Все большое и якрое и необычно пахнущее. Влажный маслянистый воздух, наполненный чем-то прянным, океанским, теплым.
Именно краски и влажно-прянные запахи - это тропики для таких как я, выросших в заснеженной Сибири, где подсолнух или пион на даче - прекраснейшие творения природы. А яблоки или даже, о чудо, груши - просто плоды рая, что магически успевают вызреть за данные им климатом 3 месяца.
А другие люди рождаются вот в таких местех: тепло-жарко и влажно-очень влажно. Нет сезонов в нашем понятии слова. Тех признаков ускользающей жизни. Деревья не желтяют, трава не высыхает, урожай не одна неделя. Заготовки на зииму - непереводимый на сестные языка термин.
Хотелось бы мне там жить постоянно? Не уверена. Мне нужно видеть, что все изменяется во времени, инача боюсь найти себя перманентно возмежащей под пальмой в окружании столь же перманентно падающей "с неба" пищи и... с заплесневшим мозгом.