Слова: муж
Он спит.
Он безумно красиво спит. А еще очень красиво занимается любовью - я знаю, я видела.
Видела со стороны, не переживая ничего экзистенциального.
Мы ругаемся. Иногда. Иногда каждый день. Но во сне он обнимает меня, подгребает под бок собственническим движением, и это счастье. Он прощает мне мою работу, я прощаю ему его. У нас общая кошка, общая машина и два года счастья. И ремонт. И ремонт машины. И лебедка в подарок на день рождения. И брилианты в подарок на новый год. И цветы - просто так, потому что он увидел их у метро.
Странно, но мы вместе. Он добыл меня, я сохранила его, ничья. Я знаю, что он меня ждет. Он знает, что я жду его. И это удивительный феномен. Горе мое, счастье мое, теплый, до скрипа порядочный, мизантроп и филантроп. Я не знаю, как все это уживается в одном человеке. Да и знать не хочу. Не хочу разбирать механизм на части, мне не важно как он работает, важно что он существует.
Я боюсь. Потерять, так или иначе. Но не держу. И от этого тоже страшно, как на тарзанке в детстве.
Странное чувство. К необычному человеку.
Когда я одевала кольцо на его руку, у меня дрожал пальцы. И у него. Дрожь была слишком ощутимой, что бы ее скрыть. Да мы и не скрывали.
Наверное, это был страх. Перед будущим, перед друг другом, перед "мы" окончательно и бесповоротно.
Но все прошло. И два года прошли как мгновение. И теперь "мы" обрело окончательную форму, затвердело. И должно дать побеги, потому что мы оба этого хотим. Потому что "я" уже нет. И это "мы" должно обрести форму, цвет, запах и вкус.
Любовь - глупое слово, я в него не верю. Но верю в нас.