Мысли путаются и бегут впереди меня
Прошлый сентябрь я вспоминаю с содроганием - болезненные отказы в визе, состояние затяжной истерики, внутренние противоречия. Почему-то осень вот так всегда, наскоком, берет и разбивает всю иллюзорную эйфорию лета. А затем больно и долго шуршит твоими принципами, словно листики разбрасывает и подначивает, с каждым разом все больше.
Почему-то осенью я осознаю всю свою немудрость, весь приготовленный для меня 'багаж' жизненных знаний и перепитий кажется чем-то непреодолимым. Этот багаж я не всегда готова осилить, не всегда могу соразмерить своим реальным возможностям. Что это? Холод не только снаружи, но и внутри?
Так нет же, погода наоборот вселяет в меня какое-то убаюкивающее спокойствие и трепет. Особенно, когда сидишь за окном в кофейне и болтаешь с подругами о какой-нибудь чепухе вроде идеального мужчины, а затем загадываешь, что если сейчас в кафе зайдет мужчина, то это хороший знак. А он берет и не заходит. И значит хороший знак меняет свою траекторию и приходит в виде женщины. Глупости это все, но именно в такую погоду хочется о таком мечтать. И вовсе не копаться в себе. Какого черта нам тогда зима, вот наступит и начну депрессовать.
Когда летние туфли еще не уступают место сапогам, хочется верить, что скоро наступит 'бабье лето', что завтра мы снова рванем в клуб и из принципа пойдем туда пешком, смеясь с глупости собственного поступка и плача из-за растертых ног. И эта глупость будет неоспоримой, но мы не будем чувствовать вины, потому что летом вина утопает в радостных эмоциях и тонет так глубоко, что в конце концов расстаивает в первых солнечных лучах. И когда в семь утра ты едешь домой в пустой маршрутке, с недоумением смотря на спешащих куда-то людей, в голове будут лишь слова песни, поглотившей все на свете и твой плеер. И сквозь эту песню не слышно осень, шуршащую своими принципами. Кажется, что сентябрь вообще случится в другой жизни и не с нами.
Но он случается и все вдруг становится серьезней, опять учеба, опять, опять, тоска по дому уже приближается, а я еще не уехала. Все уезжают и даже те кто близко, становятся вдруг по-осеннему дальше. М. уехала в Эдинбург и мне хочется верить, что мы будем ближе и что она не закрутится в ритме своего шотландского танго, позабыв обо мне.
Мысли путаются и из этого следует, что мне пора спать. Просить лето не уходить я уже не буду. И осень гневить тоже не стану, в этом году она более лояльна ко мне. А я... учусь на своих ошибках и продолжаю многого не понимать. Но есть у меня одна знакомая, понимающая все и всех. Только я ей почему-то совсем не завидую.
Почему-то осенью я осознаю всю свою немудрость, весь приготовленный для меня 'багаж' жизненных знаний и перепитий кажется чем-то непреодолимым. Этот багаж я не всегда готова осилить, не всегда могу соразмерить своим реальным возможностям. Что это? Холод не только снаружи, но и внутри?
Так нет же, погода наоборот вселяет в меня какое-то убаюкивающее спокойствие и трепет. Особенно, когда сидишь за окном в кофейне и болтаешь с подругами о какой-нибудь чепухе вроде идеального мужчины, а затем загадываешь, что если сейчас в кафе зайдет мужчина, то это хороший знак. А он берет и не заходит. И значит хороший знак меняет свою траекторию и приходит в виде женщины. Глупости это все, но именно в такую погоду хочется о таком мечтать. И вовсе не копаться в себе. Какого черта нам тогда зима, вот наступит и начну депрессовать.
Когда летние туфли еще не уступают место сапогам, хочется верить, что скоро наступит 'бабье лето', что завтра мы снова рванем в клуб и из принципа пойдем туда пешком, смеясь с глупости собственного поступка и плача из-за растертых ног. И эта глупость будет неоспоримой, но мы не будем чувствовать вины, потому что летом вина утопает в радостных эмоциях и тонет так глубоко, что в конце концов расстаивает в первых солнечных лучах. И когда в семь утра ты едешь домой в пустой маршрутке, с недоумением смотря на спешащих куда-то людей, в голове будут лишь слова песни, поглотившей все на свете и твой плеер. И сквозь эту песню не слышно осень, шуршащую своими принципами. Кажется, что сентябрь вообще случится в другой жизни и не с нами.
Но он случается и все вдруг становится серьезней, опять учеба, опять, опять, тоска по дому уже приближается, а я еще не уехала. Все уезжают и даже те кто близко, становятся вдруг по-осеннему дальше. М. уехала в Эдинбург и мне хочется верить, что мы будем ближе и что она не закрутится в ритме своего шотландского танго, позабыв обо мне.
Мысли путаются и из этого следует, что мне пора спать. Просить лето не уходить я уже не буду. И осень гневить тоже не стану, в этом году она более лояльна ко мне. А я... учусь на своих ошибках и продолжаю многого не понимать. Но есть у меня одна знакомая, понимающая все и всех. Только я ей почему-то совсем не завидую.