Против правил. Или нет
Этот текст написан против правил и выкладывается против правил. Я знаю, что выкладывать тексты по мере написания не стоит, и меня оправдывает только то, что он хоть и не закончен, но у меня в загашнике готового существенно больше, чем здесь.
У этого текста нет никакой цели. Это просто осадок той атмосферы, в которой я живу.
Названием пусть пока побудет "ИЛИ НЕТ"
Пролог
Страница 1
Странник, если тебе попадётся в руки этот зловещий манускрипт, не переворачивай страницу! Языки, на котором он написан, все до одного прокляты. Прочитав эти слова, ты обречёшь себя на смерть, на вечные скитания за пределами мира! Впрочем, если сей мир тебе не дорог, то эта книга - лучший способ покинуть его.
Страница 2
Чувак, любопытство сгубило тебя. Это уже вторая страница, и тебе будет трудно доказать, что ты этого не читал. Если ты хочешь тут выжить - выброси эту книжку. А если хочешь вернуться, ну что ж, читай дальше.
Глава 1
АНДЕРС БРОСАЕТ ВСЁ
День, когда Андерс пришёл на работу с голубой бородой, был началом конца. С точки зрения самого Андерса конец был планомерен. Ему всегда хотелось уйти красиво.
Молодой бороде очень шёл небесный цвет, но подбирать под него рубашку и галстук - уж особенно галстук - было явным перебором.
- Ну ты и фрик, - прищурился сосед по офису, смахивая крошки с драного свитера. Свободный дресс-код как-то сразу выделяет человека в рубашке, при галстуке и с причёсанной бородой. И как-то не в лучшую сторону.
- Никак подался в адепты Пьяной Пятницы? - выдвинулся из простенка другой коллега, смотревший на Андерса сзади и не узревший бороды, а только спину пиджака. - А как же Священный Бубен Северного Пингвина?
- Даже не надейся на мой бубен, - холодно предупредил Андерс, широким жестом сгребая рабочие файлы в виртуальный аннигилятор. - Он мне для музыки нужен.
- Да ты, оказывается, музыкант? - удивился третий, подошедший сзади с шариком для пинг-понга в руке. - Не знал. Но синюю бороду это отчасти объясняет. Тебе идёт, кстати. Правда, какой-то у неё подозрительно нежный оттенок. Отдаёт голубизной.
Андерс мысленно вздохнул. Быть блондином не так легко, как думается некоторым. Вот, например, синяя краска на бороду не ложится.
Он сделал скорбное лицо:
- Да, ребята. Я гей. Я работал с вами пять лет и никак не мог в этом признаться. Долго думал, как же мне совершить каминг-аут. Старательно маскировался, встречался с девушками. И вот наконец покрасил бороду, чтобы вы поняли, что я имею в виду. Но, знаете, я не виноват. Это всё наследственность, понимаете, гены. Мои предки по мужской линии, они все были геями. По обеим мужским линиям. А теперь я прощаюсь и отправляюсь на Огороженные Острова. Слишком тороплюсь, чтобы подавать на вас в суд за дискриминацию.
Внутренне сияя, он сгрёб со стола в пакет всё, что там было - маркер, поломанные диски, воронье перо, игрушечного тролля, кружку, какие-то бумаги и прочий мусор, снял со стены бубен и вышел навсегда, сея углом пакета капли вчерашнего кофе.
Свою дань Северному Пингвину он всё же отдал, по священной традиции не сняв с компьютера свой пароль.
Глава 2
БОГ БОРОДАТЫХ ЖЕНЩИН
Жрецы этого бога всегда вызывали у Андерса восхищение пополам с досадой, и он так и не определился, чего было больше, потому и не пошёл в музыканты.
Когда кочующие фрики осенью приходили в город и занимали свой квартал, ему нравилось иногда зайти в богемный бар на набережной или затусить на какой-нибудь вписке, наблюдая за причудливо разодетыми людьми, у которых зачастую трудно было определить возраст и пол. У них не было не то что никакой иерархии, но и вообще никакого деления внутри себя, если не считать стай закадычных друзей, период полураспада которых на кучки заклятых врагов составлял около двух лет. Не все подопечные Бога Бородатых Женщин что-то творили, но все они безусловно были людьми творческими. Андерс почти не знал среди них счастливых, что его и отпугнуло, а вот блаженных было немало. Неизвестно, был ли он прав или просто ему так не повезло, но он считал, что человек, способный хоть немного справиться с собой, будь он хоть сто раз творческим, предпочтёт Безымянного Бога, к адептам которого он и сам относил бы себя, если бы не принципиальное отсутствие культа.
Однако Бог Бородатых Женщин был удивителен и непредсказуем. И ещё - он защищал. Всех, кого гонят, и тех, кто думает, что их гонят, и тех, кто очень желал и старался быть изгнанным. Всех, кто был не таким, как все.
Андерс был не таким, как все, но его одолевали сомнения. Он считал, что он не такой, как все, в сущности, примерно в той же мере, что и все, а следовательно, вполне такой же. Но несколько лет назад, когда ему было семнадцать или около того, он проводил на вписках много времени и даже притаскивал туда однокурсников-пингвинопоклонников, считая себя без пяти минут оторванным от их обыденной логики. Языком фриков он тогда уже владел свободно. Язык этот называли цыганским, хотя с исконным, древним наречием настоящих цыган он ничего общего не имел, сверкая эльфийскими корнями. Между ним и пересыпанным цифрами и аббревиатурами языком пингвиноидов Андерс чувствовал себя могучим лингвистическим мостом.
- Не понимаю, - говорил однокурсник, затравленно озираясь, - почему вам обязательно нужно ударяться в крайности? Почему нельзя просто выпить, нужно быть обязательно или полнейшим трезвенником, или алкоголиком? Почему нельзя просто встречаться с девушкой, а нужно обязательно с двумя одновременно, или с мужчиной, или менять их каждый день, или ещё что-нибудь? Почему вы не можете вести себя как нормальные люди? Какое во всем этом удовольствие?
- П-потому что мы хотим п-правды, - заплетающимся языком отвечал Андерс, теряясь в конопляном дыму. Он любил спорить.
Но однажды на очередное утверждение о правде из дыма вынырнул некто, напоминающий утончённого демона. Глаза его были ясными, улыбка - холодной.
- Что ты здесь делаешь, если тебе нужна правда? - спросил он. - Здесь правды нет, одни иллюзии. Да посмотри же вокруг! Чем только эти люди не отвлекают себя от мыслей о собственной ничтожности!
Андерс прищурился. Как-никак он сидел за столом пьяный, с косяком в руке, в клетчатой юбке, и смотрелся в толпе "этих людей" вполне органично.
- Я программист, - сказал он. - А здесь я отдыхаю.
- Ну да, - насмешливо продолжил демонический незнакомец, одетый слишком богато и чисто для этого места. - Конечно, это в некотором роде прорыв - по сравнению с одинокими попкорновыми вечерами, которыми обычно увлекаются пингвиноиды.
Андерс наблюдал. Он и сам был любителем потроллить, и это было по его меркам довольно толсто. Впрочем, незнакомец говорил не с вызовом, а спокойно, задумчиво, будто подводя к чему-то.
- А сам-то ты кто? - усмехнулся Андерс. - Северный Пингвин - отстой, Бог Бородатых Женщин - туфта, а где же тогда, по-твоему, истина? - Он поймал себя на мысли, что к этому человеку хочется обратиться на "вы", но в этом месте такое было бы нарушением этикета.
- Истина недостижима, - коротко ответил чужак и ухмыльнулся.
Глава 3
ОТ ПРОТИВНОГО
- Истина недостижима, - говорил он. Именно ухмылка делала его лицо демонически аристократичным. Само по себе оно, разглядел Андерс, присмотревшись, не несло в себе тонких черт и даже имело намёк на полуторный подбородок. - Нет ничего действительно объективного, потому что наше восприятие различно. Нельзя объяснить слепому, чем отличается красный цвет от зелёного.
- Ты атеист? - удивился Андерс.- Настоящих атеистов не бывает.
- Я адепт Безымянного Бога, - ответил демон, - который, возможно, существует, но я не особенно обольщаюсь. В любом случае, мы не способны его понять.
- Пессимистическая вера, - хмыкнул Андерс. Он и сам был скептиком.
Незнакомец пожал плечами.
- Не каждая вера вообще касается истины, - сказал он. - Возьми, к примеру, Пьяную Пятницу. Они и не скрывают, что им не нужно ничего, кроме денег, понтов и гарантий, что до следующей пятницы всё это никуда не денется. Чем такая истина, лучше уж никакой.
- Выходит, - сказал Андерс, трезвея от любопытства, - вы вообще ни во что не верите?
- Ни во что из того, что способны понять, - кивнул собеседник и тут же дёрнул плечами: - Просто красивая фраза. Хотя, действительно, весь этот паноптикум у меня доверия не вызывает. Безымянный Бог не совместим ни с одним из них. Зачем спорить, есть он или нет, если мы даже не знаем, о чём спор? Возможно даже, верно и то и другое, но наш убогий ум не способен представить этого.
- Бог Шрёдингера? - усмехнулся Андерс. Демонический собеседник поддержал усмешку.
- В целом, - продолжил он, - истина дожна существовать. Однако мы не можем увеличить количество истины. Каждый проповедник вносит в любое учение больше хаоса, чем сохраняет смысла. Но мы можем уменьшить количество лжи.
- Каким образом? - спросил Андерс. - Выстёбывая других богов?
- В том числе, - ухмыльнулся демон.
- Сомневаюсь, что это хоть как-то поможет, - покачал головой Андерс.
- Сомнение - лучшая защита от лжи, - одобрительно покивал незнакомец. - Из тебя выйдет хороший адепт Безымянного.
Андерс снова покачал головой, но уже молча.
- Между истиной и ложью, - сказал он, - есть что-то ещё... - но продолжить не смог. Он оглянулся вокруг и подумал, что выглядит глупо. Вписка утихла, побросав гитары, в каждом углу шли разговоры об истине, один возвышенней другого, и отпускной пингвиноид не мог составить конкуренции профессионалам. Только в ванной, судя по звукам, происходило что-то прозаическое.
Глава 4.
ЧТО-ТО ЕЩЁ
Несмотря на лёгкую приверженность Безымянному Богу, вечера он действительно проводил всё больше за компьютером, фильтруя привычным глазом вульгарнейшую сетевую латынь.
"Магистр ордена тамплиеров деанонимизирован и отправлен в отставку"
"Операции по изменению голоса. Рождественская акция. Постоянным клиентам скидки!"
"Мерманы вышли на улицы Гюйнюя с протестом против депортации"
"Сенсация! Дракон в Вальгалле! Рассказы очевидцев"
- Андерс? - спросил сосед из-за двери.
- М?
- Ты не занят? Надо поговорить.
- Мм, нет, - ответил он, пробегая невидящими глазами статью о драконе. Что на этот раз? Невымытая посуда? Да когда уже он установит график, если ему не нравится положение вещей? Или он собрался в круиз на Пиратский берег и просит присмотреть за котом?
Сосед заходит и садится на соседний стул.
- Ну, знаешь, - говорит сосед, - я уезжаю.
- На Пиратский берег? - не оборачиваясь, спрашивает Андерс.
- Ну, вроде. Я имею в виду, чтоб туда поехать, мне нужно подкопить денег. Поэтому снимать квартиру я не буду. Вернусь к родителям.
Андерс задумчиво хмыкнул и обернулся.
- И сколько времени у меня есть?
- Ну, месяц начался, поэтому за этот месяц я заплачу.
Андерс качнулся на стуле, уперевшись ногой в музейный системник под столом.
- В следующем месяце приедут студенты, так что я новой квартиры не найду. Эта мне одному не по карману. Стало быть, у меня неделя на всё. Ну, спасибо, что предупредил.
Отношения у них были тёплые, почти родственные - когда от человека знаешь чего ждать.
Когда сосед ушёл, Андерс качнулся ещё раз и снова уставился в экран. Первым делом надо успокоиться и подумать.
"С древних времён людям была известна магия. Однако её секреты всегда хранились среди избранных и были почти полностью утеряны в средневековье. Люди, не теряющие контакта с астральным полем..."
Андерс поморщился. Однако что-то в этой статье зацепило его, и он полез в поисковик.
Вальгалла была территорией древних фриков, похлеще здешних. Лагерь людей, не желавших смириться с безысходной бесчудесностью мира и справиться с собственными комплексами. Там, за высокой стеной, они без остановки разыгрывают мир, в котором хотели бы жить, изображая из себя магов и рыцарей. Те, кто бывал там, говорят, что их искусство совершенствуется, и выглядит всё это довольно правдоподобно. Ещё бы, ведь там уже родилось несколько поколений людей, никогда не видевших внешнего мира. Наверняка там давно научились ковать настоящие мечи и показывать впечатляющие фокусы - прогресс не стоит на месте даже в выдуманном мире. Но настоящий живой дракон - это, конечно, слишком. Даже если под алхимическими декорациями скрывается высокотехнологичная генная инженерия - что очень трудно устроить в такой изоляции - дракон с классическими параметрами будет нежизнеспособен.
А интересное, должно быть, местечко.
Андерс задумчиво качнулся на стуле и снова дёрнул поисковик.
Добираться далековато... Зато зайти не слишком дорого. Однодневная экскурсия по крепостной стене... Ну, ради этого лень тащиться, чего он, ролевиков не видел? Можно просто получить разрешение на въезд (вернее, вход, современный транспорт запрещён) и отправиться, так сказать, дикарём. Список жёстких правил поведения, куча предупреждений... Вальгалла, как-никак, не парк развлечений, а государство. Хоть и странное.
Андерс качнулся назад и заскрипел древним системником. Исать нового соседа? Новую квартиру? За неделю? Он зевнул. Или бросить всё и махнуть в Вальгаллу?
Взгляд упал на монету, уже с месяц лежавшую на полу. Надо бы подмести ковёр, лениво подумал Андерс, поднял монету и подбросил. Вальгалла!
И тут же вспомнил, что после недавней реформы, во имя равенства, обе стороны у монет одинаковые.
У этого текста нет никакой цели. Это просто осадок той атмосферы, в которой я живу.
Названием пусть пока побудет "ИЛИ НЕТ"
Пролог
Страница 1
Странник, если тебе попадётся в руки этот зловещий манускрипт, не переворачивай страницу! Языки, на котором он написан, все до одного прокляты. Прочитав эти слова, ты обречёшь себя на смерть, на вечные скитания за пределами мира! Впрочем, если сей мир тебе не дорог, то эта книга - лучший способ покинуть его.
Страница 2
Чувак, любопытство сгубило тебя. Это уже вторая страница, и тебе будет трудно доказать, что ты этого не читал. Если ты хочешь тут выжить - выброси эту книжку. А если хочешь вернуться, ну что ж, читай дальше.
Глава 1
АНДЕРС БРОСАЕТ ВСЁ
День, когда Андерс пришёл на работу с голубой бородой, был началом конца. С точки зрения самого Андерса конец был планомерен. Ему всегда хотелось уйти красиво.
Молодой бороде очень шёл небесный цвет, но подбирать под него рубашку и галстук - уж особенно галстук - было явным перебором.
- Ну ты и фрик, - прищурился сосед по офису, смахивая крошки с драного свитера. Свободный дресс-код как-то сразу выделяет человека в рубашке, при галстуке и с причёсанной бородой. И как-то не в лучшую сторону.
- Никак подался в адепты Пьяной Пятницы? - выдвинулся из простенка другой коллега, смотревший на Андерса сзади и не узревший бороды, а только спину пиджака. - А как же Священный Бубен Северного Пингвина?
- Даже не надейся на мой бубен, - холодно предупредил Андерс, широким жестом сгребая рабочие файлы в виртуальный аннигилятор. - Он мне для музыки нужен.
- Да ты, оказывается, музыкант? - удивился третий, подошедший сзади с шариком для пинг-понга в руке. - Не знал. Но синюю бороду это отчасти объясняет. Тебе идёт, кстати. Правда, какой-то у неё подозрительно нежный оттенок. Отдаёт голубизной.
Андерс мысленно вздохнул. Быть блондином не так легко, как думается некоторым. Вот, например, синяя краска на бороду не ложится.
Он сделал скорбное лицо:
- Да, ребята. Я гей. Я работал с вами пять лет и никак не мог в этом признаться. Долго думал, как же мне совершить каминг-аут. Старательно маскировался, встречался с девушками. И вот наконец покрасил бороду, чтобы вы поняли, что я имею в виду. Но, знаете, я не виноват. Это всё наследственность, понимаете, гены. Мои предки по мужской линии, они все были геями. По обеим мужским линиям. А теперь я прощаюсь и отправляюсь на Огороженные Острова. Слишком тороплюсь, чтобы подавать на вас в суд за дискриминацию.
Внутренне сияя, он сгрёб со стола в пакет всё, что там было - маркер, поломанные диски, воронье перо, игрушечного тролля, кружку, какие-то бумаги и прочий мусор, снял со стены бубен и вышел навсегда, сея углом пакета капли вчерашнего кофе.
Свою дань Северному Пингвину он всё же отдал, по священной традиции не сняв с компьютера свой пароль.
Глава 2
БОГ БОРОДАТЫХ ЖЕНЩИН
Жрецы этого бога всегда вызывали у Андерса восхищение пополам с досадой, и он так и не определился, чего было больше, потому и не пошёл в музыканты.
Когда кочующие фрики осенью приходили в город и занимали свой квартал, ему нравилось иногда зайти в богемный бар на набережной или затусить на какой-нибудь вписке, наблюдая за причудливо разодетыми людьми, у которых зачастую трудно было определить возраст и пол. У них не было не то что никакой иерархии, но и вообще никакого деления внутри себя, если не считать стай закадычных друзей, период полураспада которых на кучки заклятых врагов составлял около двух лет. Не все подопечные Бога Бородатых Женщин что-то творили, но все они безусловно были людьми творческими. Андерс почти не знал среди них счастливых, что его и отпугнуло, а вот блаженных было немало. Неизвестно, был ли он прав или просто ему так не повезло, но он считал, что человек, способный хоть немного справиться с собой, будь он хоть сто раз творческим, предпочтёт Безымянного Бога, к адептам которого он и сам относил бы себя, если бы не принципиальное отсутствие культа.
Однако Бог Бородатых Женщин был удивителен и непредсказуем. И ещё - он защищал. Всех, кого гонят, и тех, кто думает, что их гонят, и тех, кто очень желал и старался быть изгнанным. Всех, кто был не таким, как все.
Андерс был не таким, как все, но его одолевали сомнения. Он считал, что он не такой, как все, в сущности, примерно в той же мере, что и все, а следовательно, вполне такой же. Но несколько лет назад, когда ему было семнадцать или около того, он проводил на вписках много времени и даже притаскивал туда однокурсников-пингвинопоклонников, считая себя без пяти минут оторванным от их обыденной логики. Языком фриков он тогда уже владел свободно. Язык этот называли цыганским, хотя с исконным, древним наречием настоящих цыган он ничего общего не имел, сверкая эльфийскими корнями. Между ним и пересыпанным цифрами и аббревиатурами языком пингвиноидов Андерс чувствовал себя могучим лингвистическим мостом.
- Не понимаю, - говорил однокурсник, затравленно озираясь, - почему вам обязательно нужно ударяться в крайности? Почему нельзя просто выпить, нужно быть обязательно или полнейшим трезвенником, или алкоголиком? Почему нельзя просто встречаться с девушкой, а нужно обязательно с двумя одновременно, или с мужчиной, или менять их каждый день, или ещё что-нибудь? Почему вы не можете вести себя как нормальные люди? Какое во всем этом удовольствие?
- П-потому что мы хотим п-правды, - заплетающимся языком отвечал Андерс, теряясь в конопляном дыму. Он любил спорить.
Но однажды на очередное утверждение о правде из дыма вынырнул некто, напоминающий утончённого демона. Глаза его были ясными, улыбка - холодной.
- Что ты здесь делаешь, если тебе нужна правда? - спросил он. - Здесь правды нет, одни иллюзии. Да посмотри же вокруг! Чем только эти люди не отвлекают себя от мыслей о собственной ничтожности!
Андерс прищурился. Как-никак он сидел за столом пьяный, с косяком в руке, в клетчатой юбке, и смотрелся в толпе "этих людей" вполне органично.
- Я программист, - сказал он. - А здесь я отдыхаю.
- Ну да, - насмешливо продолжил демонический незнакомец, одетый слишком богато и чисто для этого места. - Конечно, это в некотором роде прорыв - по сравнению с одинокими попкорновыми вечерами, которыми обычно увлекаются пингвиноиды.
Андерс наблюдал. Он и сам был любителем потроллить, и это было по его меркам довольно толсто. Впрочем, незнакомец говорил не с вызовом, а спокойно, задумчиво, будто подводя к чему-то.
- А сам-то ты кто? - усмехнулся Андерс. - Северный Пингвин - отстой, Бог Бородатых Женщин - туфта, а где же тогда, по-твоему, истина? - Он поймал себя на мысли, что к этому человеку хочется обратиться на "вы", но в этом месте такое было бы нарушением этикета.
- Истина недостижима, - коротко ответил чужак и ухмыльнулся.
Глава 3
ОТ ПРОТИВНОГО
- Истина недостижима, - говорил он. Именно ухмылка делала его лицо демонически аристократичным. Само по себе оно, разглядел Андерс, присмотревшись, не несло в себе тонких черт и даже имело намёк на полуторный подбородок. - Нет ничего действительно объективного, потому что наше восприятие различно. Нельзя объяснить слепому, чем отличается красный цвет от зелёного.
- Ты атеист? - удивился Андерс.- Настоящих атеистов не бывает.
- Я адепт Безымянного Бога, - ответил демон, - который, возможно, существует, но я не особенно обольщаюсь. В любом случае, мы не способны его понять.
- Пессимистическая вера, - хмыкнул Андерс. Он и сам был скептиком.
Незнакомец пожал плечами.
- Не каждая вера вообще касается истины, - сказал он. - Возьми, к примеру, Пьяную Пятницу. Они и не скрывают, что им не нужно ничего, кроме денег, понтов и гарантий, что до следующей пятницы всё это никуда не денется. Чем такая истина, лучше уж никакой.
- Выходит, - сказал Андерс, трезвея от любопытства, - вы вообще ни во что не верите?
- Ни во что из того, что способны понять, - кивнул собеседник и тут же дёрнул плечами: - Просто красивая фраза. Хотя, действительно, весь этот паноптикум у меня доверия не вызывает. Безымянный Бог не совместим ни с одним из них. Зачем спорить, есть он или нет, если мы даже не знаем, о чём спор? Возможно даже, верно и то и другое, но наш убогий ум не способен представить этого.
- Бог Шрёдингера? - усмехнулся Андерс. Демонический собеседник поддержал усмешку.
- В целом, - продолжил он, - истина дожна существовать. Однако мы не можем увеличить количество истины. Каждый проповедник вносит в любое учение больше хаоса, чем сохраняет смысла. Но мы можем уменьшить количество лжи.
- Каким образом? - спросил Андерс. - Выстёбывая других богов?
- В том числе, - ухмыльнулся демон.
- Сомневаюсь, что это хоть как-то поможет, - покачал головой Андерс.
- Сомнение - лучшая защита от лжи, - одобрительно покивал незнакомец. - Из тебя выйдет хороший адепт Безымянного.
Андерс снова покачал головой, но уже молча.
- Между истиной и ложью, - сказал он, - есть что-то ещё... - но продолжить не смог. Он оглянулся вокруг и подумал, что выглядит глупо. Вписка утихла, побросав гитары, в каждом углу шли разговоры об истине, один возвышенней другого, и отпускной пингвиноид не мог составить конкуренции профессионалам. Только в ванной, судя по звукам, происходило что-то прозаическое.
Глава 4.
ЧТО-ТО ЕЩЁ
Несмотря на лёгкую приверженность Безымянному Богу, вечера он действительно проводил всё больше за компьютером, фильтруя привычным глазом вульгарнейшую сетевую латынь.
"Магистр ордена тамплиеров деанонимизирован и отправлен в отставку"
"Операции по изменению голоса. Рождественская акция. Постоянным клиентам скидки!"
"Мерманы вышли на улицы Гюйнюя с протестом против депортации"
"Сенсация! Дракон в Вальгалле! Рассказы очевидцев"
- Андерс? - спросил сосед из-за двери.
- М?
- Ты не занят? Надо поговорить.
- Мм, нет, - ответил он, пробегая невидящими глазами статью о драконе. Что на этот раз? Невымытая посуда? Да когда уже он установит график, если ему не нравится положение вещей? Или он собрался в круиз на Пиратский берег и просит присмотреть за котом?
Сосед заходит и садится на соседний стул.
- Ну, знаешь, - говорит сосед, - я уезжаю.
- На Пиратский берег? - не оборачиваясь, спрашивает Андерс.
- Ну, вроде. Я имею в виду, чтоб туда поехать, мне нужно подкопить денег. Поэтому снимать квартиру я не буду. Вернусь к родителям.
Андерс задумчиво хмыкнул и обернулся.
- И сколько времени у меня есть?
- Ну, месяц начался, поэтому за этот месяц я заплачу.
Андерс качнулся на стуле, уперевшись ногой в музейный системник под столом.
- В следующем месяце приедут студенты, так что я новой квартиры не найду. Эта мне одному не по карману. Стало быть, у меня неделя на всё. Ну, спасибо, что предупредил.
Отношения у них были тёплые, почти родственные - когда от человека знаешь чего ждать.
Когда сосед ушёл, Андерс качнулся ещё раз и снова уставился в экран. Первым делом надо успокоиться и подумать.
"С древних времён людям была известна магия. Однако её секреты всегда хранились среди избранных и были почти полностью утеряны в средневековье. Люди, не теряющие контакта с астральным полем..."
Андерс поморщился. Однако что-то в этой статье зацепило его, и он полез в поисковик.
Вальгалла была территорией древних фриков, похлеще здешних. Лагерь людей, не желавших смириться с безысходной бесчудесностью мира и справиться с собственными комплексами. Там, за высокой стеной, они без остановки разыгрывают мир, в котором хотели бы жить, изображая из себя магов и рыцарей. Те, кто бывал там, говорят, что их искусство совершенствуется, и выглядит всё это довольно правдоподобно. Ещё бы, ведь там уже родилось несколько поколений людей, никогда не видевших внешнего мира. Наверняка там давно научились ковать настоящие мечи и показывать впечатляющие фокусы - прогресс не стоит на месте даже в выдуманном мире. Но настоящий живой дракон - это, конечно, слишком. Даже если под алхимическими декорациями скрывается высокотехнологичная генная инженерия - что очень трудно устроить в такой изоляции - дракон с классическими параметрами будет нежизнеспособен.
А интересное, должно быть, местечко.
Андерс задумчиво качнулся на стуле и снова дёрнул поисковик.
Добираться далековато... Зато зайти не слишком дорого. Однодневная экскурсия по крепостной стене... Ну, ради этого лень тащиться, чего он, ролевиков не видел? Можно просто получить разрешение на въезд (вернее, вход, современный транспорт запрещён) и отправиться, так сказать, дикарём. Список жёстких правил поведения, куча предупреждений... Вальгалла, как-никак, не парк развлечений, а государство. Хоть и странное.
Андерс качнулся назад и заскрипел древним системником. Исать нового соседа? Новую квартиру? За неделю? Он зевнул. Или бросить всё и махнуть в Вальгаллу?
Взгляд упал на монету, уже с месяц лежавшую на полу. Надо бы подмести ковёр, лениво подумал Андерс, поднял монету и подбросил. Вальгалла!
И тут же вспомнил, что после недавней реформы, во имя равенства, обе стороны у монет одинаковые.