(no subject)
Приехали ближе к полуночи, бросили чемоданы, и он потащил меня в кафе слегка выпить. Посетителей было немного, некоторые сидели на улице, двое мужчин неспешно играли в шахматы, попивая вино. "Может, тоже на улице сядем?" - "издеваешься? - ворчу, вторые сутки без сна - я итак дрожу совсем". Заказала бокал шампанского, немножко взбодрилась, разглядываю прохожих, потихоньку оттаиваю, начинаю болтать и улыбаться. Уходя, замечаю, что на улице над столиками мощные горелки, неизвестно, кому уютнее, тем кто снаружи, или тем кто внутри.
В субботний полдень на рынке на улице Муффтар женщина задумчиво разглядывает горы устриц. Рядом высятся фрукты, свежая клубника, хозяева лавочек ненавязчиво предлагают попробовать сыры и шампанское. "Господи! - молюсь - сделай так, чтобы хотя бы когда-нибудь я могла также прийти днем в субботу на рынок, чтобы выбрать устриц к обеду, и я за честь почту стоять у плиты". Я, конечно, и сейчас не отказываюсь, но..
Мой Париж многолик. Иногда это зрелая красивая женщина с еле заметными морщинками у глаз, с пальцами, унизанными кольцами, подмигивающая мне. Иногда это хрупкая арабская девушка, с ног до головы укутанная в расписные индийские платки, молча кладущая записочку на кресло напротив в метро - у меня нет дома, помогите мне, пожалуйста. Мы кладем на записочку 50 центов, и только на следующей станции я понимаю, что в общем-то у нас это называется бомж. Иногда это парень, куда краше Оливье Мартинеса, целеустремеленно переходящий дорогу, а иногда - дедушка с внешностью Санта Клауса на входе в кафе, мы пришли всего второй раз, и - "Оооо, бон суа, са ва??" и дальше я не понимаю, но иду за ним, улыбаясь во весь рот, и он, не переставая говорить, усаживает нас за лучший столик в переполненном кафе.
Я стараюсь увезти с собой как можно больше - чашки, ежедневники, пудру для ванны, духи для дома, духи для меня, - в погоне за тем неуловимым, что он мне дарит. И как нельзя анализировать влюбленность, так и я не могу понять, чем он так дорог мне, почему его воздух делает меня счастливее. Да наверное это и ни к чему.
В субботний полдень на рынке на улице Муффтар женщина задумчиво разглядывает горы устриц. Рядом высятся фрукты, свежая клубника, хозяева лавочек ненавязчиво предлагают попробовать сыры и шампанское. "Господи! - молюсь - сделай так, чтобы хотя бы когда-нибудь я могла также прийти днем в субботу на рынок, чтобы выбрать устриц к обеду, и я за честь почту стоять у плиты". Я, конечно, и сейчас не отказываюсь, но..
Мой Париж многолик. Иногда это зрелая красивая женщина с еле заметными морщинками у глаз, с пальцами, унизанными кольцами, подмигивающая мне. Иногда это хрупкая арабская девушка, с ног до головы укутанная в расписные индийские платки, молча кладущая записочку на кресло напротив в метро - у меня нет дома, помогите мне, пожалуйста. Мы кладем на записочку 50 центов, и только на следующей станции я понимаю, что в общем-то у нас это называется бомж. Иногда это парень, куда краше Оливье Мартинеса, целеустремеленно переходящий дорогу, а иногда - дедушка с внешностью Санта Клауса на входе в кафе, мы пришли всего второй раз, и - "Оооо, бон суа, са ва??" и дальше я не понимаю, но иду за ним, улыбаясь во весь рот, и он, не переставая говорить, усаживает нас за лучший столик в переполненном кафе.
Я стараюсь увезти с собой как можно больше - чашки, ежедневники, пудру для ванны, духи для дома, духи для меня, - в погоне за тем неуловимым, что он мне дарит. И как нельзя анализировать влюбленность, так и я не могу понять, чем он так дорог мне, почему его воздух делает меня счастливее. Да наверное это и ни к чему.