Бессонница
Не могу спать.
Ненавижу белые ночи, ненавижу с детства. Не могу без темноты.
Они годятся, чтобы отделываться. Бежать. Выговаривать. Вышвыривать. Расплевываться. Не жалеть.
Только не заболеть, пожалуйста, только не заболеть.
Последние ночи сон рассеивается, и сильно плохо с той стороны в груди, где всегда болела и саднила ревность и покинутость. Сегодня наконец въехала, почему оно и откуда. Так странно, что боль есть, а ревности нет никакой.
Никого не хочу видеть и слышать, кроме Марты, но знаю точно, что в июне почти наверняка не увижу ее с этим чемпионатом. Буду вспоминать Джонатана, как и год назад. Белые ночи - время встречи питерцев.
Помню, как писала без остановки о нем почти каждую бессонную ночь. И держалась только этими кусками текста и разговорами с Алларом, а потом мы разодрались: меня угнетает твоя некрофилия! нельзя столько писать о мертвом человеке, который нес какую-то муть!
Вот тогда я совсем закончилась, потеряла способность ходить и говорить, разучилась есть и дышать.
Есть ли на свете большее унижение, чем жить всю жизнь с мечтой быть сытым и чтобы при этом не били?
Вот именно этим мы и отличаемся от европейцев. Вот именно об этом я так сильно хотела поговорить с тобой.
Но наверное, я уже обучилась не говорить ни с кем. Только бы помнить звук голоса тех, с кем так хотелось говорить.
Тех, кому было что сказать.