Визг в ночи

[tash_kat]

Да я ни в каком году не вылечусь от тебя, никакой работой, никакими новыми занятиями, ничем.
Разве что новой беременностью.

Три часа ночи.
Три.
Окошечко, а?
А вот из другого окошечка.

• 
  
  Знаешь, "Письмовник" Шишкина -он из писем. Главные герои пишут друг другу. Обо всем. Просто они далеко, а хотят разговаривать.
  И я когда читала его, я умирала от того, что я так сильно люблю, что не могу жить, что я не рядом с человеком. Я жила только в те минуты, когда он мне что-то писал. Как наркоман, жила на его сообщениях. Я только их и помню из того времени.
  И эта книжка единственная меня оттащила из этого ужаса. Она была сильней сообщений)
• 
  
  Но я страшно страдала, когда читала, потому что оно усиливало любовь, - вот эту любовь, которая из мелочей, которые общая картина и смысл жизни.
• 
  
  И хотела сама такое написать. И думала, что Бог прислал меня сюда как писателя. И мне всю жизнь говорят - почему ты не пишешь? а ты журналист? а тыы писатель? а дай почитать что-нибудь? ты так рассказываешь, что за тобой можно записывать!
• 
  
  Даже в Зеркальном 18-19-летней мне это говорили люди.
• 
  
  Но я страдала, что вот я хотела бы написать такую книгу, а Шишкин ее уже написал.
• 
  
  И зачем, думала я.
• 
  
  А теперь я понимаю, что я хотела писать не книгу, а письма вот этому человеку. Как главная героиня пишет. Пишет и пишет. Потому что ей хочется говорить.

• 
  
  Я пишу бумажные письма. Это ужасно. Конечно, это меньшая несвобода, чем проклятые сообщения в контактике. Когда ты написал что-то и торчишь возле компа, чтобы посмотреть, прочтут ли.
• 
  
  А потом часами пялишься в экран, дожидаясь ответа.
  Полтора года я прикована к этому чертовому экрану)

• 
  
  Потому что Фролло же забыл про всех других людей на свете, от прихожан собора до своего брата и Квазимодо)))
• 
  
  Так сказать, не находил на них никаких душевных ресурсов.
• 
  
  Я выхожу по ночам посмотреть в почтовый ящик.
• 
  
  О моя жизнь)
• 
  
  Я ведь не растоптала ничьего сердца и ни у кого не увела никого, чему же хочет милосердный Бог меня научить во всей этой пытке, думаю я.
• 
  
  Сегодня я купила 50 конвертов, ты представляешь? Я заходила на три почты. В первых двух не было ни одного конверта. И я тащила коляску дальше по слякоти и в темноте, чтобы купить проклятых 50 конвертов. На них была надпись "с новым годом", и это глупо, покупать 50 таких конвертов. Но я не могла. Мне было надо 50 конвертов, чтоб в любой момент засунуть туда очередное письмо.
• 
  
  Я уверена что их этих моих писем можно было бы составить готовую книгу))))

• 
  
  Я ни слова не помню, что пишу.

• 
  
  Хотя бы это моя свобода. Я просто не помню.
• 
  
  Последние 2 месяца я сижу по ночам в интернете (хотя на работу вставать в 5.50), чтобы не писать бумажных писем.
• 
  
  Вот сейчас я гляжу в экран, чтобы прошло время, в которое я могла бы водить ручкой по бумаге)) да, оно прошло, уже можно было бы лечь в 12. И я все равно ложусь и перед тем, как заснуть, пишу эти письма. И во сне их пишу.
• 
  
  И весь день думаю, что про это, это и это написала бы.
• 
  
  И вечером жду отбоя, чтобы сесть писать. И сажусь за ноут, чтобы не писать бумажное письмо. Не писать в интернете я научилась. За год влипания в экран и ожидания, когда мне ответят (чего обычно не происходит или происходит через несколько дней).

• 
  
  Прости. Кран какой-то сорвало. Говорю и говорю. Сегодня весь день гуляла с ребенком, как могла старалась быть с ней, но голова все там, там и там. С её 10 месяцев моя голова и тело всё там. И я ничего не могу. Фролло ничего не мог))
• 
  
  Думала, что этот год делала все то же, что и предыдущий. Сидела мордой в интернете и изо всех сил не писала в окошечко клятых сообщений. Под конец года небывалая новизна - сидела за столом и изо всех сил не писала бумажное письмо.