Деньрожденное
Самое главное в праздниках - ничего от них не ждать. Одно из главных.
Но как, как это сделать, если любой праздник - это возращение в детство, к Деду Морозу, большим и всесильным родителям (почти богам)) и ощущению сказки?!
И с утра ты просыпаешься с замиранием сердца и трепетом, что же там, под елкой или за праздничным столом будет тебя ждать?
Новая кукла… Крутой мобильник… Мешочек счастья (я почему-то представляю его наполненным золотыми блестками, которыми можно осыпать себя и окружающих).
Ну, ведь иначе не бывает, так ведь? Каждая хорошая девочка попадает на небеса заслуживает подарков - на Новый год, День рождения, 8 марта…
А ведь все это начиналось с тех времен, когда ты ничего еще не ждала.
И вдруг утром, внезапно - кукла. С розовыми завитыми волосами. В гипюровом платье. И ты просто перестаешь дышать от восторга.
Коляска - почти что настоящая, не малюсенькая, как у других девочек. Туда даже кота можно положить. Или всамделишного младенца. Ни у кого больше такой нет!
Три сливы под подушкой. Из собственного сада. Любовно сохраненные на ветке до Твоего дня.
Ох… Счастье. Без мешочка.
Волшебство заканчивается, когда ты начинаешь привыкать и выставлять райдер Деду Морозу.
«Хочу именно такой плеер, как у Пети. Ой, ну что это за ерунда! Это совсем не то!».
Дед Мороз и Снегурочка в лице мамы и папы морщатся, прячут глаза. Оказывается, они не боги. У них появляются, морщинки и седые волосы. У них не всегда есть деньги на то, что ты хочешь.
Потом ожидания перекладываются на Любимых и Друзей. И часто тоже не оправдываются.
А в какой-то момент ты видишь себя в зеркале. И понимаешь, что ты, в общем-то, не Моника Белуччи и не принцесса, как называл тебя папа. А серая и унылая посредственность, каких полно на свете. И, в общем-то, нечего ждать. Ни от окружающих. Ни от себя.
И Праздник перестает быть ожидаемым и желанным. Хочется спрятаться от него, чтобы не видеть в очередной раз свое отражение. Не подводить унылые и безрадостные итоги. Не расписываться в бессилии и невезении.
Пока ты не начинаешь явственно слышать тикание часов. После очередной грустной вести, нескольких новых морщин и килограммов или похода к врачу.
Тик-так. Тик-так. Тик-так. Без оценок, без эмоций, без назиданий.
Тик-так. Ты можешь снова себя поругать, обесценить, сравнить с Моникой или Машей, сделавшей головокружительную карьеру.
Тик-так, тик-так. Ты можешь плакать о несбывшемся, обижаться на судьбу.
Тик-так, тик-так, тик-так. Ты правда хочешь именно этого?
Тик. Так. Мамы и папы давно нет. Любимые подрастерялись. Друзья далеко. А ты тут.
Тик. Таак. Солнце спряталось за тучи навсегда. На улице волчий холод. Телефон жужжит открытками и поздравлениями. И ты можешь пропустить их в сердце и отогреться и вернуть тепло искренней благодарностью и приглашением на чай. Почувствовать золотые блестки на своем лице и, насладившись, бросить их снова в мир. Наблюдать завороженно за их кружением и расцвеченной реальностью. Видеть улыбки на лицах тех, на чьи лица и плечи оседают блестки.
Или сказать себе, что все это пустая формальность и притворство по напоминанию Виртуального боха. И, в общем-то, жизнь давно закончилась, а может, никогда и не начиналась...И снова набросить на мир серую вуаль.
Тик…
Тебе выбирать. Никто не знает, когда часики замолчат.
Но как, как это сделать, если любой праздник - это возращение в детство, к Деду Морозу, большим и всесильным родителям (почти богам)) и ощущению сказки?!
И с утра ты просыпаешься с замиранием сердца и трепетом, что же там, под елкой или за праздничным столом будет тебя ждать?
Новая кукла… Крутой мобильник… Мешочек счастья (я почему-то представляю его наполненным золотыми блестками, которыми можно осыпать себя и окружающих).
Ну, ведь иначе не бывает, так ведь? Каждая хорошая девочка попадает на небеса заслуживает подарков - на Новый год, День рождения, 8 марта…
А ведь все это начиналось с тех времен, когда ты ничего еще не ждала.
И вдруг утром, внезапно - кукла. С розовыми завитыми волосами. В гипюровом платье. И ты просто перестаешь дышать от восторга.
Коляска - почти что настоящая, не малюсенькая, как у других девочек. Туда даже кота можно положить. Или всамделишного младенца. Ни у кого больше такой нет!
Три сливы под подушкой. Из собственного сада. Любовно сохраненные на ветке до Твоего дня.
Ох… Счастье. Без мешочка.
Волшебство заканчивается, когда ты начинаешь привыкать и выставлять райдер Деду Морозу.
«Хочу именно такой плеер, как у Пети. Ой, ну что это за ерунда! Это совсем не то!».
Дед Мороз и Снегурочка в лице мамы и папы морщатся, прячут глаза. Оказывается, они не боги. У них появляются, морщинки и седые волосы. У них не всегда есть деньги на то, что ты хочешь.
Потом ожидания перекладываются на Любимых и Друзей. И часто тоже не оправдываются.
А в какой-то момент ты видишь себя в зеркале. И понимаешь, что ты, в общем-то, не Моника Белуччи и не принцесса, как называл тебя папа. А серая и унылая посредственность, каких полно на свете. И, в общем-то, нечего ждать. Ни от окружающих. Ни от себя.
И Праздник перестает быть ожидаемым и желанным. Хочется спрятаться от него, чтобы не видеть в очередной раз свое отражение. Не подводить унылые и безрадостные итоги. Не расписываться в бессилии и невезении.
Пока ты не начинаешь явственно слышать тикание часов. После очередной грустной вести, нескольких новых морщин и килограммов или похода к врачу.
Тик-так. Тик-так. Тик-так. Без оценок, без эмоций, без назиданий.
Тик-так. Ты можешь снова себя поругать, обесценить, сравнить с Моникой или Машей, сделавшей головокружительную карьеру.
Тик-так, тик-так. Ты можешь плакать о несбывшемся, обижаться на судьбу.
Тик-так, тик-так, тик-так. Ты правда хочешь именно этого?
Тик. Так. Мамы и папы давно нет. Любимые подрастерялись. Друзья далеко. А ты тут.
Тик. Таак. Солнце спряталось за тучи навсегда. На улице волчий холод. Телефон жужжит открытками и поздравлениями. И ты можешь пропустить их в сердце и отогреться и вернуть тепло искренней благодарностью и приглашением на чай. Почувствовать золотые блестки на своем лице и, насладившись, бросить их снова в мир. Наблюдать завороженно за их кружением и расцвеченной реальностью. Видеть улыбки на лицах тех, на чьи лица и плечи оседают блестки.
Или сказать себе, что все это пустая формальность и притворство по напоминанию Виртуального боха. И, в общем-то, жизнь давно закончилась, а может, никогда и не начиналась...И снова набросить на мир серую вуаль.
Тик…
Тебе выбирать. Никто не знает, когда часики замолчат.