(no subject)

[tania_al]

И как по ниточке, словно выбираясь из лабиринта в обратную сторону, добрела до самого первого для меня стихотворения Аси Анистратенко, через которое её когда-то открыла. Оно - как мантра, хоть на скрижалях выбивай.

* * *
кто-то должен всё время смотреть на свет
повторяя упрямо что смерти нет
потому что в действительности у тьмы
нет другого оружия только мы

(с)

Это стихотворение даже на страницах с афоризмами встречается - настолько оно афористично и безупречно. Но сейчас его читаешь - и будто из другой жизни прилетело, из той жизни, где нет "виноватых", и все ответы - в глубине души, а не снаружи.

Оно чем-то похоже на Фаюмские портреты - глаза на них светятся из бездны времени так ясно и неотразимо, как будто это они живут, а не мы.

А пока отыскивала точные строки, чтобы не ошибиться, наткнулась на другое стихотворение Аси, прежде мне неведомое - тоже из стародавнего прошлого.
По нему видно, насколько чист источник, принесший слова про свет. И в нём ещё живы знаки препинания, но это неважно...

* * *
любовь, она не перестанет,
хоть сколько раз тебя не станет,
хоть сколько раз меня не станет,
хоть всё местами переставь.
ни удержать, ни растранжирить,
мы все ей только пассажиры,
мы едем в ней, покуда живы,
от переулка до моста.

бывает, кто-то заскучает,
а то и, знаешь, укачает,
и свет в салоне выключают,
чтобы пугливых проредить.
но я прочесть пытаюсь снова
счастливый номер проездного.
садись, нам вместе до Лесного,
ещё нескоро выходить.

То самое "письмо в бутылке", брошеное в океан с острова. Кому в руки попало, тот и счастливчик...