Зима
Кажется, что эта зима никогда не кончится.
До конца времен - падающий снег, бесконечные пробки на третьем кольце за окном, апатия и невозможность открыть глаза утром.
Или просто вчера было слишком много вина? Или вины?
Зимой я грущу. Грусть бесконечна, как треки Девиса Майлса, тягуча, как вареная сгущенка и остра, как чай с перцем.
Челка отрастает и падает на левое стекло очков, отгораживая часть мира, в которой все равно нет ничего такого, на что хотелось бы смотреть - только бесконечное белое, серое, мрачное.
Сил моих больше нет. Хочу в весну.