Oct 25, 2019 10:33
Осень. Белая вода стоит высоко,
изнутри щекочет стенки гортани грудами тяжёлого, мокрого шёлка.
Закат отражается в ней - как отбрасывается прочь:
его розовое золото - лишь маслянистая плёнка бензина,
вьющегося меж рыбацкими лодками.
Вглубь уходит всё та же непрозрачная белая толща,
тихая и неодолимая, как обморок.
Город на том берегу
окутан синим облаком:
на размытой поверхности синего
зыбко вздрагивает
его электрическая акварель.
Солнечный холод днём,
вечером - тёплая полынья сумрака,
сердце отчаянно сопротивляется инверсии:
только инверсии здесь не хватает до полного счастья миокарда.
С каждой секундой,
проведённой по эту сторону,
всё больше убеждаешься в существовании Бога,
с каждой следующей - в отсутствии рая,
ибо какой
тут ещё рай?
(25 октября 2019 г.)
правила артикуляции