокожей.
Тебе, бедняжечке.
Боль - это когда он рвёт на тебе колготки, задыхаясь и матерясь, и вдруг неожиданно останавливается, долго и внимательно смотрит тебе в глаза, отпихивает в сторону пренебрежительно и брезгливо, поднимается, застёгивается, глядя неотрывно, и выходит, пригладив руками волосы и хлопнув дверью.
И ты теперь принимаешь его боль. И молчишь.
Каждый день ты начинаешь с того, что душишь свою внутреннюю Кортни Лав, заставляешь себя снять костюм Пряничного Человечка, Раздавленного Грузовиком, и пытаешься закрыть ржавый чёрный, матерчатый зонтик, сквозь дыры в котором дождевая вода льётся тебе на лицо, плечи и затекает в сапоги с широкими голенищами. И у тебя не слишком получается, а люди из толпы, что собралась поглазеть, уже держат наготове свои розовые ладошки, и каждая твоя тщетная попытка сопровождается их разочарованными возгласами.
Больно и неловко, что тратишь их время, разочаровываешь и лишаешь надежды.
Боль, как символ, метафора и аллегория.
Поставьте мне зачёт, я знаю всё об этой стороне боли.
(с)aglayanenagley
Боль - это бессилие, когда ты видишь, что до чистого родника можно дотянуться рукой, но шипение меча, легкий ветерок, твоя отсеченная рука падает в прозрачную как слеза Иуды воду, и кровавая река впадает в океан...
Боль -это хлесткий ответ пространства на твои крики в пустоту, когда тебя везут на казнь в клетке из ивовых прутьев, потому как ты не боишься ни огня ни железа.Бесноватая толпа зрителей следует за тобой молча, чтобы вкусить наслаждения от обещанного спектакля. Ты поднимаешься по ступеням навстречу неизбежности, но глашатый последнего часа, зачитывает приговор о помиловании, и тебя вновь сажают в ивовую клетку, чтобы крышка твоей гробницы захлопнулись навсегда.
Боль - это когда улицы твоего города, где ты бегал босиком по мостовой, где ты собирал золотые листья и составлял букеты, чей благословенный воздух ты вдыхал каждый день, по улицам которого ты бродил держась за руки с тем, кто дарил тебе тепло, начинает сходить с ума, город отвергает тебя, мстит за наслаждение, порождая новых призраков заблуждения , посылая мириады прозрачных воинов, которые опутывают тебя невидимой паутиной, ты не можешь пошевелить рукой, и сознание обездвижено…. Ты одержим, невидимыми воинами утраченных иллюзий.
Боль - постоянное напоминание о сослагательном наклонении…
Боль- это крик молчания
Боль - это когда в ответ на твою мольбу, тебя распяли на кресте. И каждое новое острие рвет твою живую плоть в клочья, и ты знаешь, что эта жертва напрасна и воскрешение не наступит НИКОГДА, и тогда ты рвешься на свободу, отгоняя от себя призрачную надежду, призраков поруганных воспоминаний, ты перековываешь гвозди в иголки , пришиваешь себе глаза пуговицы и ждешь прозрения. Ты часто смотришь на солнечный свет, и терпеливо ждешь, когда солнечный луч ласково коснется твоих зрячих глаз. И однажды ты поймешь, что это лишь сон, и ты заново открываешь для себя все грани бытия.
Это квинтэссенция боли бессилия.
Поставьте мне зачет, я познала все безграничные грани этой боли, но не сломалась.