Как легко любить графа…
В субботу утром я шла через бульвар и вдруг увидела афишу. Не помню, какую рекламировали выставку, и где она проходила, но на афише были изображены куклы - мужчина и женщина. Он - в каком-то камзоле, она - в бальном платье и с высокой прической. Почва для размышлений и так была готова, а тут началось вообще что-то невообразимое.
Суть такова: не слишком ли тесно прижавшись мы живем? Т.е. я не хочу сказать, что жизнь плохая, или я чем-то конкретным не довольна… Я просто не довольна по сути укладом.
Возьмем совершенно абстрактную девушку лет 18, которая жила… ну скажем, давным-давно. Она родилась в поместье, училась французскому языку, вышивать, играть на рояле, петь, скакать на лошади, возилась с собаками, танцевала на балах и занималась еще целой кучей бесполезных вещей. И тут вдруг, откуда ни возьмись, появляется юноша (ну или не очень юноша). Он умный, начитанный, сам в детстве учил языки и географию, он изумительно сидит в седле, ездит на охоту, танцует и порой, даже поет! Ну как, как она может его не любить!?
Она его, разумеется, полюбила, они поженились, жили долго и счастливо и умерли в один день. Но между этими событиями прошло много лет уважения, понимания, хороших манер, терпения и прочих интересных вещей. Раздельные спальни, уйма отдельных занятий. Т.е. уважение к личному пространству друг друга!
Идентичная ситуация в наши дни: девушка в ультра-короткой юбке, с сигаретой (ну это так… утрировать образ) зацепляется взглядом за парня (мужчину), знакомится с ним (уже теперь в наши дни как правило ОНА знакомится), он вроде как не возражает, и они чуть ли не через пару недель начинают жить вместе. И за несколько недель/месяцев/лет надоедают друг другу так… что ой-ей-ей! А почему? Потому что тесно! Вместе встают, вместе завтракают, вместе в метро, вместе в гости, вместе в магазин, к маме, в отпуск, на дачу, в парк, к друзьям… нос к носу, как сшитые. Отпустить друг друга нельзя! Это не принято + общественное мнение + ревность + отсутствие отдельных занятий. Никто не играет на рояле (за редким исключением), никто не пишет друг другу писем из долгих поездок по делам, чуть что - ругань, ссоры, оскорбления, обиды… Ну вы же сами все это знаете… Я и сама такая! Почему так? Ведь не приходит же нам в голову вместе читать одну и ту же книгу. Хотя бы потому что скорость чтения и скорость познавания информации у всех разная. Кто-то хочет подумать на этой странице, а две следующие пролистнуть, кто-то здесь заплачет, а там засмеется и т.д.
Так о чем я? Ритм жизни перестал мне позволять копаться в себе и смотреть на мир сквозь призму собственного мнения. Это вечный день сурка! «Работа-дом, работа-могила». Так и есть! Я хочу говорить о кино, книгах, музыке не только дома! Дома это никого не интересует! Я хочу говорить с тем, кто будет слушать меня и понимать. Зачем мы так тесно жмемся друг к другу? Почему нельзя пару часов посидеть в тишине и проанализировать свои мысли? Всегда сюда вплетается обед, ужин, ремонт, дела… Мне не хватает воздуха, не хватает личного пространства. Совсем чуть-чуть… его нужно совсем немного, и тогда я с новой силой смогу заниматься всеми домашними делами.
Я понимаю, что вся эта теория притянута за уши, и вообще, скоро ремонт закончится, так что подождем…
И так, чтоб тему сменить, немного поэзии из детства:
- Ах, виконт - говорил маркиз,
Ковыряя перо на шляпе.
Ты, я вижу, совсем раскис,
Говорят, что и вовсе запил.
Знаешь, в свете пустили слух,
По четыре, мол, литра за день.
Как засядешь, да так и сядешь,
Почернел весь, уже опух.
Я не верил, думал, вранье,
Заколол понапрасну графа,
А выходит, что вроде прав он.
Ах, погубит тебя вино.
Что с тобою, мой милый друг?
Вспомни Фландрию, гул сражений...
Нет, при всем моем уваженьи
Мне не нравится твой досуг.
- Ах, маркиз! - отвечал виконт.-
Хоть паршивой какой войны бы.
И отправился я б на фронт,
И нашел бы в сраженьи гибель.
Пью и пухну, тоска и печаль,
Нету в жизни мне интереса.
Замок пропил - ничуть не жаль...
- А виною не баронесса ль?
- В том-то, милый, и весь задор,
Ведь она де Шампанье де Пума,
Ну а я-то виконт "де-кто",
Вот и думай...
- А что тут думать?
Не за титулы ты любим,
Да и вроде виконт - не пешка.
Я тебе говорю: не мешкай,
Здесь видали ее с другим.
- Ну а я-то, дурак, все пью,
И не видел ее с апреля.
Нет, пожалуй, схожу убью,
Хватит киснуть, на самом деле.
Подожди меня здесь пока.
- Подожду уж, не мы ль друзьями?
И маркиз нацедил в стакан
В караулке пале-Рояля.
Виконт
(А.Б.Линиченко)
Суть такова: не слишком ли тесно прижавшись мы живем? Т.е. я не хочу сказать, что жизнь плохая, или я чем-то конкретным не довольна… Я просто не довольна по сути укладом.
Возьмем совершенно абстрактную девушку лет 18, которая жила… ну скажем, давным-давно. Она родилась в поместье, училась французскому языку, вышивать, играть на рояле, петь, скакать на лошади, возилась с собаками, танцевала на балах и занималась еще целой кучей бесполезных вещей. И тут вдруг, откуда ни возьмись, появляется юноша (ну или не очень юноша). Он умный, начитанный, сам в детстве учил языки и географию, он изумительно сидит в седле, ездит на охоту, танцует и порой, даже поет! Ну как, как она может его не любить!?
Она его, разумеется, полюбила, они поженились, жили долго и счастливо и умерли в один день. Но между этими событиями прошло много лет уважения, понимания, хороших манер, терпения и прочих интересных вещей. Раздельные спальни, уйма отдельных занятий. Т.е. уважение к личному пространству друг друга!
Идентичная ситуация в наши дни: девушка в ультра-короткой юбке, с сигаретой (ну это так… утрировать образ) зацепляется взглядом за парня (мужчину), знакомится с ним (уже теперь в наши дни как правило ОНА знакомится), он вроде как не возражает, и они чуть ли не через пару недель начинают жить вместе. И за несколько недель/месяцев/лет надоедают друг другу так… что ой-ей-ей! А почему? Потому что тесно! Вместе встают, вместе завтракают, вместе в метро, вместе в гости, вместе в магазин, к маме, в отпуск, на дачу, в парк, к друзьям… нос к носу, как сшитые. Отпустить друг друга нельзя! Это не принято + общественное мнение + ревность + отсутствие отдельных занятий. Никто не играет на рояле (за редким исключением), никто не пишет друг другу писем из долгих поездок по делам, чуть что - ругань, ссоры, оскорбления, обиды… Ну вы же сами все это знаете… Я и сама такая! Почему так? Ведь не приходит же нам в голову вместе читать одну и ту же книгу. Хотя бы потому что скорость чтения и скорость познавания информации у всех разная. Кто-то хочет подумать на этой странице, а две следующие пролистнуть, кто-то здесь заплачет, а там засмеется и т.д.
Так о чем я? Ритм жизни перестал мне позволять копаться в себе и смотреть на мир сквозь призму собственного мнения. Это вечный день сурка! «Работа-дом, работа-могила». Так и есть! Я хочу говорить о кино, книгах, музыке не только дома! Дома это никого не интересует! Я хочу говорить с тем, кто будет слушать меня и понимать. Зачем мы так тесно жмемся друг к другу? Почему нельзя пару часов посидеть в тишине и проанализировать свои мысли? Всегда сюда вплетается обед, ужин, ремонт, дела… Мне не хватает воздуха, не хватает личного пространства. Совсем чуть-чуть… его нужно совсем немного, и тогда я с новой силой смогу заниматься всеми домашними делами.
Я понимаю, что вся эта теория притянута за уши, и вообще, скоро ремонт закончится, так что подождем…
И так, чтоб тему сменить, немного поэзии из детства:
- Ах, виконт - говорил маркиз,
Ковыряя перо на шляпе.
Ты, я вижу, совсем раскис,
Говорят, что и вовсе запил.
Знаешь, в свете пустили слух,
По четыре, мол, литра за день.
Как засядешь, да так и сядешь,
Почернел весь, уже опух.
Я не верил, думал, вранье,
Заколол понапрасну графа,
А выходит, что вроде прав он.
Ах, погубит тебя вино.
Что с тобою, мой милый друг?
Вспомни Фландрию, гул сражений...
Нет, при всем моем уваженьи
Мне не нравится твой досуг.
- Ах, маркиз! - отвечал виконт.-
Хоть паршивой какой войны бы.
И отправился я б на фронт,
И нашел бы в сраженьи гибель.
Пью и пухну, тоска и печаль,
Нету в жизни мне интереса.
Замок пропил - ничуть не жаль...
- А виною не баронесса ль?
- В том-то, милый, и весь задор,
Ведь она де Шампанье де Пума,
Ну а я-то виконт "де-кто",
Вот и думай...
- А что тут думать?
Не за титулы ты любим,
Да и вроде виконт - не пешка.
Я тебе говорю: не мешкай,
Здесь видали ее с другим.
- Ну а я-то, дурак, все пью,
И не видел ее с апреля.
Нет, пожалуй, схожу убью,
Хватит киснуть, на самом деле.
Подожди меня здесь пока.
- Подожду уж, не мы ль друзьями?
И маркиз нацедил в стакан
В караулке пале-Рояля.
Виконт
(А.Б.Линиченко)