Год
Год. Целый, огромный и большой год. Меня, конечно, переполняет, я не способна на связный спич, поэтому поделюсь отдельными мыслями..
Мама: за год я пережила больше, чем за всю свою предыдущую жизнь, местами вполне бурную. Никогда ранее не было такой любви, такого страха, такой радости. Никогда ранее я не была так горда и так виновата. За этот год я выросла и повзрослела так, как не повзрослела за предыдущие тридцать пять. Столько всего старого отвалилось и наросло нового, что кажется, что это уже не совсем я.
Моя девочка: Вся из белого бархата, теплого молока, пахнущая сливочными печеньками и теплым хлопком. Она такая ласковая (проводит ручками по моему лицу и пусть не всегда выходит нежно, но ведь она старалась), такая умная, такая... Моя. Пусть что хотят говорят поборники теории про "ребенок - отдельный человек", но она пока не отдельная. Потом, позже -да. А сейчас... Кто, отдельный, не просыпаясь, ищет, куда пристроить на маму крошечные теплые ноги, по запаху находит сиську и, постанывая от удовольствия, зарывается лицом в мамин живот? Кто, бегая вокруг с дурацкой тележкой, в которой огромный чугунный утюг, литровый гель для душа и кусочки мяса от не съеденного обеда, на секунду прижимается, кладет голову на колени и бежит дальше? Или плачет, испугавшись чего-то, но сразу умолкает, стоит его обнять и прижать к себе?
Вообще жизнь: столько всего меняется, что можно написать пятьсот страниц о приоритетах, людях, эмоциях и мыслях, но все равно ничего толком не будет сказано.
Анелия: купила недавно ей толстую книжку с дурацкими потешками, стишками и сказками, которую она пока в основном ест. Решила подписать, так как люблю, когда книга "обозначена". пишу: "Моей самой любимой девочке Анеличке, в преддверие дня рождения. Август 2013 года. Мама". И вот на маме-то я и сломалась, проревела целый час. Потому что, знаете, здорово, когда есть, кому подписать дурацкую книжку, любить кого-то намного больше себя и быть мамой кому-то столь же прекрасному, как моя дочь.
Фотографий куча в инстаграме, он открыт, разместить тут хоть что-то, кроме текста, у меня не хватает мощностей интернета..
Мама: за год я пережила больше, чем за всю свою предыдущую жизнь, местами вполне бурную. Никогда ранее не было такой любви, такого страха, такой радости. Никогда ранее я не была так горда и так виновата. За этот год я выросла и повзрослела так, как не повзрослела за предыдущие тридцать пять. Столько всего старого отвалилось и наросло нового, что кажется, что это уже не совсем я.
Моя девочка: Вся из белого бархата, теплого молока, пахнущая сливочными печеньками и теплым хлопком. Она такая ласковая (проводит ручками по моему лицу и пусть не всегда выходит нежно, но ведь она старалась), такая умная, такая... Моя. Пусть что хотят говорят поборники теории про "ребенок - отдельный человек", но она пока не отдельная. Потом, позже -да. А сейчас... Кто, отдельный, не просыпаясь, ищет, куда пристроить на маму крошечные теплые ноги, по запаху находит сиську и, постанывая от удовольствия, зарывается лицом в мамин живот? Кто, бегая вокруг с дурацкой тележкой, в которой огромный чугунный утюг, литровый гель для душа и кусочки мяса от не съеденного обеда, на секунду прижимается, кладет голову на колени и бежит дальше? Или плачет, испугавшись чего-то, но сразу умолкает, стоит его обнять и прижать к себе?
Вообще жизнь: столько всего меняется, что можно написать пятьсот страниц о приоритетах, людях, эмоциях и мыслях, но все равно ничего толком не будет сказано.
Анелия: купила недавно ей толстую книжку с дурацкими потешками, стишками и сказками, которую она пока в основном ест. Решила подписать, так как люблю, когда книга "обозначена". пишу: "Моей самой любимой девочке Анеличке, в преддверие дня рождения. Август 2013 года. Мама". И вот на маме-то я и сломалась, проревела целый час. Потому что, знаете, здорово, когда есть, кому подписать дурацкую книжку, любить кого-то намного больше себя и быть мамой кому-то столь же прекрасному, как моя дочь.
Фотографий куча в инстаграме, он открыт, разместить тут хоть что-то, кроме текста, у меня не хватает мощностей интернета..