Родительская суббота

[tasha_jardinier]

Мой отец совершенно не помнит, что было в тот день, когда началась война. Не помнит, что было в его жизни вплоть до момента, когда фашисты вошли в его деревню. Хотя ему было в то время 11 лет. Будто ластиком стерло именно этот короткий период его жизни. Зато в мельчайших подробностях помнит все, что происходило с ним и его семьей в оккупации, лагерях и в тот день, когда он узнал, что пришла Победа. Он помнит, как в лагере под Бобруйском белорусские женщины давали мальчишкам сладковатую картошку, как в Польше семью разделили, и его мама долго смотрела из кузова машины на бежавшую вслед дочку. Он до сих пор помнит не только название немецкого городка, где работали вплоть до Победы, но и названия его улиц. Как освободили наши солдаты и впервые за всю войну накормили «до отвала», как однажды майским днем в притихшем городке началась стрельба и мама пыталась запихать детей в полуразрушенный повал, подумав, что опять прорвались немцы, а на самом деле пришла Победа.

И хотя папа не помнит, как началась война, часто забывает какой день недели, но на уровне подсознания, каждый год, проснувшись утром 22 июня, достает старый альбом. В нем есть чудом сохранившееся фото с немецкого аусвайса, с которого 12-летний мальчишка в телогрейке смотрит совсем взрослым взглядом.

Сегодня родительская суббота. Поеду на кладбище, навешу бабушку и маму. Бабуля вытащила своих детей, прикрывая собой в немецких лагерях, мамочка в войну была совсем несмышленым малышом, который все-таки запомнил вкус кусочка ржаного сухаря, что дал русский солдат, когда освободили ее село.