История уже моего отряда, или точка касания.
-Мне сегодня приснилось, что небо касается моря в том месте, где соединяются наши руки.
"Вот ведь странные" - думали проходящие мимо люди о тех, что сидели на берегу такого синего-синего моря. И на всем побережье, казалось, не было никого больше, кроме этих, теснящихся под зонтиком, связывающим воедино. А им хоть бы хны. Пробегающие мимо дни оставались с ними попить чай, поиграть в шашки.жмурки.ЛАВату. Пролетающие ночи оставались кострами и эхом песен, что пелись так искренне на разные лады. Часы,минуты,секунды,все время мира было их. И только их. Таких разных. Но дышащих одной тишиной. И кто-то из них продолжал говорить.
-Мне сегодня приснилось, что небо касается моря в том месте, где соединяются наши руки. И остается с ним навсегда. И мы летали под самыми облаками вместе со стаей рыб. Они все пытались обогнать нас, а мы смеялись.шутили.жили, и эти рыбы все время возвращались назад и слушали наши истории. А мы говорили про корабли с красными парусами. Про часы песочные. Про крылья. Про чудеса. Про миры в зазеркалье. Про то.это.этих.тех. Я говорил про тебя. Ты говорил про меня. Мы говорили про нас.
И слова Его эхом разлетались по тишине. Отталкивались от свода зонтика. Падали с каплями дождя. Который тоже пришел послушать (мелькая на заднем фоне табличкой "Дождь"). На время Его речи были прекращены жмурки.ладушки. Все слушали. Молчали. Чувствовали. И даже море утихло на время, словно щенок, устроившись у Его коленей, чтобы потом от волны к волне передавалась молва о людях, играющих в ЛАВату и знающих все истории на земле. И даже море утихло. Чувствуя.
А потом, через тысячу лет или пару часов Он встал. Подошел к кромке воды и на мокром песке написал: "я оставляю тебе свои сны". И море, это синее-синее море сохранило его слова. Чтобы никогда не забыть. Вы ведь знали, что море никогда ничего не забывает? Ни песчаные замки, ни следы, ни признания в любви. Они все там, глубоко внутри. Чтобы никогда не забыть...
А Он уходил всё дальше. И красная нить удлинялась. Красные нити, они вообще самые прочные. А если они связаны крепко-накрепко, то их уже не разорвать, как бы далеко ты не ушел. А так иногда случалось. Тишина одна, а время разное. И они вставали. Оставляя то стихи, то гитару, то голос. Оставляя в памяти моря свои истории. Все истории мира. А еще, иногда на этом берегу появлялись другие - все разные, странные, забавные, сЛАВные, но все до одного ведомые морем, которое билось у них в груди. И тоже садились под зонтик. Играли, слушали, дышали тишиной. А зонтик так и висел.висит. А зонтик все также держат тысячи.тысячи нитей. И снится ему, что небо касается моря в том самом месте, где соединяются наши руки...
Пэ.