Надломлена часть, которой я могу идти - и вести по изнанке.
От кого-то остаются "воспоминания" - как осадок недорогого вина.
Да, ладно - кому я вру - поганого, дешёвенького пойла - сколько веков выдержки - но урожай .... лет назад был полное дерьмо.
Мне бы починиться - о кого?
Обо что?
Где найти целителей - проверяющих после Ауте?
Что точит больше всего?
Неудача?
Не очень, если честно.
Вопрос, где милосердие становится мизерикордией - становится актуальным-как-никогда.
Точит ли разочарование?
Да? Нет?
Какое из?
В других? В себе?
Послевкусие никак не удаётся избыть полностью.
Да, если не врать себе (ради чего или кого я взялась это делать?) - отдельно точит невысказанное презрение.
Ни сглотнуть, ни выплюнуть чисто в Хогврадс попал идиотом на стажировку.
Да, презрение.
Истаивание чужой личности в моих глазах.
(Не хотелось бы быть неправильно понятной - всегда найдётся пару-тройку человек на дальней орбите моей жизни, которые "могут принять подобное заявление на свой счёт". Честное слово, если подумать - пусть хоть зальются. Я знаю - о ком я. И хватит об этом.)
Тонкая, точащая, тонко-мучительная эмоция.
Презрение.
Не люблю задерживаться в этой эмоции.
Обычно могу позволить себе этого не делать.
Просто прохожу как-то, отфыркиваюсь кошкой-лошадью и забываю.
Что же точит так на этот раз.
Невозможность...
Высказать - какое же убогое то было ...
Было.
Не-избылось до конца.