(no subject)
Пятница, странная какая-то весна.
Я дефилирую по красивому вестибюлю, такая вся внезапная, в новых замшевых туфлях на модной танкетке, иду по каким-то приятным и скорее всего прибыльным делам. А может быть, иду на обед в модное кафе для тех, кто чувствует себя хозяином жизни, хоть бы даже и своей собственной.
А ты стоишь около банкомата и пытаешься снять денег с карты, у тебя ничего не получается, скорее всего на карте просто нет этих несчастных денег. У меня так тоже бывает. И я узнаю тебя по одному только намеку на поворот затылка. Конечно узнаю! Я узнала бы тебя из сотни, потому что ты - мой самый стремный кошмар последних 5 лет. Потому что ты - мой стыд и унижение, мои самые тайные страхи.
Ты оборачиваешься, потому что, вероятно, как и я, слышишь металлический колокол который долбит в ушах.
Привет, говоришь, а ты совсем не стареешь. Да, говорю, стараюсь, и начинаю мямлить что-то про свою бурную и интересную жизнь. И вдруг ты говоришь, а знаешь, я горжусь тобой. Ком в горле у меня залипает, и не дает вдохнуть.
Ты добиваешь: «я простила тебя давно». И все что я могу предпринять, это повернуться и пойти дальше своей дорогой, на свой дурацкий обед или встречу, что уже не важно. Потому что вот таким странным образом я получила прощения у тебя, толком его не попросив.