Место под солнцем
Когда мне говорится, когда у меня что-то происходит, когда я что-то сообразила и подытожила, когда я соскучилась, когда мне весело, когда мне страшно, когда я сильно сомневаюсь, когда у меня есть время, - я пишу письма.
Я их повсюду пишу. Иногда в жж. Иногда на бумаге. Иногда в блокноте с оленем, а иногда в уме. Иногда я пишу их в ворде и продаю за хорошие деньги. Помимо паспорта, ключей и кошелька я всегда таскаю с собой ручку и бумагу. А также конверт.
Вся соль в том, что однажды мне случилось занять много места в жизни одного человека. Человек был воспитанный и попросил меня столько места не занимать, но при этом в его жизни непременно остаться в выражениях "я готов сделать для тебя что угодно и во что бы то ни стало сохранять с тобой хорошие отношения, потому что мне это надо".
Я подумала и ужалась до букв на бумажке в новогоднем конверте. Что может быть меньше, безобиднее и милее бумажного письма. Это ж не звонки посреди ночи, не переписка в контакте, не смс. Не этот ваш секс и не эти ваши отношения. Это буквы на бумажке.
Очень хорошо помню, что в канун Нового года прошла по слякоти и грязи несколько километров, чтобы найти на почте конверты, они почему-то везде закончились. Купила сразу 50 штук, чтобы не быть ограниченной в отправке писем.
Надо сказать, что я не все письма отправляю. Некоторые живут у меня. Некоторые теряются в рюкзаках, сумках, книжках и прочем, что соседствовало с ними в момент написания. Некоторые я теряю там, где была в момент написания (дома никогда не пишу, письма - это уличный разговор). Некоторые просто рву на клочки, как только перечитываю написанное.
Одно очень отчаянное письмо я написала в аэропорту Шарля-де-Голля и долго думала, что оставила его рядом с собой на стуле. Радовалась, что во Франции вряд ли кто-то русский случайно найдет эти листки, уборщицы там из негров. А потом письмо отыскалось в кармане куртки, и я кинула его в ящик, и с того дня жизнь пошла совсем иная, вот совсем.
Эту неделю мне так о многом хочется рассказывать, смеяться, размышлять и радоваться. Но мне нельзя писать. Кажется, и в жж нельзя. Недоумеваю. Не сплю, потому что письма клубятся внутри меня и чешут руки, а я их не пишу.
Что же это такое делается, если человек сначала разрешает тебе писать ему, потом все чаще просит тебя писать ему, а потом оказывается, что это плохо, больно и вредно. Когда я что-нибудь уже начну понимать.
Я их повсюду пишу. Иногда в жж. Иногда на бумаге. Иногда в блокноте с оленем, а иногда в уме. Иногда я пишу их в ворде и продаю за хорошие деньги. Помимо паспорта, ключей и кошелька я всегда таскаю с собой ручку и бумагу. А также конверт.
Вся соль в том, что однажды мне случилось занять много места в жизни одного человека. Человек был воспитанный и попросил меня столько места не занимать, но при этом в его жизни непременно остаться в выражениях "я готов сделать для тебя что угодно и во что бы то ни стало сохранять с тобой хорошие отношения, потому что мне это надо".
Я подумала и ужалась до букв на бумажке в новогоднем конверте. Что может быть меньше, безобиднее и милее бумажного письма. Это ж не звонки посреди ночи, не переписка в контакте, не смс. Не этот ваш секс и не эти ваши отношения. Это буквы на бумажке.
Очень хорошо помню, что в канун Нового года прошла по слякоти и грязи несколько километров, чтобы найти на почте конверты, они почему-то везде закончились. Купила сразу 50 штук, чтобы не быть ограниченной в отправке писем.
Надо сказать, что я не все письма отправляю. Некоторые живут у меня. Некоторые теряются в рюкзаках, сумках, книжках и прочем, что соседствовало с ними в момент написания. Некоторые я теряю там, где была в момент написания (дома никогда не пишу, письма - это уличный разговор). Некоторые просто рву на клочки, как только перечитываю написанное.
Одно очень отчаянное письмо я написала в аэропорту Шарля-де-Голля и долго думала, что оставила его рядом с собой на стуле. Радовалась, что во Франции вряд ли кто-то русский случайно найдет эти листки, уборщицы там из негров. А потом письмо отыскалось в кармане куртки, и я кинула его в ящик, и с того дня жизнь пошла совсем иная, вот совсем.
Эту неделю мне так о многом хочется рассказывать, смеяться, размышлять и радоваться. Но мне нельзя писать. Кажется, и в жж нельзя. Недоумеваю. Не сплю, потому что письма клубятся внутри меня и чешут руки, а я их не пишу.
Что же это такое делается, если человек сначала разрешает тебе писать ему, потом все чаще просит тебя писать ему, а потом оказывается, что это плохо, больно и вредно. Когда я что-нибудь уже начну понимать.