вчера узнал, что какая-то тварь распустила слух - будто меня, пьянущего в дрыбадан, собутыльники забыли в Доме писателя, и ночь я провел под замком в его стенах. Интересно, кто в моей личине сидел тогда в кафе-подвальчике возле "Звенигородской", где обычно и заканчиваются наши вмерупринятия? Ну, или в чебуречной на Загородном.
Не старайтесь, неизвестный доброжелатель!
Все, знающие мою скромную персону, ведают и о том, что у Романецкого прекрасный автопилот.
Наверное, следующим будет слух, что я перетрахал всех знакомых писательниц. И незнакомых - тоже