Первый раз.... Фотограф Дина Беленко.
Автор - красавицу_видеть_хотите. Это цитата этого сообщения
Первый раз.... Фотограф Дина Беленко.
- Ну что ты, маленький,- говорит и кладет ладонь на затылок, туда, где коротко, колюче и влажно.
- Ты боишься?
- Нет, - отвечаю и комкаю плечи.
У него в рубашке, где пуговица ловит отражение солнца в отражении зеркала - уже на излете этого дня, - ключицы пахнут, как булочки из бабушкиных завтраков, корицей, что ли, и коричная же россыпь веснушек, вдыхаешь и першит в сердце.
- Давай не будем торопиться, - говорит, - хочешь посмотрим кино?
- Нет, - отвечаю.
Я не за этим пришла сюда, не за лишней петелькой времени, у меня дома мама сидит на кухне, вся оранжевая от лампы, как апельсинная корочка, вся встревоженная, как пограничный пес Джульбарс с Карацюпой, у нее Время Че через полчаса, у нее чайник кипит, и запотели стекла, за которыми солнце проваливается, и у тапочек ее черепашьи плюшевые лица шевелятся и переступают, и потукивают по линолеуму, - мама волнуется, какое уж тут кино.
- Ты такая напряженная, - говорит.
- Нет, - отвечаю.
А он уже отвернулся и что-то такое делает рукой, кругами, кругами, и волны расходятся между лопаток, как от камешка, который бросала в пруд длинными утрами, тревожила ручейников и водомерок,....
- Послушай, - говорит, - может, как-нибудь потом попробуем.
- Нет - отвечаю.
Это у других бывает потом, а у меня невезение растет в животе, сразу за селезенкой. Зимой боялась крупитчатых, с ржавым налетом, тротуаров, жаловалась - болит, ой прямо не могу, и тянет. Папа хмурился, прищелкивал строгими пальцами и вытряхивал из постели, как крошку стряхивают с праздничной, раскрашенной винно-винегретными кляксами скатерти, - марш-марш в занозистые колготы, в шершавое картонное платье, в тяжелую шубу, такую неживую, что даже моль стеснялась надкусить.
- Знаешь, - говорит, - сначала может не понравиться. Но вообще-то, еще никто не уходил недовольным. А ты что, совсем никогда не пробовала?
- Нет, - отвечаю.
Что он так долго. Я думала, все будет быстро, у меня же мама там и чайник, и сто тысяч пыльных родственников в альбомах, а я сижу тут на диване поджав ноги и тяну минуту за минутой, словно распускаю старый свитер на шерстяные бесполезные прядки. У меня от волнения мурашки на плечах и в горле перехватывает, как у щегла, взявшего вдруг несуществующую в мире ноту.
- Ну ладно, - говорит он. - Но ты точно уверена, что все-таки хочешь попробовать?
- Да, - отвечаю.
И тогда он ставит передо мной самую первую чашку кофе.
Кофе?
- это видеозапись снегопада в раю.
Кофе?
- это слипшиеся клавиши рояля.
Кофе?
- это лопнувшая бледность.
Кофе?
- это заплетённый в косичку зрачок.
Кофе?
- это варенье из джазовых пластинок.
Кофе?
- это водопад изнутри.
Кофе?
- это свет, который можно размешивать ложечкой.
Кофе?
- это монолог одного из многих пятнышек луны.
Кофе?
- это начинка упавшего в лужу дождя.
Кофе?
- это архипелаг причудливости.
Кофе?
- это застывший эпизод негритянской скульптуры.
Кофе?
- это воспалённое молочное язычество.
Кофе?
- это врата восприятия ночного пейзажа.
Кофе?
- это оркестровая ямка с тишиной озарения.
Кофе?
- это лоскуток укороченного головокружения.
Кофе?
- это немой вымысел радуги.
Кофе?
- это гигантская веснушка.
Кофе?
- это мокнущая полночь ручья.
Кофе?
- это холмик, из горькой влаги октября.
Кофе?
- это захлебнувшийся голос брюнетки.
Кофе?
- это заштопанный огонёк.
Кофе?
- это морщинка многоточия.
Кофе?
- это полуденный сон сдобного фавна…
"23 глотка" Андрей Сен-Сеньков
Фотограф Дина Беленко. Хабаровск
"Если бы мне нужно было уложить свою биографию всего в пару слов, я бы сказала: "Меня зовут Дина, и я рассказываю живые истории про неживые вещи". В каждом предмете есть какая-то хитрая загадка, тайна, которая будит воображение. Каждая вещь находится словно бы в клубке ассоциаций и вымыслов, стоит потянуть за ниточку, и они начнут раскрываться.
Сделать что-то самостоятельно от начала до конца, почувствовать себя режиссером, написать пьесу и разыграть ее в лицах (пусть с осколками бокалов и бумажными бабочками вместо хорошеньких барышень) - это прекрасная возможность преобразования действительности. Но когда пьеса сыграна, приятно думать, что ты являешься не столько манипулятором, сколько своеобразным переводчиком - с вещного на одушевленный".
Макс Фрай "Кофейная книга" (отрывок)
Музыка: Peter White - Floating In Air
Серия сообщений "стихи":
Часть 1 - А Я ПРОСТО ЖИВУ
Часть 2 - ГУЛЯЛ КОГДА ТО ВЕТЕР ПО ПРОСТОРАМ
...
Часть 41 - Ты был мне нужен...
Часть 42 - А когда я свернувшись...
Часть 43 - Первый раз.... Фотограф Дина Беленко.
Серия сообщений "кофе и шоколад":
Часть 1 - Кофейная панакота.
Часть 2 - Десерт «Сладкие сердца».
...
Часть 22 - Зеленый кофе.
Часть 23 - Самый дорогой кофе в мире и его слоны-производители.
Часть 24 - Первый раз.... Фотограф Дина Беленко.
Оригинал записи и комментарии на LiveInternet.ru
Первый раз.... Фотограф Дина Беленко.
- Ну что ты, маленький,- говорит и кладет ладонь на затылок, туда, где коротко, колюче и влажно.
- Ты боишься?
- Нет, - отвечаю и комкаю плечи.
У него в рубашке, где пуговица ловит отражение солнца в отражении зеркала - уже на излете этого дня, - ключицы пахнут, как булочки из бабушкиных завтраков, корицей, что ли, и коричная же россыпь веснушек, вдыхаешь и першит в сердце.
- Давай не будем торопиться, - говорит, - хочешь посмотрим кино?
- Нет, - отвечаю.
Я не за этим пришла сюда, не за лишней петелькой времени, у меня дома мама сидит на кухне, вся оранжевая от лампы, как апельсинная корочка, вся встревоженная, как пограничный пес Джульбарс с Карацюпой, у нее Время Че через полчаса, у нее чайник кипит, и запотели стекла, за которыми солнце проваливается, и у тапочек ее черепашьи плюшевые лица шевелятся и переступают, и потукивают по линолеуму, - мама волнуется, какое уж тут кино.
- Ты такая напряженная, - говорит.
- Нет, - отвечаю.
А он уже отвернулся и что-то такое делает рукой, кругами, кругами, и волны расходятся между лопаток, как от камешка, который бросала в пруд длинными утрами, тревожила ручейников и водомерок,....
- Послушай, - говорит, - может, как-нибудь потом попробуем.
- Нет - отвечаю.
Это у других бывает потом, а у меня невезение растет в животе, сразу за селезенкой. Зимой боялась крупитчатых, с ржавым налетом, тротуаров, жаловалась - болит, ой прямо не могу, и тянет. Папа хмурился, прищелкивал строгими пальцами и вытряхивал из постели, как крошку стряхивают с праздничной, раскрашенной винно-винегретными кляксами скатерти, - марш-марш в занозистые колготы, в шершавое картонное платье, в тяжелую шубу, такую неживую, что даже моль стеснялась надкусить.
- Знаешь, - говорит, - сначала может не понравиться. Но вообще-то, еще никто не уходил недовольным. А ты что, совсем никогда не пробовала?
- Нет, - отвечаю.
Что он так долго. Я думала, все будет быстро, у меня же мама там и чайник, и сто тысяч пыльных родственников в альбомах, а я сижу тут на диване поджав ноги и тяну минуту за минутой, словно распускаю старый свитер на шерстяные бесполезные прядки. У меня от волнения мурашки на плечах и в горле перехватывает, как у щегла, взявшего вдруг несуществующую в мире ноту.
- Ну ладно, - говорит он. - Но ты точно уверена, что все-таки хочешь попробовать?
- Да, - отвечаю.
И тогда он ставит передо мной самую первую чашку кофе.
Кофе?
- это видеозапись снегопада в раю.
Кофе?
- это слипшиеся клавиши рояля.
Кофе?
- это лопнувшая бледность.
Кофе?
- это заплетённый в косичку зрачок.
Кофе?
- это варенье из джазовых пластинок.
Кофе?
- это водопад изнутри.
Кофе?
- это свет, который можно размешивать ложечкой.
Кофе?
- это монолог одного из многих пятнышек луны.
Кофе?
- это начинка упавшего в лужу дождя.
Кофе?
- это архипелаг причудливости.
Кофе?
- это застывший эпизод негритянской скульптуры.
Кофе?
- это воспалённое молочное язычество.
Кофе?
- это врата восприятия ночного пейзажа.
Кофе?
- это оркестровая ямка с тишиной озарения.
Кофе?
- это лоскуток укороченного головокружения.
Кофе?
- это немой вымысел радуги.
Кофе?
- это гигантская веснушка.
Кофе?
- это мокнущая полночь ручья.
Кофе?
- это холмик, из горькой влаги октября.
Кофе?
- это захлебнувшийся голос брюнетки.
Кофе?
- это заштопанный огонёк.
Кофе?
- это морщинка многоточия.
Кофе?
- это полуденный сон сдобного фавна…
"23 глотка" Андрей Сен-Сеньков
Фотограф Дина Беленко. Хабаровск
"Если бы мне нужно было уложить свою биографию всего в пару слов, я бы сказала: "Меня зовут Дина, и я рассказываю живые истории про неживые вещи". В каждом предмете есть какая-то хитрая загадка, тайна, которая будит воображение. Каждая вещь находится словно бы в клубке ассоциаций и вымыслов, стоит потянуть за ниточку, и они начнут раскрываться.
Сделать что-то самостоятельно от начала до конца, почувствовать себя режиссером, написать пьесу и разыграть ее в лицах (пусть с осколками бокалов и бумажными бабочками вместо хорошеньких барышень) - это прекрасная возможность преобразования действительности. Но когда пьеса сыграна, приятно думать, что ты являешься не столько манипулятором, сколько своеобразным переводчиком - с вещного на одушевленный".
Макс Фрай "Кофейная книга" (отрывок)
Музыка: Peter White - Floating In Air
Серия сообщений "стихи":
Часть 1 - А Я ПРОСТО ЖИВУ
Часть 2 - ГУЛЯЛ КОГДА ТО ВЕТЕР ПО ПРОСТОРАМ
...
Часть 41 - Ты был мне нужен...
Часть 42 - А когда я свернувшись...
Часть 43 - Первый раз.... Фотограф Дина Беленко.
Серия сообщений "кофе и шоколад":
Часть 1 - Кофейная панакота.
Часть 2 - Десерт «Сладкие сердца».
...
Часть 22 - Зеленый кофе.
Часть 23 - Самый дорогой кофе в мире и его слоны-производители.
Часть 24 - Первый раз.... Фотограф Дина Беленко.
Оригинал записи и комментарии на LiveInternet.ru