(no subject)

[sycamore_circle]

Свечное пламя мается, дрожит.
Сгорая, мотылек его целует.
Мой друг не пишет - он, как тень, танцует
и на ловца, как зверь, бежит.

Сдвигается зима, ее слепые створки.
Домашний газ свой синий язычок
выпрастывает из конфорки.
Дом позабыл, как умер мотылек.

Забывчивостью - что хотел он показать?
Зачем он книги старые расставил
так нарочито, словно неких правил
он вел - разъятую по комнатам - тетрадь?

Прошли года, а он все делал вид,
что - черствому - не до жильцов покойных.
Но я-то видел, как он был укрыт
огромной пленкой крыльев треугольных.