Утро...
Френдлента пестрит восторгами по поводу прошедшей ночной грозы, фотографиями грозы, фотографиями закатов...
А у нас всё как-то не в пример прозаичнее.
Дошла до такой степени нервного истощения, что вчера на полном серьёзе рыдала, думая о смерти Пушкина: представляя себе, каково должно было быть его друзьям, и вспоминая, как наша школьная библиотекарша вдохновенно цитировала: закатилось, мол, солнце русской поэзии! Так мне жалко стало несчастного поэта!
Эх! Кто б меня, блин, пожалел... И с этим, похоже, прийдётся справляться самостоятельно.
А у нас всё как-то не в пример прозаичнее.
Дошла до такой степени нервного истощения, что вчера на полном серьёзе рыдала, думая о смерти Пушкина: представляя себе, каково должно было быть его друзьям, и вспоминая, как наша школьная библиотекарша вдохновенно цитировала: закатилось, мол, солнце русской поэзии! Так мне жалко стало несчастного поэта!
Эх! Кто б меня, блин, пожалел... И с этим, похоже, прийдётся справляться самостоятельно.