Психиатра не подскажете?
Я все же решила написать, когда мне стало чуточку получше и я отошла от шока.
Наверно, прочитав этот пост, вы подумаете, что я или вру, или просто пора лечиться.
Но я говорю серьезно, поэтому отринув вариант того, что это плод моего желания соврать, лучше вызовите мне неотложку.
Когда во вторник я ложилась спать с температурой 38-1, я и представить себе не могла что температурный бред больного и замученного сознания может быть таким.
Мне снится, что я прихожу домой далеко за полночь. К себе домой, в свою московскую квартиру. Захожу в прихожую, а на пороге комнаты, в которой в реальности живет моя бабушка, стоит мой всонный дед. Как вы думаете, кто это???
Да, граждане манкунианцы, Сэр Алекс Фергюсон собственной персоной.
И вот стоит Ферги в моей квартире, в роскошном халате и тапочках на босу ногу, смотрит на меня так строго-строго, прищурившись, жует жевачку (!!! да я это четко помню, жует) и вдруг изрекает
- Ну что, опять шлялась с этим проходимцем?
Делаю морду кирпичом, подхожу к дедушке, целую его в щеку, говорю "Ты что, дед, какие проходимцы, я гуляла с подружками"
Но дед стоит на своем *да-да, Штирлиц стоял на своем, это была любимая пытка Мюллера*, заявляя - Нет, я знаю, ты опять была с ним, сколько раз тебе говорить, узнаю, что ты опять с ним шляешься, вобще дома запру, посидишь подумаешь о том, что он неподходящая для тебя компания.
Дед, - говорю я, - ты что, как так неподходящая, он такой хороший, он так меня любит, я его тоже, че тебе еще надо?
И тут Ферги расставляет все по своим местам, хватая меня чуть ли не за грудки и благим матом начиная орать.
- Ты что, думаешь, что Моуринью может любить кого-то кроме себя? Да он только пудрит тебе мозги, сколько можно тебе говорить, маленькая ты идиотка! Это все потому, что я воспитывал тебя один и никогда не мог тебе отказать, тебя надо было пороть сразу же, как только ты спуталась с этим скотом, надо было привлекать его за развращение малолетних, а я во всем тебе потакал, и вот, что выросло на радость деду?
Дальше я не помню, честно. Кажется я в слезах пыталась объяснить деду, что скот на самом деле совсем не скот, он картинно хватался за сердце и что-то там заявлял о том, что я не люблю бедного несчастного старого Сэра Алекса, но это все уже выветрилось из моего протемпературенного и простуженного сознания. Да впрочем, мне вполне хватило и того, что я описала выше, и теперь, я думаю, и у вас не осталось сомнений в том, что телефончик врача в комментариях будет как нельзя кстати!!
Наверно, прочитав этот пост, вы подумаете, что я или вру, или просто пора лечиться.
Но я говорю серьезно, поэтому отринув вариант того, что это плод моего желания соврать, лучше вызовите мне неотложку.
Когда во вторник я ложилась спать с температурой 38-1, я и представить себе не могла что температурный бред больного и замученного сознания может быть таким.
Мне снится, что я прихожу домой далеко за полночь. К себе домой, в свою московскую квартиру. Захожу в прихожую, а на пороге комнаты, в которой в реальности живет моя бабушка, стоит мой всонный дед. Как вы думаете, кто это???
Да, граждане манкунианцы, Сэр Алекс Фергюсон собственной персоной.
И вот стоит Ферги в моей квартире, в роскошном халате и тапочках на босу ногу, смотрит на меня так строго-строго, прищурившись, жует жевачку (!!! да я это четко помню, жует) и вдруг изрекает
- Ну что, опять шлялась с этим проходимцем?
Делаю морду кирпичом, подхожу к дедушке, целую его в щеку, говорю "Ты что, дед, какие проходимцы, я гуляла с подружками"
Но дед стоит на своем *да-да, Штирлиц стоял на своем, это была любимая пытка Мюллера*, заявляя - Нет, я знаю, ты опять была с ним, сколько раз тебе говорить, узнаю, что ты опять с ним шляешься, вобще дома запру, посидишь подумаешь о том, что он неподходящая для тебя компания.
Дед, - говорю я, - ты что, как так неподходящая, он такой хороший, он так меня любит, я его тоже, че тебе еще надо?
И тут Ферги расставляет все по своим местам, хватая меня чуть ли не за грудки и благим матом начиная орать.
- Ты что, думаешь, что Моуринью может любить кого-то кроме себя? Да он только пудрит тебе мозги, сколько можно тебе говорить, маленькая ты идиотка! Это все потому, что я воспитывал тебя один и никогда не мог тебе отказать, тебя надо было пороть сразу же, как только ты спуталась с этим скотом, надо было привлекать его за развращение малолетних, а я во всем тебе потакал, и вот, что выросло на радость деду?
Дальше я не помню, честно. Кажется я в слезах пыталась объяснить деду, что скот на самом деле совсем не скот, он картинно хватался за сердце и что-то там заявлял о том, что я не люблю бедного несчастного старого Сэра Алекса, но это все уже выветрилось из моего протемпературенного и простуженного сознания. Да впрочем, мне вполне хватило и того, что я описала выше, и теперь, я думаю, и у вас не осталось сомнений в том, что телефончик врача в комментариях будет как нельзя кстати!!