***
Кончено.
Всё.
Пошумели - и прóбыли.
Нам безразлично, в изгнанье ли, в гробе ли.
Сила в иных молодая кудесила,
Будет им весело, весело, весело…
Будут над ними ромашки и яблони.
Нынче стоим облетелыми, зяблыми.
Чтó имена вы напрасно полощете,
Сеете, стелете сумрак по площади?
Только ленивые счастья не ведали,
То, что любили, вовеки не предали,
Лишь об одном бесконечные жалобы:
Боже, что было бы - Боже, что стало бы!
В битве мешает чрезмерная ratio,
Были мы слишком Катоны-Горации,
Не по размеру, не в пору, немилыми.
Силы мне, Господи, силы мне, силы мне…