(no subject)
Осенний старческий пух напоминает о майских одуванчиках - и так же окликает по дороге, словно встречаешь знакомого.
Наверно, дело в родстве... Таким же лохматым, мимолётным, легковесным и беззащитным ощущаешь самого себя в новом мире, потерявшем всякую устойчивость.
Хотя устойчивость сохранилась где-то в почве, в корнях. Даже высохший и готовый сгнить стебель не теряет с ними связь. Но где они, эти корни? Для одних они - в личной памяти, которая так же ненадёжна, как одуванчиковый пух. Для других - в истории семьи. Для кого-то ещё - тоже в памяти, но даже не личной или семейной, а в некой "общественной" (с каким бы обществом себя человек не ассоциировал)...
А бывает, что корни отыскиваются во внутренней истории "пробуждения", когда впервые осознал и почувствовал себя - "собой". Ощутил внутри источник, движущую силу, которая поведёт тебя дальше - словно что-то толкнуло и вывело в путь... И теперь не успокоишься, потому что это первое осознание "я есть" так и остаётся загадкой. Её можно разгадывать до конца дней...
Что значит "быть"? И уцелеет ли оно, когда ветер разнесёт пух в разные стороны?
Что остаётся, если нет памяти о тебе в других людях? Или о них - внутри тебя?
Спасает то, что пух - это нить, хотя и крохотная... Из хрупких ниточек-паутинок можно ткать и ткать ковры неутомимо, собирать и сплетать узорчатые покровы и занавеси... Украшать ими вселенную - свою и для всех.
И если ниточка легко рассыпется в прах, то само стремление связывать не исчезнет, продолжится. Само стремление собирать нити памяти воедино, ткать из памяти вечное полотно - неуничтожимо.
Без памяти теряешь корни... А без корней - теряешь всё.
Наверно, дело в родстве... Таким же лохматым, мимолётным, легковесным и беззащитным ощущаешь самого себя в новом мире, потерявшем всякую устойчивость.
Хотя устойчивость сохранилась где-то в почве, в корнях. Даже высохший и готовый сгнить стебель не теряет с ними связь. Но где они, эти корни? Для одних они - в личной памяти, которая так же ненадёжна, как одуванчиковый пух. Для других - в истории семьи. Для кого-то ещё - тоже в памяти, но даже не личной или семейной, а в некой "общественной" (с каким бы обществом себя человек не ассоциировал)...
А бывает, что корни отыскиваются во внутренней истории "пробуждения", когда впервые осознал и почувствовал себя - "собой". Ощутил внутри источник, движущую силу, которая поведёт тебя дальше - словно что-то толкнуло и вывело в путь... И теперь не успокоишься, потому что это первое осознание "я есть" так и остаётся загадкой. Её можно разгадывать до конца дней...
Что значит "быть"? И уцелеет ли оно, когда ветер разнесёт пух в разные стороны?
Что остаётся, если нет памяти о тебе в других людях? Или о них - внутри тебя?
Спасает то, что пух - это нить, хотя и крохотная... Из хрупких ниточек-паутинок можно ткать и ткать ковры неутомимо, собирать и сплетать узорчатые покровы и занавеси... Украшать ими вселенную - свою и для всех.
И если ниточка легко рассыпется в прах, то само стремление связывать не исчезнет, продолжится. Само стремление собирать нити памяти воедино, ткать из памяти вечное полотно - неуничтожимо.
Без памяти теряешь корни... А без корней - теряешь всё.