По ватерлинии
Совсем недавно я стоял в очереди к пиво-разливочному ларьку, по понятным причинам. Мне было нечего делать и мои глаза были совершенно пусты... Нужно было срочно их залить, и мое самоходное тело под коптящим московским солнцем направилось к этому популярному месту экстремального отдыха. Возле наших стройных и культурных рядов околачивался пьяненький мужичек, организм которого на протяжении нескольких дней принимал все более фиолетовый оттенок. В ларьке продавали замечательное свежее пиво, а несвежий мужичек вертелся под ногами. У него это отлично получалось. Возможно, даже лучше, чем у кого бы то ни было еще.
Я бы мог сказать, что он неплохо выглядел, для своего социального положения, если бы не спортивные штаны, заправленные в носки, торчащие из туфлей. Спортивные штаны были с лампасами, а лампасы были с засохшей блевотиной. Он смотрел вокруг мутным самогонным взором и махал крыльями своего сизого носа. Я бы мог сказать, что генерала заломпасило, но, к сожалению, такого слова не существует. Я размышлял, какое пиво он все-таки купит? Вдруг он стал рассказывать свою биографию, обращаясь одновременно ко всем и ни к кому.
- Вот я один раз напился, бля... Пью и пью, пью и пью... У меня уже руки трясутся, по локоть в пиве! А я все пью и пью, пью и пью... Меня пацаны, короче, оттаскивают... А я одного отталкиваю, другого отшвыриваю, и пью и пью, пью и пью.
В итоге он спросил «Балтику-девять». Я надеюсь, что никто в мире больше не знает, что это такое. Ядовитая жидкость со вкусом хлеба и крепостью выстрела в голову из ружья. Напиток памяти Курта Кобейна. Было что-то тривиальное и пошлое в этой просьбе. Продавец угрюмо заметил, что если он не прекратит богохульствовать, то он выгонит его с улицы домой, предварительно сломав нос.
Морали у этой истории нет никакой.