Надо написать!
Надо написать! А то заверчусь и не напишу никогда.
Искала документ один и нашла мамины стихи. Давно это было. К ней курочка пришла, прилетела. Ела и уходила спать к соседям. От них и прилетела. Как птица лесная через высокий забор. Соседи пили и кормили птицу свою плохо. Но вот эта умница и перешла. Ко мне сейчас все их кошки перешли жить. Но это другая история. Так вот, про курочку. Курочку эту потом на маминых глазах растерзал ястреб. Мама ужаснулась этому так сильно и переживала так, что стихи потом появились. Прекрасные! Она мне читала, я попросила написать на листочек и мне отдать. Она отдала, а я их потеряла. Сумку украли и там всего, что самое дорогое было - эти стихи. Это уже много позже было, через годы. Я их с собой носила. Маму попросила написать по новой. А она говорит, да я, мол, и забыла уже. Ужас! Но потом напрягла память и вспомнила и в письме прислала мне. Теперь храню. Там в конце такие строчки:
То, что было сердцу мило
не простясь проходит мимо
между облаком и ямой
меж березой и осиной
между жизнью лучшей самой
и совсем невыносимой...
Это конечно не про курочку. Сын же у мамы погиб. Брат мой. Сто раз здесь об этом писала. Оно и понятно. Так вот поэтами и становятся. Шибанет жизнь и запоешь. Вчера много про Высоцкого рассказывали. Дата. В детстве понял много про одиночество и, что могут обойтись и без него. Такие знания тяжелы и я про них знаю.
Второе, У моего двоюродного брата дети киргизы. Победила Азия бабушки моей русые волосы, а вот глаза не победила. Соня наша с голубыми глазами красавица. Бабушка, наверное, любила бы ее, если бы дожила. Очень она на неё взглядом похожа. Особенно в детстве ее это заметно было. Поссорился с ними отец их. Но ничего, всё ещё наладится.
И третье, что все эти дни меня грызет. Напрасность многого. Как многое было напрасно в моей жизни. Из вредности, из веры в справедливость шла напролом. А рядом была дверь. И тихонечко так открывалась. А я в стену ломилась.
Надо строить дом. А вдруг это тоже напрасно? Пойдут на нас войной и разрушат всё. Мы первые у границы. Всю жизнь знаю только одно, Бог любит посмеяться!
Искала документ один и нашла мамины стихи. Давно это было. К ней курочка пришла, прилетела. Ела и уходила спать к соседям. От них и прилетела. Как птица лесная через высокий забор. Соседи пили и кормили птицу свою плохо. Но вот эта умница и перешла. Ко мне сейчас все их кошки перешли жить. Но это другая история. Так вот, про курочку. Курочку эту потом на маминых глазах растерзал ястреб. Мама ужаснулась этому так сильно и переживала так, что стихи потом появились. Прекрасные! Она мне читала, я попросила написать на листочек и мне отдать. Она отдала, а я их потеряла. Сумку украли и там всего, что самое дорогое было - эти стихи. Это уже много позже было, через годы. Я их с собой носила. Маму попросила написать по новой. А она говорит, да я, мол, и забыла уже. Ужас! Но потом напрягла память и вспомнила и в письме прислала мне. Теперь храню. Там в конце такие строчки:
То, что было сердцу мило
не простясь проходит мимо
между облаком и ямой
меж березой и осиной
между жизнью лучшей самой
и совсем невыносимой...
Это конечно не про курочку. Сын же у мамы погиб. Брат мой. Сто раз здесь об этом писала. Оно и понятно. Так вот поэтами и становятся. Шибанет жизнь и запоешь. Вчера много про Высоцкого рассказывали. Дата. В детстве понял много про одиночество и, что могут обойтись и без него. Такие знания тяжелы и я про них знаю.
Второе, У моего двоюродного брата дети киргизы. Победила Азия бабушки моей русые волосы, а вот глаза не победила. Соня наша с голубыми глазами красавица. Бабушка, наверное, любила бы ее, если бы дожила. Очень она на неё взглядом похожа. Особенно в детстве ее это заметно было. Поссорился с ними отец их. Но ничего, всё ещё наладится.
И третье, что все эти дни меня грызет. Напрасность многого. Как многое было напрасно в моей жизни. Из вредности, из веры в справедливость шла напролом. А рядом была дверь. И тихонечко так открывалась. А я в стену ломилась.
Надо строить дом. А вдруг это тоже напрасно? Пойдут на нас войной и разрушат всё. Мы первые у границы. Всю жизнь знаю только одно, Бог любит посмеяться!