правда из прошлого
29 августа 2005 года в другом дневнике я написала так, что трудно себе представить лучше:
Там, где бессмысленный бег жизни вдруг замирает, в определенном месте, в определенное время, ты начинаешь думать о том, куда тебя выведет новый виток судьбы.
Вдруг оказывается, что спать можно, не видя снов. Оказывается, что доверить сердце можно не близкому, и не родному, что он выслушает, помолчит и тебе уже ничего не будет нужно, ты сам прекрасно все поймешь, потому что не слушаешь ничьих советов.
Иногда становится до боли ясным, что не бывает двух одинаковых чувств, что они отсыревают за дни и месяцы ожидания или не ожидания встреч, пересечений, писем, звонков...
Не хочется, даже если в глубине души есть это чувство, густо перемешанное с воспоминаниями, с мечтами, сбывшимися и не очень, не хочется выковыривать его вилкой и делать, вылеплять подобие прошлого.
Желание покоя и одиночества еще больше усиливается в таких местах... Ночью так много звуков, что выделив один из них, ты никогда не услышишь его днем, и наоборот. Кривой подчерк уже не цепляет и не раздражает глаз, а спиртное не отдается при каждом движении мутной, болезненной грустью, а поглощает либо весельем, либо шуршащей, неназойливой тоской.
Три стихии, сливаясь воедино в этом месте, буквально обнимают твое тело и вылечивают самые застарелые раны, кроме свежих, тех, что еще отдаются в каждом нерве, в каждом воспоминании, в каждом сне.
Время тянется и летит одновременно. На секунду дольше становятся ночи, и ты с трудом открываешь глаза утром в жарком полусумраке палатки. В одиночестве. Главное, в одиночестве. Все остальное ты уже проходил, пережил, перепробовал. И, теперь, созерцая напившихся за ночь комаров, ты ощущаешь легкий привкус в ветре, который заглянул через сетку внутрь... привкус собственного счастья. Счастья, которое есть в тебе, вне зависимости от людей, вне зависимости от эмоций и внешних благ, счастье жизни на этой планете.