Пожар в порту.

[ta_volga]

Через вторые, через третьи руки
записи, файлы о пожаре в порту.
Не найти ни книг, ни карт, ни очевидцев.
Ни списков погибших.

Одна только память и намерение не допустить повтора.
До моего здесь и сейчас (где сжёг бы и не такое)
долетает чужая боль, отголоски пепла и сила
попытаться это преодолеть.

Это как вынуть изнутри гвоздь, по нему
сделать расчёт на погибшую цивилизацию.
Мир, города, расы, нации.
Книги, надежды, неуцелевшее.
Чужое сбывшеся, несбывшееся, нездешнее.

Ярость потери, кусок металла.
Память о том, чем это было.

***

Но ты истощён, не ищешь ни приключений,
ни подвигов, ни новых друзей, ни новых заданий.
Пытаешься сделать пожар управляемым,
пощадить своё хрупкое сейчас и здесь.

Прихотливый обмен данными.
И там и тут - бы не сжечь.
Там полыхает, тут тлеет едва-едва
сухая трава и пустые чужие слова.

Угрожая вспыхнуть при первом же
ветре, забывшем об осторожности.
И о бережности.

Связь нестабильная, невозможная.
Завещание на горящем листе.
Бумага и чернила горят с разной скоростью
- вот и весь шанс прочесть.

И на какой-то миг, всё, что получается
- слушать мелодию искажения, которая к этому привела.
Тот мир, от которого у тебя в руках гвоздь
и горсть пепла.